Descubriendo Mundos

Conversaciones en el Camino de Santiago: La salida

2011-08-04T16:46:00.000+02:00

Dos semanas más tarde, me encontré de nuevo con Manu en el Monasterio de Montserrat. Como dijo, vino con su padre, quien parecía triste, pero más tarde expresó el descanso que le producía que su hijo no entrara en la cárcel. No estaba de acuerdo con lo que había hecho, por lo que también creía que Manu debía pagar por su delito de alguna manera. Hacer el Camino de Santiago le parecía una buena idea y esperaba que sirviera para algo, aunque esto último lo expresó sin ilusión ninguna. Manu tampoco decía nada. Por sus miradas pude entender que ya habían mantenido muchas discusiones al respecto. El padre de Manu parecía alguien dialogante, por lo que imagino que lo había intentado más por el camino del discurso y la conversación que la punición. Incluso puedo imaginar que Manu llevaba bien esas discusiones, que posiblemente eran acaloradas y tensas muchas veces. Imagino que él intentaba explicar a su padre las razones políticas para oponerse al sistema que le oprimía, sin intentar convencerlo, sino que reflexionara. Creo que su padre lo hacía, pero no le comprendía. En todo caso, había respeto entre ellos. La despedida fue rápida y fría. Un hasta pronto, cuidate y dos besos pero sin abrazo. El resto de los reclusos vinieron con el mini-bus que proporcionaba la asociación. Sin duda se habían despedido de sus familiares y/o amigos la noche anterior. A decir verdad, de los 4 que finalmente habían aceptado la pena, 3 tenían vidas totalmente desarraigadas, vivían en la calle, sin amigos, ni família, ni trabajo. El otro era un jóven violento, que robaba sin necesidad. Manu era completamente diferente a ellos.

Una vez hecha las presentaciones entre reos y voluntarios. Buscamos la sala de reuniones que el Monasterio nos ofrecía para mantener una pequeña reunión para explicarles más en detalle las cuestiones técnicas del viaje. Para ello, el jefe de voluntarios, que al final eran 8, todos hombres (Manu tienía razón, no se aceptaban mujeres por temas de seguridad), cogió la palabra y desgranó todos los puntos que creía más importantes, sobretodo con respecto a las reglas y las prohibiciones. Hubo muchas quejas, sobretodo del jóven violento, que encontraba el dinero que tenían insuficiente, las caminatas muy largas y los descansos cortos, a parte de decir en varias ocasiones que sería un rollo tremendo esa excursión. Todavía no entiendo como lo acepté, imagino que para redonder números y tener así más subvenciones y porque el resto eran todavía peores. Esto me hizo estar mal conmigo misma durante el resto del día recordando lo que me dijo Manu en nuestra primera entrevista. En realidad, aquel jóven que se llama Juan, no acabó ni la primera semana, vaya que el miércoles, el primer día de descanso, un coche policial tuvo que ir a buscarlo después de pasar tres días con broncas con todos los voluntarios e intentar robar en Sant Genís, además de que no pude ni siquiera hacer la entrevista con él pues se negaba. Por otra parte, poco después me llevé una buena bronca por parte del presidente de la asociación, ya que la administración pedía la devolución de la subvención por Juan. A la asociación les causaba más problemas esa devolución, de la que parte ya se habían gastado en deudas (la verdadera razón para participar de la proposición de penas alternativas eran las subvenciones, que eran jugosas, y permitían pagar deudas, pues nunca se gastaban tanto en los chicos, pero eso lo sabría después de mi dimisión), que no haberla recibido. Los otros escuchaban casi sin atender, más bien oían y les daba igual todo. Solo uno acabaría el camino junto a Manu, el resto no tomaría la ruta al lunes siguiente, antes de llegar a Lleida. Lo que me hizo pensar en lo que decía Manu, el sufrimiento físico y mental que la asociación propone como pena alternativa es destructora para algunos. Los números de aquella salido correspondían con la media, incluso peores. 60% no acabaría el trayecto, casi 70% si contamos con quien rechazó en el último momento.

Manu sigue luchando con el sistema, utilizando métodos que son delitos según las leyes y reglas que rigen la sociedad y reprimen a los individuos. Lo sé, porque ahora somos compañeras. El otro chaval, nunca consiguió un trabajo ni nada, sigue viviendo en la calle, a veces conseguimos que venga a dormir en la okupa. Manu le quiere mucho. Desgraciadamente ha perdido la cabeza y ya no puede ni siquiera robar para alimentarse. Se está muriendo.

- Bueno, pues espero que hayáis entendido lo que podéis y no podéis comprar con los 75 euros semanales que tenéis para comida. Con los 5 euros personales de más que tenéis, tampoco podéis gastarlo en alcohol, ni drogas, ni nada que alguno de los voluntarios no os de su acuerdo. En realidad, es para poder visitar los museos y otras visitas culturales, o para comprar algún regalo. Las cartas que queráis enviar, lo paga la asociación. Una vez que he explicado las reglas, lo que no podéis hacer y las cuestiones técnicas del viaje e intinerario. Dejo paso de nuevo a la educadora. Solo para acabar, recordar que nosotros somos voluntarios y estamos aquí para daros esta oportunidad y vigilar que cumpláis las reglas. No somos vuestros enemigos. También deciros que yo soy el responsable mayor, tengo confianza en los otros voluntarios pero ellos siempre deberán consultar decisiones complejas, que creo las correctas para el grupo, después de años de experiencia haciendo el Camino de Santiago y como funcionario de prisiones. Por lo tanto, no intentéis convencerlos de nada, pues como bien saben, deberán consultarlo conmigo y la decisión final es mía.

Sonó otro vaya mierda de Juan y yo veía como Manu, que no protestó en ningún momento, hacía un esfuerzo muy grande para contenerse y decir lo que pensaba de aquel carcelero reaccionario y opresor, poniendo en tela de juicio todas las reglas e interdicciones que había explicado. Ya entonces, yo no me sentía agusto con aquel voluntario que se llama Roberto. Ya lo expresé en la asociación, pero la respuesta era clara, una buena persona, muy bien cualificada para aquel tipo de situación y, lo más importante, un buen cristiano y fundador de la asociación. Vaya, que tampoco podía decir mucho la mía sin miedo a perder el trabajo. Aquel Camino de Santiago con Manu, me abrió los ojos definitivamente para darme cuenta lo poco democrática y los métodos represivos que utilizaba dicha asociación.

- Bueno, pues nada más que añadir. Por mi parte, ya os dije todo lo que necesitáis saber durante la reunión personal que tuvimos con cada uno de vosotros. Deciros que nos veremos el miércoles en Sant Genís, para una primera impresión. Allí haréis vuestra primera compra y pasaréis el día. Las entrevistas por teléfono se harán entre el viernes y el sábado antes de cenar. Ahora, tal como ha dicho el jefe de voluntarios, váis a comer y después haréis 17 quilómetros hasta Castellolí. El martes haréis tambien a penas 15 quilómetros y pasaréis la noche en Sant Genís, el miercoles por la noche también estaréis allí y el jueves iréis hacia Cervera y Lleida, para llegar allí el lunes que viene. Yo voy a comer con vosotros. Por cierto, que tenemos en el menú Marcos? Eres tú quien te has encargado de las primeras comidas que ofrece la asociación hasta el miercoles verdad?

- Sí, el miercoles ya harán ellos las compras y entonces decidirán que comer. Para este medio día soy yo quien ha cocinado, bueno, no mucho pues solo había la preparación, pero esta noche cocinarán ellos con mi ayuda. Como hace buen tiempo, este medio día tenemos una ensalada verde bien variada, con un huevo duro y queso, pan, fruta y agua. Antes de caminar no es bueno comer mucho, de todas formas, haremos unos 10 quilómetros y pararemos a comer un poco de pan con fruta y también frutos secos en una pausa larga donde haremos actividades en torno a la naturaleza y hablaremos de nosotros para conocernos mejor.

- Menuda mierda de comida, para esta noche que tendremos, más comida para caballo?

- Bueno, comienzas a cansarme Juan, ya te he dicho que hay que tener respeto a los demás, o no comienzas ni siquiera la pena y te vas directo a la cárcel - dijo Roberto.

- Tranquilo, tranquilo jefe.

- Para esta noche tendremos verduras para hacer una sopa y para el segundo lomo que haremos a la plancha si os parece bien, con lechuga y patatas fritas - continuó Marcos.

- Ah, eso ya está mejor - comentó Juan.

- Yo tengo una pregunta al respecto - comenzó a hablar Marcos mientras yo estaba expectante y atemorizada a la vez -. Habéis pensado en un menú para vegetarianos? Este mediodía está bien, salvo para alguien que no como nada derivado de la explotació animal, pues no hay ninguna proteína en vuestro menú, salvo el pan e imagino que está hecho con harina blanca que tiene menos que la integral. Pero esta noche, si alguien de entre nosotros es vegetariano, o come mucha sopa o pasará hambre esta noche, a parte de la falta de proteínas en su alimentación. Luego, a partir del miércoles, como somos nosotros los que decidimos que comemos, imagino que se podría a llegar a un acuerdo. Sino, yo no soy vegetariano, como algo de carne, pero intento evitar los excesos y comerla todos los días. Creo que es importante que hablemos de ello en algún momento.

- Bueno, pues si no eres vegetariano y nadie de nosotros lo es, no hay ningún problema - espetó gravemente Roberto mientras yo soplaba aliviada pues era una pregunta que podríamos considerar aceptable -. Tendréis que hablar entre vosotros de ello, pero que sepáis que cocináis junto a nosotros los voluntarios y nosotros también hacemos compras, por lo tanto, debemos estar todos de acuerdo y una sola persona no puede imponer a los demas su régimen alimentario. Es el equipo en trabajo.

- Pero la mayoría tampoco puede imponer a la minoría su régimen alimentario - respondió Manu ante mi temor -. Por lo tanto, insisto en que tendremos que tomar un tiempo para hablar de ello e intentar llegar a un consenso.

- Tu consenso te lo puedes meter por el culo comehierbas - le contestó Juan.

- Bueno, basta por ahora, a comer - cortó por lo sano Roberto -. Pero antes, rezemos juntos un Padre Nuestro y demos gracias por estos alimentos.

Ya estaba preparada para lo que pasaría, siempre era lo mismo y en cuánto supe la ideología de Manu, sabría que habría una fuerte discusión. La sorpresa fue cuando me encontré con que Manu no reaccionó enseguida, sino que fueron Juan y dos de los otros quienes se negaron con total indignación. Manu, más calmado, dijo que no se podía obligar a rezar a alguien que no creía en Dios, por lo tanto, aconsejaba que quien quisiera hacerlo según sus creencias, que lo hiciera antes o en silencio, o quienes no quisieran asistir a la pregaria que vinieran más tarde a la mesa o al espacio que compartieran para comer, pero en todo caso, él no quería asistir. Roberto como ya estaba acostumbrado a estas negativas de otras veces, casi que le pareció interesante lo que proponía Manu, se hizo así y bueno, ya veréis que al final cambiarían muchas cosas. Fue una primera victoria para Manu, aunque él nunca lo vería así.

Conversaciones en el Camino de Santiago: La presentación

2011-07-31T22:58:00.001+02:00

Manu me dejó impresionada... mejor dicho, expectante, cuando nos encontramos en la primera reunión, de tantas otras que tendríamos, para ver si entendía cual era su pena de prisión, el objetivo de ella y las reglas que debía respetar. Manu es un pseudónimo, el mismo que él utilizó para presentarse y lo voy a respetar. Pero, primero de todo, dejar que me presente. Soy Juana, otro pseudónimo claro, una educadora social que trabajaba para una asociación que propone penas de prisión alternativas a la cárcel para jóvenes entre 18 y 23 años. Siempre para delitos que conllevan penas de menos de 6 meses. Antes de trabajar en esta asociación, estuve unos años trabajando como becaria, para una Universidad, en un estudio que investigaba la introducción de este formato de penas de prisión. Luego, si decidí trabajar en esta asociación, es porque creía que las penas de prisión deben servir para reinsertar en la sociedad a los que incumplen la ley, porque sabía que la cárcel es un lugar que no consigue este objetivo, que es la principal finalidad de esta herramienta de la justicia. Es más, para estos jóvenes que comenten delitos por los cuales deben cumplir algunos meses de prisión, la cárcel es un lugar que empeora sus perspectivas en la sociedad y que les enseña más artimañas para posteriores actos delictivos, el 70% de ellos lo afirman. Creía en las penas alternativas de prisión. Pero no creiás que al Estado le interesa promover estos métodos alternativos de prisión, si los acepta y los utiliza, es porque tiene una sobrepoblación en las cárceles. No sé si sabéis que en estos momentos hay alrededor de 75 mil presos en España, número que se ha visto aumentado en los últimos años de forma alarmante a causa de los nuevos delitos que conllevan penas de prisión y la privación de libertad a las personas para la prevención de delitos, que represetan unos 15 mil del total. Pero seguro que no sabéis que hay alrededor de 100 mil presos con penas de prisión alternativas, es decir, que viven entre nosotros, pero tienen penas que les privan de su libertad. No por ello nuestra sociedad es más insegura. A mi no me gustaba llamarlas alternativas, pues son penas de prisión al 100% y como tal han de ser tratadas. No obstante yo creía que los métodos utilizados, que substituían a la cárcel, servían para reinsertar a una persona en la sociedad. Estaba engañada, en todo caso servía para no encerrarlo entre cuatro muros. Hoy en día, después de conocer a Manu, ya no trabajo para la asociación, lo dejé porque ya no creía en ello. No creo que funcione para la reinserción, en realidad ya no creo en las leyes ni en la sociedad. Ahora lucho por la supresión de las cárceles, yo misma he sufrido una pena de prisión alternativa.

- Hola, eres puntual. Entra y siéntate.

- Gracias.

- Primero de todo, debo informarte que debemos grabar esta reunión para introducirlo en el dosier final. Por lo tanto, si estás de acuerdo, voy a encender la grabadora.

- No tengo otra opción.

- Claro, no, es obligatorio, lo exige la pena. Bueno, lo pongo en marcha. A ver, eres ----- -----. Cómo estás?

- Bien gracias, pero me puede llamar Manu.

- Aquí dice que te llamas....

- Sí, es el nombre administrativo que eligieron mis padres, pero prefiero que me llame Manu.

- Ok, sin problema y me puedes tutear, no para engañarte con un método de cercanía, sino para restar formalismos, si estás de acuerdo Manu.

- Estoy de acuerdo.

- Vale, yo me llamo Juana y voy a ser la educadora que seguirá tu dosier. Espero que te hayas leído toda la información que te enviamos respecto a la pena alternativa de prisión que has elegido. Lo has entendido todo?

- Si, pero no estoy de acuerdo en que yo la haya elegido.

- Como bien sabes, esta pena de prisión no es obligatoria. Te dejaron la opción de aceptarla o no.

- Claro, porque si alguien te dice que debes pasar encerrado 4 meses en una cárcel o caminar durante casi 3 meses haciendo el Camino de Santiago, creo que la opción es bien clara.

- Ya claro, pero...

- Perdona que te corte, pero además, la juez dijo que mi condena era de 4 meses de prisión, pero que si aceptaba había pensado en mí como adecuado para una pena alternativa de prisión. Yo le respondí que si no aceptaba que haría, pues en España ya no hay cárceles suficientes para tantos reclusos. Su respuesta fue que siempre se encontraba sitio para uno nuevo, pero que para mí era mejor aceptar la pena que me proponía. La decisión fue del juez, pero debo admitir que no podría pasar 4 meses encerrado entre 4 muros, como también que no creo que el objetivo final de esta pena sirva para lo que la represión carceral busca.

- Bueno, no creas que es tan fácil. Muchos de los que aceptan hacer el Camino de Santiago, acaban dejándolo. Creo recordar que el último dato es de casi el 70 %, más de la mitad vaya. Pero bueno, siempre se produce en la primera o segunda semana, los que pasan la primera mitad del primer mes, suelen acabar.

- Y esto es una buena noticia o la muestra de que vuestra propuesta es un fracaso? Los que no acaban que pasa con ellos?

- En realidad emm... no sé que decirte. Si no se acaba con la pena, se ha de ir a la cárcel. Pero vaya, con los que acaban, obtenemos buenos resultados.

- Que quiere decir esto?

- Que el... deja que mire mmm.... casi el 60% no reinciden posteriormente durante los primeros años después de cumplir la pena.

- Y luego de los 3 primeros años?

- Mmm, creo que no tenemos datos, de hecho ahora solo hace 2 años que la asociació Caminemos hacia el Apóstol Santiago propone esta alternativa a la cárcel. Este será el tercero. Porque lo preguntas?

- Entonces no has pensado que si la gente no reincide es porque si se reincide durante los tres primeros años, la pena posterior es mucho más dura, o porque han reincidido pero no les han pillado, etc? Tenéis un seguimiento posterior de los reclusos con los que habéis trabajado?

- No, no, es decir, no había pensado y es verdad que no hacemos un seguimiento posterior por falta de personal y medios. Pero sabemos que la mitad de los casos que nos hemos ocupado con éxito consiguen un trabajo.

- Ah, eso es la reinserción para vosotros, no cometer delitos posteriormente y conseguir un trabajo. Qué tipos de trabajo han conseguido? A lo mejor precarios, en ETTs y cobrando una miseria? Y dices la mitad, es decir, la mitad, del 60%? Tienes número absolutos? Cuántos son?

- Ehh, bueno, en realidad nos estamos desviando del objetivo de la reunión, pero podremos hablar de todo esto durante tu viaje a Santiago de Compostela.

- De acuerdo.

- Entonces entendiste las reglas, el trabajo que debes realizar y otras cuestiones sobre la pena?

- Si, es fácil. Debo hacer el Camino de Santiago e imagino que tú seguirás mi dosier; pero no harás el camino conmigo, sino que habrá un voluntario.

- Exacto, también habrá normalmente otros 5 presos y los voluntarios son entre 8 a 10. Yo no puedo, porque debo seguir otros dosieres y tengo más aspectos que trabajar en la asociación. Pero os visitaré durante el camino, una vez por semana, para ver como va todo, los avances que haces, tu experiencia, como estás, vaya hablar contigo. La visita transcurrirá durante el día de descanso y tendremos unas 2 horas, dependiendo del número de presos que seáis al final. También habrá una o dos entrevistas telefónicas por semana, para preguntas más técnicas sobre el camino.

- Y que papel juegan los voluntarios?

- Bueno, debéis estar acompañados por temas de seguridad.

- Seguridad de que no nos hagamos daño, de que no nos escapemos, de que no hagamos algún acto delictivo... Y claro, imagino que siempre son hombres, por seguridad, ya que siendo prisioneros, podemos ser peligrosos para las mujeres, no?

- Bueno, estoy comenzando a pensar que no eres apto para este tipo de pena.

- Porque pongo en entredicho vuestro trabajo?

- Porque no colaboras.

- Porque no colaboro? Vuestra pena alternativa consiste en caminar unos 20 km al día, salvo el miercoles, imagino que día que visitarás al grupo porque no creo que trabajes el domingo, que es el otro día de descanso que nos dejáis, imagino que para ir a misa. El camino comienza en el Monasterio de Montserrat y acaba en Santiago de Compostela, haciendo el camino de Catalunya, hasta Logroño, donde continuaremos con el camino francés. Me he leído las reglas e incluso los panfletos cristianos y católicos alienantes que pasáis con el mapa y otros documentos informativos con las explicaciones de porqué hacéis esto y demás. Vaya, no imagino que muchos prisioneros que eligen esta pena alternativa se hayan leído todo, incluso, me atrevería a decir que nada, antes de venir a la reunión.

- Bueno, pero para conseguir el objetivo de esta pena alternativa, es que aceptes las reglas y que no pongas en entredicho todo.

- Pues eso no va a ser posible, porque es un derecho y una libertad reflexionar y el poder exprimir mis ideas. Si pongo en entredicho vuestro método, es porque lo único que buscáis es lo mismo que la cárcel, una punición con sufrimiento, porque la sociedad actual entiende que quien no cumple las leyes debe punir su falta sufriendo, con un sufrimiento psíquico y físico. Con la cárcel se encierra a las personas entre 4 muros, con vuestra pena alternativa, se hace caminar a los prisioneros sin libertad ninguna de elección, ni pensamiento, durante más de mil quilómetros, imagino que con discursos moralistas por tu parte y de los voluntarios, durante todo el trayecto, de lo que está bien y lo que está mal. Además de que lo utilizáis como publicidad católica ante la sociedad, por vuestra bondad con respecto a los presos, ofreciendo penas alternativas que evitan el encierro, pero también para llenarnos la cabeza de cristianismo y catolicismo a los presos. También porque lo único que os interesa al final, bueno, a parte de llevar por el buen camino cristiano a algunos individuos, es tener buenos datos estadísticos que presentar y poder rellenar dosieres positivos de que esta pena sirve para algo y que es capaz de que los presos sufran la punición, además de las subvenciones que debéis tocar.

- Mira, no sé que decirte Manu, puedo entender lo que quieres decir, pero no lo comparto y si tu actitud va a ser negativa todo el tiempo, no creo que merezca la pena que cumplas esta pena, porque no la vas a acabar.

- Si claro, y que me vaya a la cárcel durante 4 meses. De todas formas, si no la acabara, que más te da, de todas formas iría a la cárcel. Ah claro, sería un dato negativo para vosotros. Aunque te puedo decir una cosa, la voy a acabar, simplemente porque estaré menos tiempo privado de libertad, y así, por lo menos, podré respirar un aire menos viciado. Pero que intentéis convencerme de lo que he hecho está mal y que debo aceptar esta sociedad, pues eso lo podréis intentar, pero no lo conseguiréis. Como tampoco lo conseguiría que me encierren en la cárcel 4 meses. Porque yo me considero un preso político, porque me condenan por mis ideas políticas y mi acción fue política, por solidaridad y de auto-defensa. Por lo tanto, el camino lo acabaré tranquila, no es el esfuerzo físico lo que me molesta precisamente.

- Vale, te entiendo, pero debes aceptar que incumplistes la ley y que debes cumplir tu pena por ello. El objetivo de las penas de prisión no es tanto el sufrimiento, sino que lleguéis a comprender esto y que os reinsertéis. Por lo tanto, creo que hay un buen trabajo que hacer contigo. Si estas de acuerdo, que nosotros debemos hacer este trabajo y que debes seguir un proceso de reinserción, continuamos.

- Estoy de acuerdo en que vosotros debéis hacer esto, pero no por las razones que tu das, sino por lo que he dicho antes. No estoy de acuerdo con mi pena, porque creo que lo único que busca es reprimirme y meterme miedo en tanto que individuo, para que no siga luchando contra el sistema y lo que me orpime. Pero bueno, podemos seguir adelante, yo acepto las reglas a regañadientes y no pondré dificultades a vuestro trabajo, pero tampoco dejaré que cayéis mis ideas.

- Bueno, de acuerdo, puedes pasar a esa sala, para rellenar el formulario y los diferentes papeles administrativos. Nos vemos en el monasterio de Montserrat el lunes 6 de junio, dentro de dos semanas. Hay alguien que te pueda llevarte?

- Si, unos amigos y mi padre vendrán.

- Solo puede acompañarte una persona.

- Vale, entonces será mi padre.

- De acuerdo, pues hasta pronto.

- Hasta pronto Juana.

Suerte que Manu era mi última entrevista ese día y, de hecho, el final de mi jornada laboral, porque después de la conversación que tuvimos, no hubiera podido hacer nada más. No sé porque lo acepté, ya que tenía que elegir 6 presos de entre 23 personas que eligieron esta pena alternativa de prisión. Fui a mi casa, ni siquiera saludé a mi novio y me encerré en mi cuarto. No podía para de pensar. Aquella noche no dormí y al final decidí que él sería el sexto pues algo me decía que un giro en mi vida se produciría con esa decisión. Entonces no sabía si para bien o para mal, pero que es el bien y el mal? En todo caso, yo ahora estoy mucho mejor.

Conversaciones al atardecer: Entre habas

2011-06-28T15:25:00.001+02:00

Otro verano caluroso está llegando y la temporada del huerto se avanza. Carla y yo tenemos mucho trabajo, removiendo la tierra, regando y recogiendo los primeros frutos: zanahorias, nabos, guisantes, remolachas, lechugas y esta tarde, sobretodo, habas.

Mientras yo iba regando tomates y calabacines, Carla ha recolectado una gran cantidad de habas. Las iba contando una a una, para después colocarlas con gran cuidado en el cesto. Lo gracioso es que al llegar a cinco, ya no continuaba, así que en realidad hemos recogido 5, que es verdad, pues han sido 5 kilos.

- Después nos sentaremos en la terraza, aprovechando los últimos rayos del sol para quitarles la vaina. Te parece bien?

- Que hay dentro papá?

- La haba que luego nos comeremos. Primero crece dentro de la vaina, por eso tenemos que quitarla.

Carla mira curiosa una de las habas y le da un mordisco. Pone mala cara ante el gusto aspero y amargo. Más tarde comprenderá que es el grano lo que se come, y que éste es más bueno, un tanto azucarado.

- Uff, que calor.

Carla tiene razón. Si la temperatura continúa así todos los días, la tierra se va a secar rápidamente. Pronto tendremos que poner paja en el pie de las verduras para que la tierra esté húmeda y las plantas encuentren mejor sus alimentos. Entramos en casa para coger un gran bol donde poner las habas, un cesto donde tirar las vainas y una gran jarra de agua fría para refrescarnos. Nos sentamos tranquilamente en la terraza y muestro a Carla como se debe quitar la vaina y sacar las habas de dentro. Ella repite y después de 5 o 6 intentos, ya es casi una experta y le encanta. De vez en cuando se come una haba y ahora si que pone buena cara.

- Tranquila que luego voy a cocinar habas al jamón, con cebolla y zanahoria.

- Que bueno.

La miro expectante. Tiene esa cara de alegría de cuando aprende algo nuevo. Los ojos le brillan y no para de sonreir. De hecho no para de hablar. Me cuenta cosas de la escuela, los amigos y otras cosas. Habla y rie. No para de reir. Es gracioso verla reir de cualquier cosas. Los adultos perdemos esta capacidad.

- Creo que ellos no hablan, no tienen tiempo. Me gusta hablar.

- Quien es ellos Carla?

- Ellos...

Y hace un gesto alrededor, como queriendo abarcar toda la región. Con ellos se refiere al vecino, a la profesora, el panadero, los otros padres y madres y demás gente que nos rodea. Es verdad que a Carla le gusta hablar, lo hace continuamente, explica muchas cosas y, a menudo, no se le entiendo muy bien todavía, a pesar de que en los últimos meses ha avanzado mucho y se expresa mucho mejor. Puede que nuestras conversaciones al atardecer le hayan animado a hablar. Parece que comienza otra de mis reflexiones.

- Sabes Carla, me gusta que seas así. Cuando era pequeño yo era algo tímido, la gente me preguntaba y yo no respondía. Me enfurruñaba y me escondía. Tardé muchos años en perder esta timidez. Pasó mucho tiempo hasta que cogí gusto en hablar con la gente. Estoy de acuerdo contigo. Las personas no tienen tiempo para hablar. El trabajo, la casa, las actividades, nadie dedica ni siquiera unos minutos a hablar con los demás. Ni tan siquiera con los más cercanos. Y cuando tenemos tiempo, hablamos de banalidades, que está bien, pero que no pueden monopolizar las conversaciones. A veces, hago cosas que considero importantes, pero si alguien llega y comenzamos una conversación que conlleve a un debate o una reflexión a considerar, no dudo en parar lo que hago para dedicarme a ello. Esto puede ser que me retrase en mis...

- Ya está.

Entonces me doy cuenta que hemos acabado de desgranar las habas, incluso que Carla ha empezado a recoger los utensilios. Vamos juntos a tirar las vainas a la papelera orgánica y al volver nos damos cuenta que tenemos muchas habas. Hay que hacer algo.

- Cocinar todas?

- No Carla, vamos a congelarlas, así tendremos también en verano y otoño.

- Y para el invierno?

- No creo que llegue para entonces, aunque quien sabe. El año que viene plantaremos más.

Ponemos las habas en saquitos de congelación, los cerramos y los metemos en el congelador. Carla cree que lo olvidaremos allí dentro y que nunca saldrán, pero yo le aseguro que las comeremos poco a poco. En todo caso, dejamos una buena cantidad fuera y nos disponemos a cocinarlas.

- Venga, me ayudas a cocinar?

- Quiero jugar.

Y a ello se va. Es normal, no se puede pedir a las pequeñas que participen siempre de las tareas. Hay límites y se deben respetar. El sol comienza a ponerse y esto, a las puertas del verano, quiere decir que comienza a ser tarde. Me pongo manos a la obra, pues mi estómago comienza a protestar, por lo que Carla vendrá dentro de poco con hambre a pesar de que ahora esté absorvida con su nueva actividad.

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Golpe en la cabeza

2011-06-23T21:00:00.003+02:00

Hoy me golpee la cabeza

y vi una llama en el horizonte,

luces activas de torpeza

y sueños sin meta concreta.

Hoy vi los girasoles girarse

y una mariquita volar,

insectos por el aire mecerse

y el viento del norte cantar.

Hoy escuché la respuesta esperada

y observé miradas exclamativas,

dulces luchas ganadas

y gritos clamando venganza.

Hoy estuve entre el clamor del gentío

y la vergüenza del corrupto,

mi sangre brotaba roja

y mi mano marcada en el asfalto.

Hoy estuve casi muerto

y gente gritaba "no violencia",

yo no soy más que un individuo

y las dos partes me utilizaron.

Hoy yo quise utilizar mi ira

y que nadie hablara en mi nombre,

mi palabra fue acallada

y no sé quien tiene más culpa.

Hoy me condenan por utilizar mi cabeza

y ayer me aclamaron por esta allí,

quien es más violento yo o ellos

y mi violencia la considero legítima.

Hoy me golpearon la cabeza

y en el hospital vi la imagen,

sé quien fue el culpable

y un día llegará su hora.

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Hace 4 años

2011-06-21T15:07:00.012+02:00

Hace algo más de una semana reciví este comentario de Franciso, del blog El Sexo de las Moscas (http://elsexodelasmoscas.blogspot.com/):

Hace cuatro años:

14/06/07 04:07
Eloi BLQ dijo...
Tuve la suerte de conocerte hace unos diez días en casa de una amiga común muy querida. Creo que coincidiremos que de una gran amiga y extraordinaria.

Es la primera vez que visito su blog (sus blogs) y me gusta su forma de expresarse, tanto por su forma de escribir como por la manera que tiene de utilizar esta nueva herramienta de comunicación.

Aunque tengo que confesarte que me imaginaba diferente su blog, nose porque, pero es así. Me imagino que es como corazones ciegos, no me pegaba esta forma de escribir contigo, pero es que realmente no le conozco y tienes esta forma porque te expresas así. Me gusta. Además, descubriendo sus otros blogs, descubro sus estilos y sus gustos. Descubro que un blog, puede que en lo mínimo, nos presenta una persona. Me gusta.

Gracias por aconsejarme que comenzara mi propia experiencia. Estoy en ello y espero que pronto podamos descubrir nuevos mundos.

Y sí, hace 4 años, gracias a los consejos de esta amiga y Franciso, me embarqué en la experiencia de los blogs. Los conocía, pero no creía en ellos, porque me parecía otra herramienta de Internet utilizada por una masa dormida. Mas rápidamente me di cuenta que no, que se podía crear, que dejaban un margen de libertad.

Des de entonces, Descubriendo Mundos continúa, con sus altos y bajos. Sus cuentos, poemas y relatos. Siempre intentando hacer una crítica constructiva. De la sociedad, del ser humano, el consumismo, de las acciones y las costumbres.

La libertad y el respeto siempre han sido las palabras que me han guiado para escribir. Creo que siguen siendo las máximas que mueven mi mano sobre el papel.

Hoy, mirando los diferentes relatos, me llegan recuerdos, tristes o alegres. Cosas que escribí con las que ahora no estaría tan de acuerdo, o lo hubiera expresando de forma diferente. También he visto como el estilo va cambiando, me voy encontrando a mi yo escritor, con sus manías, sus técnicas y su inexperiencia, pero que va aumentando poco a poco.

En el último relato (de diálogos), del 17 de avril, escribí esto:

"Hoy en día solo se puede pensar en manifestaciones semi-espontáneas que defiendan derechos muy fundamentales que perjudiquen a toda la sociedad."

Un mes más tarde llegaba el 15M y todo lo que ha traído y que todos conocemos. Con esto quiero decir que escribir es algo mágico y magnífico. Una forma de expresar nuestros sentimientos, pensamientos e ideas.

Para que una consciencia colectiva funcione, se ha de trabajar y mejorar la individual. Tenemos que estar bien con nosotros mismos y saber lo que queremos, lo que esperamos y lo que somos. Escribir me parece una buena forma de trabajar esto.

Escribamos, debatamos y reflexionemos:

"CAMINANTE SE ENCUENTRAN MUNDOS AL ANDAR"
"ESCRITOR SE HACEN MUNDOS AL ESCRIBIR"
"LECTOR SE DESCUBREN MUNDOS AL LEER"

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Diálogos entre dos realistas

2011-04-17T12:45:00.002+02:00

- Hola Benito, que tal?

- Aquí deprimido Rodríguez.

- Porqué?

- Rodolfo ha cerrado el bar.

- Te doy el pésame.

- Gracias.

- Y que va a hacer? Le queda algo para la jubilación?

- Poco, buscar en las basuras. Yo cuando tengo un buen mes, le paso algo de dinero.

- Dónde puedo encontrarlo, algún bar?

- No, por suerte Rodolfo no es un tío que se vaya a meter a la bebida para olvidar. Lo podrás encontrar a menudo en la reunión semanal de precarios. Se está movilizando.

- Eso es una buena noticia. Tú que tal?

- Pues eso, a la bebida.

- Me preocupas Benito.

- No pierdas energías conmigo Rodolfo. Y tú?

- Pues vengo de Francia.

- Para variar. Qué has ido a hacer?

- Un reportaje sobre la huelga de los empleados de Carrefour. Ha sido un éxito de movilización. Unos 40 centros bloqueados durante una semana. 90% de seguimiento en los centros con presencia sindical, 50% en los otros. Casi dos semanas de huelga indefinida.

- Vaya, esto si que da esperanzas. Para que luchaban?

- Subida de 1% de los sueldos, en vez de una bajada del mismo % que quería la empresa. Hacer contrato fijo a los interinos con más de 6 meses de antigüedad y paralización de la instalación de carritos electrónicos.

- Y lo han conseguido?

- No.

- Vaya, siempre consigues deprimirme más de lo que estoy Rodríguez. Entonces, de que hablas en tu reportaje?

- Del fin del derecho a la huelga.

- Es verdad ¿Sabías, por ejemplo, que han decretado como ilegal la huelga del metro de Madrid? Ya no solo han dicho que es ilegal el incumplimiento de los servicios mínimos, por los que han abierto expedientes, sino que es la huelga en si la que es ilegal.

- Sí, lo sabía, es uno de los casos que trato en el reportaje. Es algo muy peligroso.

- Yo creo que es el próximo derecho que vamos a ver desaparecer.

- Y no andas muy equivocado.

- Bueno, cómo ha terminado lo de Carrefour?

- Despido del 100% de los interinos con menos de 3 meses de contrato, aduciendo el fin de misión. Congelación de los sueldos. Es este punto lo que han esgrimido los sindicatos para aceptar el acuerdo y dejando tirados a los trabajadores, con la excusa de que también han salvado muchos puestos de trabajo, que podría haber sido peor. Sin embargo, aceleración del funcionamiento del carrito electrónico, con el objetivo de alcanzar el 50% de las cajas en 2020. Creo yo que esto va a seguir destruyendo puestos de trabajo.

- Joder ¿Cómpo que no han seguido con la movilización si tenía tanto éxito?

- Imagínatelo, con dos semanas sin sueldo, pero con la misma cantidad de facturas. Hipoteca, luz, coche, los niños y demás. Con la generalización de que la mayoría de familias tiene a la otra persona en paro. Solo los jóvenes podían seguir el ritmo y los interinos eran despedidos a marchas forzadas. Han cogido miedo.

- El fin del derecho a la huelga.

- Si querido Benito. Hoy en día, con famílias en dificultades por el paro, sin poder pagar las hipotecas. Autónomos que no pueden perder ni una hora de trabajo. Un 90% de temporalidad en los nuevos contratos ¿Quién tiene derecho a la huelga?

- Nadie.

- Hoy en día solo se puede pensar en manifestaciones semi-espontáneas que defiendan derechos muy fundamentales que perjudiquen a toda la sociedad.

- ¿Cómo la última de la sanidad?

- Exacto, porque con esa manifestación no solo se movilizó a personas muy diferentes de la población civil, sino que se sintió interpelada toda una ciudad, incluso una autonomía, dando un empuje de lucha a toda una sociedad. La mayoría de los perjudicados por esta movilización no se sentían como tal, sino que se unían a este movimiento con cierta simpatía desde sus coches parados, desde sus puestos de trabajo y sus casas.

- Que siga adelante.

- Eso espero.

- Oye Rodríguez, en Twitter anunciaban una concentración para hoy en Plaza Universidad. Vamos?

- Vamos querido Benito, vamos.

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El típico jóven francés

2011-04-10T13:28:00.005+02:00

Renaud se levantó con resaca pero contento porque esta mañana no tendría que ir a trabajar, ya que debía ver a madame Leclerc, la asistente social del centro de juventud de su barrio. Hacía poco más de una semana, había recibido una carta donde se le convocaba a una reunión para hablar de su petición de ayuda alimentaria.

Después de un frugal desayuno y un aseo gatuno, Renaud salió de su desordenada casa desconcertado porque no recordaba como había acabado la fiesta de la noche anterior en casa de un antiguo colega de universidad. Como nota mental prometió lavar los platos y limpiar el salón.

Al pisar la sucia acera, Renaud sintió que hacía demasiada calor para estar todavía en invierno y como no llovía, además el aire de la ciudad estaba muy cargado. Comenzó a toser, sus ojos se hincharon aún más y su dolor de cabeza se agudizó. Miró en varios bolsillos de su chaqueta hasta encontrar los analgésicos. Dos de golpe y al tajo.

No vivía muy lejos de la casa de la juventud, así que llegó rápidamente a aquel edificio de una sola planta, gris y viejo. Al entrar, un tufo con mezcla de sudor y lejía le abofeteó la cara e hizo que instintivamente se quitara la chaqueta antes de sudar la gota gorda.

- Buenos días madame, - dijo al ver a una mujer baja y con cara amargada detrás de una barra que no permitía ver el escritorio lleno de papeles. - tengo una reunión con madame Leclerc a las 9 y media.

- Mmm, vamos a ver. - iba diciendo aquella señora de pelo graso mientras buscaba la agenda, donde anotaba quienes tenían hora con la asistenta social, entre las toneladas de dosieres, notas y papeles que invadían la mesa - Aquí está! Su apellido?

- Renaud.

- Pues no está anotado.

- ¿Cómo puede ser? - se alarmó Renaud pensando que había desperdiciado su día de fiesta.

- Buenos días mosieur Renaud, - dijo una voz suave que mostraba determinación - soy Nadine Leclerc, la asistente social. Entre a mi despacho, que vamos a comenzar la reunión.

- Gracias madame Leclerc. - saludó Renaud sin prestar más atención a la despistada secretaria que desdeñó la situación mostrando su desgana por el trabajo.

El despacho de madame Leclerc era un cuadrado pequeño con un escritorio pequeño que ocupaba casi en su totalidad un ordenador. Había una estantería con unos cuántos libros y carpesanos llenos de dosieres. Cogió uno rosa donde había escrito en rotulador negro una gran R. Madame Leclerc pasó rápidamente sus finos dedos entre los papeles y llegó a Renaud.

- ¿Louis Renaud?

- Exactamente madame.

- Muy bien, por lo que veo, es la primera vez que viene usted a verme. - dijo la asistente social mirando interesada a Renaud.

Este, antes de contestar, miró curioso a madame Leclerc, para darse cuenta que estaba ante la típica funcionaria francesa. Casada, con dos hijos y un marido. Ropa sin marca y pasada de moda. Ni fea, ni guapa. Seguramente desgastada a causa de los embarazos y una vida estresada, llena de desilusiones y discusiones. Pero con una cierta chispa en su mirada, ansiosa por ayudar, por entender, por solucionar los problemas de los bajos fondos de la sociedad francesa de su barrio. Una funcionaria de izquierdas, votante del partido comunista y conocedora de todos los tejemanejes administrativos para sacar adelante los más necesitados. Una asistente social vaya.

- Si madame Leclerc, dejé el dosier para la ayuda alimentaria en el buzón. - y después de una corta pausa Renaud añadió - No pensaba que fuera necesaria una entrevista.

- Y normalmente no lo es, - contestó rápidamente ella -, pero le he convocado para que me explique el porqué de su petición de ayuda alimentaria. Porque imagino que usted sabe que no cumple ni los mínimos requisitos para que se la demos.

- Ya lo sé, - contestó algo desilusionado Renaud - pero es que llevo unos meses que no me llega para todo y estoy recortando para la comida.

- Precisamente por eso le he convocado. - apuntó madame Leclerc - He sentido cierta curiosidad por su carta que escribió junto al dossier. Además de la mayoría de gastos mensuales que tiene, quienes se suelen clasificar en la categoría de otros, que normalmente no se toman en cuenta para adjudicar esta ayuda. Sin embargo, últimamente tengo muchas peticiones de ayuda alimentaria que debo rechazar sistemáticamente, pero me temo que podemos estar ante una situación inesperada y que puede ser problemática a corto plazo. Su dosier está muy detallado y quiero que me explique mejor su situación para entender el problema de fondo.

Renaud estaba impresionado. Imaginó que aquella asistente estaría desbordada de trabajo, con los últimos recortes presupuestarios y de personal que el gobierno había llevado a cabo. Sin embargo, allí estaba, con sus problemas laborales, familiares, conyugales, de salud y demás, intentado buscar como ayudar a la gente.

- ¿Por dónde quiere que comience? - preguntó Renaud sin esconder su sopresa.

- Cuénteme como ha llegado a esta situación - pidió Leclerc con una sonrisa en la cara. Se sentía bien, sabía que ese chico le estaba ya agradecido.

- Bueno, digamos que todo empezó hace tres años, con el principio de la crisis. Para guardar nuestro trabajo debimos aceptar un recorte salarial o sino era el despido "voluntario". Como era muy jóven entonces y algo despreocupado, me acogí a él y con el dinero me fui de viaje durante 6 meses. Entonces no tenía ni idea de lo que se avecinaba y ahora me arrepiento.

Renaud continuó explicando su pasado cercano entre los "mmm" y los "siga" de madame Leclerc que lo escuchaba atenta, sin poner preguntas. Renaud volvió contento de las experiencias que había vivido dispuesto a buscar trabajo. Se apuntó al paro y rápidamente le encontraron un trabajo pues era técnico informático y ahora contrataban más que antes porque las grandes empresas los preferían a los ingenieros ya que resultaban más baratos.

- Sin embargo, acepté el trabajo con un sueldo de 1200 euros netos más o menos, pensando que pasados algunos proyectos y con la experiencia me subirían el sueldo - argumentó descontento Renaud -, pero un acuerdo entre sindicatos y empresa han congelado los sueldos, incluso me lo han bajado porque ya no hay tanto trabajo y me han hecho otro contrato a tres cuartos de tiempo. Además es un contrato temporal de 1 año que acaba en 4 meses.

- ¿Cuánto cobra ahora?

- Unos 900 euros.

- ¿Y antes, en la otra empresa?

- 1600

Renaud no pudo evitar que se le escapara una sonrisa trágica al escuchar el "entiendo" indignado de madame Leclerc. Renaud le explicó que lo que cobra ahora es lo mínimo según los acuerdos establecidos entre sindicatos y empresas para su categoría laboral. Pero lo normal era cobrar 1500 y la media se iba casi a los 1800 euros netos al mes.

- Hagamos un repaso a sus gastos. - conintuó la asistente social cogiendo una calculadora que estaba en el primer cajón de su escritorio.

Renaud comenzó a enumerar y Leclerc a sumar: 350€ de alquiler, 100€ de electricidad, agua y gas, 40€ de teléfono e Internet, otros 40€ para el móbil, 60€ para la mútua, 50€ para el seguro del coche, 30€ para el seguro del apartamento y responsabilidad civil.

- Total 670€, - comentó en voz baja la asistente social - e imagino que no tiene ayudas de ningún tipo, porque estando solo y sin cargas familiares...

- Ah! Y un poco más de 200€ para el crédito del coche, - añadió ruborizado Renaud - pero me quedan por pagar solo 6 meses porque con el despido pude dar una buena entrada. El problema es que el viejo ya estaba muy mal y para este nuevo trabajo necesitaba un coche.

- No tiene que justificarse monsieur Renaud, - dijo Leclerc quitando importancia - la sociedad está hecha así. Hoy en día se puede trabajar solo si se tiene coche.

Leclerc continuó haciendo cálculos y reflexionando. El dossier le confirmó que Renaud no percibía ninguna ayuda para el alquiler del piso u otras necesidades básicas. Después se le pusieron los ojos como platos al ver que debía pagar otros mil euros de impuestos del año pasado.

- Sí, claro. El año pasado todavía cobraba los 1200 euros, así que el impuesto sobre el sueldo es de 700€, al no tener cargas familiares. - argumentó Renaud - Más los 300€ del impuesto de vivienda. Por suerte no tengo televisión, ni propiedades.

- Otros 80 euros al mes más o menos. - calculó de nuevo Leclerc - Estamos hablando que ahora tiene en gastos 950€ mensuales para un sueldo de 900€, sin contar el ocio, ni la comida.

- En realidad, ocio en mi vida ya no hay. - comentó triste Renaud - No puedo ir al cine, ni comprar libros, ni dvds. Tampoco ir al teatro, ni a tomar una cerveza. Solo voy a casa de amigos a alguna fiesta. Ni siquiera pude comprar a mi novia un regalo para su aniversario y le preparé algo en casa para cenar, pues no he pisado un restaurante desde que volví del viaje.

- ¿Pero como lo hace? - preguntó desconcertada la asistente social.

- Bueno, pues todavía me queda algo del despido "voluntario" y dinero que ahorré cuando cobraba más. - argumentó Renaud cada vez más desanimado - Ahora ya no me queda nada y claro, es que no tengo para comer como puede comprobar.

- ¿Ha tomado medidas? - preguntó de nuevo Leclerc.

Entonces Renaud comenzó a explicar como vivía ahora. Comiendo lo más barato que pudiera encontrar en el supermercado, cuando antes consumía productos ecológicos. Intenta vender el coche y utiliza más el transporte público, por eso ahora no gasta casi nada de gasolina, pero tiene miedo que el jefe se entere, porque tiene que renovarle el contrato. Ya tiene una visita con su aseguradora para rebajar el seguro del coche y la mútua para la sanidad. El crédito ya le queda poco y será un gran alivio y está pensando ir a vivir con otra gente para bajar el coste de alquiler y otros gastos. El teléfono móbil lo da de baja este mes, que se le acaba el contrato. Y la calefacción eléctrica ha funcionado este invierno a la mitad, además de que el invierno ha sido menos duro, por lo que espera que la próxima factura se reduzca a la mitad.

- Es decir, creo que estoy dando un paso hacia una pérdida de calidad de vida. - Acabó Renaud con una cierta alegría - Aunque, sabe? Casi que me siento mejor conmigo mismo. En realidad estoy replanteándome cambiar de forma de vivir.

Leclerc lo miró atenta.

- Entiéndame, me he dado cuenta que durante las vacas gordas todo va bien, podemos tener una buena calidad de vida, pagarse el ocio que queramos, comer bien y tener suficiente para pagar todos los impuestos, seguros y demás cosas que se deben pagar sin ayuda alguna. - Renaud parecía cada vez más animado - Pero con vacas flacas, al principio salimos adelante, pero poco a poco nos encontramos ahogados porque nos piden pagar tantas cosas como antes, sin ayuda ningua, pero con menos recursos. Por lo tanto, creo que estoy acostumbrándome a vivir con más sencillez, menos gastos y, pensándolo bien, si doy un paso valiente, podría mejorar mi forma de vida, ganando menos. En realidad, no necesito esta ayuda, gracias madame Leclerc.

- De todas formas, no se la podría dar. - acordó la asistente social - Me alegra que a pesar de su situación tenga un buen estado anímico. Sin embargo, me ha confirmado lo que temía y no creo que todo el mundo haya sacado sus conclusiones. Que pase un buen día monsieur Renaud.

- Usted también Madame.

Renaud salió de aquel viejo y feo edificio con mil proyectos en su cabeza.

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Juventud sin futuro

2011-04-05T23:19:00.010+02:00

Es un gran momento para la Juventud del estado español. Las conciencias se van removiendo según va pasando el tiempo. El cansancio, la falta de salidas, los engaños, un futuro negro. Todo se mezcla, calentando el potaje poco a poco, pero continuamente.

Una plataforma se ha creado y persigue realizar la misma protesta que ya se ha vivido en Grecia, Islandia, Francia, Italia, Reino Unido, Portugal y también, cabe recordar, Túnez, Egipto, Libia, Barheim, Yemen, Siria, Irak, Palestina, Arabia Saudí, Omán, Sénegal y Haití.

Un nuevo orden se está creando. Estamos pasando por una etapa de transición donde muchas variables se están poniendo encima de la mesa. Es nuestro deber informarnos, entenderlas, trabajarlas y optar por las que pensamos son más interesantes y establecer relaciones, crear redes sociales, no solo en Internet, sino en nuestras calles, barrios, ciudades y pueblos. Trabajar todos juntos, unos unas variables y otros otras, para unir nuestra fuerza e ir pasando este período para finalizar el camino hacia una sociedad más justa.

Muchos dicen que movilizarse no sirve de nada. Puede que tengan razón, visto que muchas movilizaciones no han servido de nada. Pero hay que hacerse oir, hay que estar en la calle para decir “no estamos de acuerdo”, ” no somos culpables de vuestra crisis”, “no es a nosotros de pagarla”, pues quien caya otorga y la indiferencia es el acto más despreciable que existe hoy. Si un día esta sociedad acaba mal, por lo menos nosotros estuvimos donde nos tocaba, en la calle, mostrando nuestra desacuerdo.

Por otro lado, hay que recordar que muchas movilizaciones SI han servido para algo. Túnez, Islandia, Egipto. Y en estas últimas semanas Alemania (manifestaciones contra energía nuclear ha hecho que el partido de Merkel pierda un Estado Federal) y Portugal (aunque la prensa se niegue a relacionarlo, dos semanas después de las grandes manifestaciones, el presidente ha dimitido y el estado se enfrenta a una situación que va a exigir valentía por parte de sus ciudadanos). Otra movilizacinoes que tienen éxito son Anonymous, Wikileaks (cuyos informes han originado un gran número de cambios) y muchas otras que los medios silencian.

Os recomiendo visitar:

http://www.juventudsinfuturo.net/

Firmad el manifiesto, movilizaos y no mostréis indiferencia porque la juventud está cansada. Apoyadla.

PD: A los lectores habituales del blog, les pido perdón por esta excepción, pero el momento histórico que estamos viviendo, merece que le dediquemos tiempo y que hagamos ciertos sacrificios en la medida de nuestras posibilidades.

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Conversaciones al atardecer: El padre de Marta

2011-04-03T13:47:00.003+02:00

- Mira Carla quien viene. Es tu amiga Marta.

- Hola Marta!

Veo como mi hija, cada vez más grande y sorprendente, se encarga de presentar a su amiga todas las posibilidades de juegos y diversiones que se ofrecen a sus cortas edades. Hablan, corren y rien. Es increíble como entre niños y niñas de corta edad se puede pasar, en un momento, a la felicidad absoluta, sin importar si antes estaban tristes o enfadados, por el simple hecho de disfrutar de la compañía de alguien a quien se ve todos los días. Podríamos decir que es un amor puro y desinteresado. Es algo mágico y es otro de esos momentos donde el corazón se hincha de alegría y desborda viendo a aquellas pequeñas niñas abrazándose, tan indefensas y a la vez tan valientes. Abriéndose sin miedo a un mundo y una sociedad que las transformará y moldeará de una forma u otra. Trabajemos para que sea algo bueno.

Al contrario, entre los adultos, una sonrisa de bienvenida se trunca rápidamente en desazón si delante nuestro sentimos la desesperación, la tristeza y el desengaño. La rasgos de la cara se transforman en preocupación, si nos encontramos con una persona al límite de sus posibilidades, buscando una salida pero sin encontrarla. Así es como me encontré al padre de Marta, como alma en pena que vaga en un mar turbio, entre el desconsuelo y la agonía. Un abrazo, un todo saldrá bien e intentar levantar los ánimos. Estos son los primeros cuidados que se ofrecen al amigo mientras se le invita a sentarse en la terraza, para ver mejor el paisaje, los colores ocres y nuestras niñas disfrutando. Los últimos rayos de sol abandonan una vez más frente a la oscuridad en un otoño que amenaza seco.

El padre de Marta me explica que está pasando un momento muy malo pues su hija le está poniendo a prueba. Al estar separado de su madre solo la ve dos fines de semana al mes y la espera siempre se hace eterna. Aún así, no se ofusca ni prepara mil cosas, solo intenta ir creando un ambiente que acoja de forma adecuada a su hija. Sin embargo, cuando ella llega a casa, ya incluso cuando va a buscarla a la escuela, no le hace caso, hace tonterías y no vale la pena intentar hablar con Marta, sea para negociar un acuerdo o saber lo que necesita. Entonces, la única posibilidad es imponer una relación de fuerzas que solo puede crear malestar, rechazo y un enfado que en 48 horas, las que él puede educar a su hija, se corre el riesgo de monopolizar la relación. Por lo tanto, se ve ante la difícil dedisión de transgredir ante la actitud de Marta para poder disfrutar de ella y no estar siempre enfadados o continuar educándola como él piensa que es bueno, pero de esta forma sabe que sus fines de semana se pasarán de una forma poco agradable. Le he escuchado, le he acompañado en su pesar y no puedo darle ningún consejo y él no espera lo contrario, solo necesita compartir sus sentimientos y desahogar un poco el estrés que se ha acumulado durante el día a causa de la difícil relación con su hija

El sol acaba de esconderse y la luz se pierde poco a poco. Invito a comer al padre de Marta y le indico a Carla que ella hago lo mismo con su amiga. Aprovechando un momento, cojo a Carla y le explico un poco la situación y, entonces, otro de esos momentos de asombro que ella me regala de vez en cuando y tan orgulloso me hace sentir. Se acerca al padre de marta y le hace gestos para que la coja, le da un abrazo y un beso. Marta mira curiosa. A su padre se le hace un nudo en la gargante y llora.

- No llores, ahora es un momento feliz.

- Lloro de felicidad.

Continúo cortando las patatas casi sin poder evitar soltar algunas lágrimas. Pensar que se está presenciando una vivencia de las que marcan de por vida, inborrable, duradera y que hace crecer a las personas, es algo que no se debe desdeñar. Por otra parte, Carla habla cada vez mejor, algo maravilloso, su comunicación que puede parecer inocente y que tanta sabiduría esconde. Casi sin darme cuenta, Carla acerca una silla a mi lado y me ayuda con las patatas, ella las lava. Entonces Marta aburrida y sin saber que hacer comienza a sacar juguetes y los pone en medio, pero sin jugar con ellos y haciendo mucho ruido. Veo que su padre se pone nervioso, se está creando un momento de estrés, pero Carla y yo no intervenimos, continuamos cocinando y Marta aumenta su actitud penible. Su padre se levanta, se acerca a ella y abre los brazos pero ella lo rechaza.

- Marta, puedes no querer abrazar a tu papá, pero yo quiero que respetes mis juguetes. Coge uno y juega, los demás los ordenas en su lugar.

El padre de Marta y yo miramos a Carla con los ojos como platos. Menuda frase, justa, parcial, directa y con fuerza. Marta está entre la desobediencia y el llanto. Se siente dolida y confusa, no debe ser fácil para ella la situación que está viviendo. La admiración que siente por Carla hace que vaya a ordenar los juguetes, pide a su padre que la ayude, lo hacen juntos y luego juegan juntos hasta que nos sentamos a la mesa. La cena se pasa rápida entre risas, charlas y juegos. Todos disfrutamos del momento y al acabar las niñas van a mirar cuentos y nosotros seguimos hablando, ahora de política mientras tomamos un último vaso de vino.

Esa noche Carla fue a dormir a casa de Marta y yo me quedé solo en mi soledad. Hablé en voz alta como es de costumbre, pensando que mi hija se abrazaba a mí, buscando ese calor protector que buscan los pequeños, mostrando esa admiración sana que encuentran ellos en los adultos y que tantas desiluciones provocan a veces.

- Sabes Carla, me gustaría que estuvieras aquí porque te hecho de menos, pero sé que estás cumpliendo una misión más importante. Hoy te has portado de una forma honorable, valiente y sabia. Estás creciendo, pronto cumplirás 4 años y a menudo tengo la sensación de que eres mayor. Yo cuando era pequeño creo que no era como tú, creo más bien que era como Marta. Un niñato que lo quería todo, maleducado, penible y rastrero. Siempre me dije que no quería que tu fueras como yo y parece ser que no es así, o puede que sí, pero quien sabe. Lo que si sé...

El teléfono suena y el padre de Marta me cuenta que su hija le ha admitido que estaba enfadada con él porque quería verlo más a menudo, que lo echaba de menos. Han hablado e irá a hablar con su madre para concretar otro régimen de custodia. Me lo agradece, pero él y yo sabemos que esto es un mérito de Carla y Marta.

Cuelgo el teléfono y otro día ha pasado.

¿Cuál es su problema?

2011-03-27T23:20:00.000+02:00

- Entonces, usted odia al ser humano occidental.

- En realidad a todo ser humano, pero en particular a este, sí.

- ¿Porqué?

- No lo sé doctor. En realidad, no los odio, porque me parece un derroche de energía imperdonable, pues hay demasiadas cosas en la vida por amar, que no vale la pena estar odiando siempre.

- ¿Y los odia a todos?

- No lo sé. Yo soy de los que piensa que el ser humano es bueno por naturaleza, salvo si una situación los pone frente a un acto de supervivencia. Pero entonces no podemos achacarle negativamente los actos que perpetúa, pues el instinto de supervivencia es muy poderoso. Por lo tanto, no sé si odio a todo ser humano del mundo, y de occidente en particular. Podríamos decir que odio la masa humana.

- Le pregunto de nuevo ¿Porqué? ¿Cuál es su problema?

- Imagino que el problema soy yo mismo. Porque me dejo llevar por un estado de tristeza agónica al ver tanta injusticia. No lo puedo controlar y debería, para canalizar esta pérdida de calor hacia mejores producciones. Pero me puede la cólera y pierdo los papeles ante tanta hipocresía. Me gustaría hacer algo, de hecho, hago muchas cosas, pero todo me sabe amargo.

- Siga, trabaje sobre ello.

- Imagino que veo al humano occidental como un ser indiferente hacia problemas que no les incumben. Un ser que ante la paliza dada por un grupo a un chaval, giraría la cabeza y tornaría hacia otro lado. Salvo si el chaval es de la familia o puede dar réditos d'amistad, económicos o, vaya, algún beneficio. Este ejemplo lo puede extrapolar a cualquier ámbito social, sea nacional o internacional. Porque una guerra con un dictador aquí y no haya. Porque a él le dejan hacer el garaje y a mi no. Vaya, creo que me entiende.

- Continúe.

- Es la típica persona que no le importa nada, sino uno mismo. Que se siente bien porque dona parte de su dinero a una ONG que envía bolis a un país pobre donde no tiene papel con el que escribir o medicinas a 100 quilómetros del hospital más cercano y allí no hay como transportárlos, así que se cadúcan en un lugar que no sirven para nada.

- Continúe.

- Porque todo está privatizado, hasta las ideas y los diálogos. Por ejemplo, este que estamos llevando usted y yo, bueno, es verdad que es un monólogo. Porque la tierra puede morirse abandonada y si tu quieres hacer un huerto y poner unas gallinas no te van a dejar. Porque te dicen "ah pero tu no eres de aquí", o directamente, "no te entiendo" y tú insistes "perdona, pero no te entiendo, tu no eres francés (inglés, alemán, español, danés, etc.)", pues no, no lo soy, pero soy de un estado vecino, cerca de aquí, "ah, pero sabe, nuestras culturas son muy diferentes". Y te quedaste sin huerto y la tierra sin nadie quien la trabaje.

- Continúe.

- Creo que no soporto a la gente porque son muy ruidosos. Esto son las ciudades, ya no puedo ir. Cada vez que bajo me pongo enfermo. No hay respeto. Son violentos. Les gustan las guerras, las patrocinan y las defienden. Eso sí, no enviarían a sus hijos a luchar.

- Hoy hay militares profesionales.

- Tiene usted razón. Hoy todo está profesionalizado. Si quiero arreglar una lavadora, hay un profesional. Pero si no me lo puedo pagar para que quiero yo un profesional, solo quiero alguien que me arregle la lavadora. Y luego dicen que es porque utilizo cenizas de la estufa de leña como detergente, que si quiero vivir como antes, que limpie a mano. En realidad tienen razón, pero a mi no me gusta matar peces y contaminar las aguas fluviales. Pero si hoy en día hay depuradoras muy buenas. Claro, que utilizan mucha energía y aquí hay mucha nuclear y, pues no me apetece.

- Centrese y continúe.

- Esto es para decirle que nadie sabe a donde van y de donde vienen las cosas. Enciendes una luz y no sabes quien produce esta energía ni como. Compras un producto y sabes quien lo ha fabricado y de donde viene ¿Pero todos los otros componentes que forman el producto? Y la gente así vive, indiferente. Son indiferentes, todo les da igual.

- Continúe.

- Pues ese es el problema doctor, que no puedo continuar, que no puedo seguir viviendo en este planeta. Que quiero soledad.

- Continúe.

- Suerte que hay tantas cosas que amar en la vida.

- Continúe.

Llorando entre narcisos

2011-03-24T22:18:00.003+01:00

Un paso, dos pasos, tres pasos, cuatro pasos... me cuesta caminar. Un paso, dos pasos, tres pasos... narcisos amarillos me acompañan en este deambular doloroso. Un paso, dos pasos... veo una niña agazapada, escondiéndose del terror de la vida y el ruido de la tormenta. Un paso... nubes oscuras acechan y ya no hay valientes que hagan frente a ese enemigo al cual hay que vencer.

Comienza a llover.

Cuatro pasos, tres pasos, dos pasos, un paso... la niña continúa quieta y solo su espalda se mueve con pequeños espasmos que provocan unos lloros serenos. Tres pasos, dos pasos, un paso... los narcisos le acompañan en su estrenada tristeza. Dos pasos, un paso... no hay nada delante mía y entonces comienzo a recordar. Un paso... una bomba ha destrozado el pueblo que era mi hogar.

Mareo, náuseas... acabo por vomitar, pero no hay nada que salga pues llevo días sin comer.

La niña sigue llorando tranquilamente entre los narcisos amarillos desconsolados y manchados de rojo, único color que da un toque de no alegría entre las cenizas y la destrucción.

Continúa lloviendo.

Corro, no estoy herido. Agarro a la niña y me la llevo en brazos y ella para de llorar. No le queda nada, no le queda nadie. No me queda nada, no me queda nadie. Me siento como un niño culpable que huye después de haber hecho una fechoría... la indiferencia.

Soldados, balas, sangre, muerte... mi último suspiro se apaga viendo esos narcisos manchados de rojo. La niña llora entre ellos y eso no me consuela. Mi póstumo deseo... que la guerra no le sea indiferente.

Pájaros de la muerte

2011-03-20T18:19:00.003+01:00

A pesar de que el cielo estaba cubierto, aquel campesino estaba torso nudo y por su cuerpo brillaban gotas de sudor. Poco a poco podaba la viña, pensando que hacía demasiada calor para estar en invierno, mientras con manos expertas tallaba artísticamente las viejas parras, escogiendo los brotes con ojo avisado, perfilando el crecimiento de las vides.

Su mirada se levantaba de vez en cuando, irguiendo espalda, cuello y cabeza, relajando los músculos. Entonces observaba el paisaje que se extendía a su vista, un panorama moldeado por el hombre durante siglos, de forma sabia, con armonía y respeto. Terrazas de viñas se entremezclaban entre el ruido de pequeños riachuelos, las parras se retorcían y crecían, viendo los siglos pasar y aquellos que vendrían, con sus nudos rugosos y secos, dejando pasar un hilacho de savia hacia los nuevos racimos de vida. Una nueva temporada comenzaba. Una nueva vida que, trabajada y transformada por el hombre, daría un nuevo sabor y un aroma único al vino que acompañaría tantas mesas llenas de manjares y alegrías.

Aquel campesino ya saboreaba el nuevo vino mientras se regalaba la garganta con la cosecha de unos cuantos años atrás. Cada temporada se mejoraba, aprendía, experimentaba y respetaba aquella vida que se fundía con su cuerpo. Un rayo de sol se infiltraba entre las finas capas de nubes y le bañaba el cuerpo ávido de vitamina D, mientras a sus finos oídos le llegaban cantares de pájaros. Su perro andaba arañando la tierra en busca de tesoros enterrados hace unos meses por él mismo y a lo lejos escuchaba la mula que arrancaba algunos tiernos brotes verdes de las primeras malezas que comenzaban a romper la tierra.

Todo era vida, todo era amor, todo era... un ruido ensordecedor, que espantaba a animales, plantas y seres humanos. Incluso los objetos inanimados parecían haber sentido el terror, temblando sin parar. Piedras, palos y herramietas sufrían un tembleque que se acrecentaba o disminuía según el ruido se hacía mayor o menor. El campesino ya no sentía vida a su alrededor. No tenía calor, ni frío, pero fue a buscar su camisa y se la puso encima pues sentía un escalofrío que auguraban malos momentos. El perro se acurrucó a su lado y la mula se quejaba pidiendo una caricia que lo reconfortara. Las viñas ya no tenían esas formas que tanto le extasiaban, sino que parecían horrendos monstruitos que usurpaban el agua y minerales de la tierra, asecándola y matándola.

El campesino miraba hacia el cielo, pues de allí venía aquel ruido constante, pero no aconseguía atisbar que ente producía tal espanto. No pudo seguir trabajando y cogió los bártulos, seguido del perro y con la mula con prisas por resguardarse en su cuadra, llegó al momento a casa donde su mujer estaba paralizada. Tuvo que amasarla y reconfortarla, mas ella no paraba de llorar. La tarde se tornó más gris y los pájaros ya no revoloteaban, ni cantaban. Encendió la radio y, entonces, averiguó el origen del tal espanto. Eran aviones militares que volan bajo, aunque no se les veía por las nubes. Iban hacia la guerra, iban a vaciar sus estómagos y calentar sus metralletas.

Aquel campesino se sentó aturdido en su butaca preferida. Casi mareado tuvo ganas de vomitar pero se contuvo. Cerró los ojos e imaginó parras, fructíferas llenas de uva. Vio a campesinos de tez morena y brazos fuertes que corrían de un lado a otro esquivando las bombas, mientras esas vides de siglos de vida estallaban en mil astillas, se quemaban y todo el amor de generaciones se perdía en segundos. Vio muerte, fuego y llantos.

Los pájaros de la muerte han desplegado de nuevo sus alas dispuestos a volar.

No a la guerra

2011-03-15T13:20:00.003+01:00

- ¿Porqué mató al capitán?

- Porque quería ir a prisión.

- En guerra esto puede acarrearle la muerte.

- Es un riesgo que debía correr.

- ¿Porqué quiere ir a prisión?

- Porque no quiero participar de esta guerra.

- Usted no es un voluntario, fue llamado como reservista pero no se presentó...

- Me obligaron a ir.

- No me corte porfavor. En tiempos como estos estamos obligados a hacer sacrificios...

- No me hable de sacrificios, los he hecho toda mi vida, pero yo no me sacrifico por una guerra.

- ¿Porqué no? Otros lo están haciendo.

- Porque yo no muero para los ricos. Yo no muero por una gotas de petróleo.

La sonrisa de él

2011-03-13T19:20:00.003+01:00

¿Qué muestra su sonrisa?

Ingenuidad, tranquilidad y soledad. Un ser con vivencias sentado en una roca bordeando un camino poco transitado. Una sonrisa bonachona y desdentada. Calidez para quien busca sabiduría, objeto inservible para quien busca consumo.

Una sonrisa del pasado, una sonrisa del presente, pero que no muestra nada del futuro. A veces alegre, otras triste, pero la mayor parte del tiempo indignada. Una sonrisa que pocas veces se hace visible, pero que no se esconde ni nada esconde. Una mar en calma con una brisa fresca y olor a agua salada, ruido de gaviotas y nubes claras mientras rayos de sol iluminan su cara.

Una sonrisa como esta puede producirse incluso a pesar de haber sufrido mil y un tormentos. Una masacre en Armenia, un orfanato en Austria, una guerra en Francia y bombas en Frankfurt. Nadie conoce el hambre hasta que no lo ha sufrido. Una sonrisa puede ser esquiva pero mostrarse fácilmente ante la alegría de encontrarse con alguien. A veces casi irreconocible entre las arrugas marcadas por los años y las penas de una humanidad enferma.

Una sonrisa puede ir más allá de la muerte, puede ser recuerdos y crear lágrimas o risas, también capaz de unir a personas. Una sonrisa abre el corazón y así fue como él voló y voló por encima de ese sauce más viejo que la roca misma, con su sonrisa más allá de su dulce muerte y su corazón abierto no queriendo ver las ruinas del futuro.

Sonrisa de paz.

Rogelio, un vividor trotarestaurantes

2011-03-06T18:33:00.003+01:00

El mundo se estaba yendo a la mierda, o por lo menos eso pensaba nuestro amigo Rogelio, el querido trotarestaurantes, mientras leía las diferentes noticias de los tres periódicos que tenía encima de la mesa, bien preparaditos por el delgaducho y tímido camarero del café de la esquina. Ultimamente iba menos a tomarse el café allí, pues la dueña, que era una buena amiga, estaba pasando un mal bache y a menudo, se le pegaba como una lapa intentando llevárselo a la cama. Rogelio la conocía bien, precisamente por eso no quería acostarse con ella, no porque fuera fea, más bien todo lo contrario, pues aunque le sacara casi 20 años, ella sabía conservarse bien, aunque sus problemas de alcohol la estuvieran afectando.

Amelie era una antigua bailarina de streptease que había sufrido mucho durante su juventud. Nunca llegó a confesárselo, pero Rogelio había intuido que seguramente comenzó como prostituta en alguno de los peores antros parisinos. Huyendo del campo y de un padrastro que no llegó a abusar de ella, pero que la ponía fina a tortazos hasta tal punto que era sorprendente que no le quedara ninguna secuela física. Si hubiera querido, le habría preguntado por aquella época y Amelie se lo habría contado todo, pero él sabía que aquello le entristecía. Ella siempre comenzaba la historia de su vida, cuando formó parte del grupo de mujeres más conocidas de la noche parisina, gracias a sus espectaculares streptease. Ganó mucho dinero y cuando sintió la necesidad de formar una familia, se fue de la capital buscando una ciudad más tranquila. Compró el café, pero nunca encontró el amor. Rogelio pensaba que Amelie era demasiado mujer para cualquier hombre y eso asustaba a los pretendientes. El caso es que su amiga se estaba apagando como una vela que siempre funciona y que se acaba antes de tiempo.

Por su parte, Rogelio hoy no tenía trabajo pero si un tema que le preocupaba, por lo que no quiso dedicarle mucho tiempo a su cafetito y los periódicos. Dejó como siempre los 20 céntimos de propina al chaval y se dispuso a ver a su amigo Moha, quien tenía un kebab en otro barrio de la ciudad. Este siempre le estaba contando chismes y ahora necesitaba de su ayuda. Después de pasar una mala época sin trabajo, Rogelio había conseguido meterse entre los chancullos que generaban las guerras del norte de Africa, siendo muy espabilado y sacando todas sus herramientas de persuasión, para convercer a sus clientes que era capaz de sacar notícias fiables de lugares donde los periodistas no eran bienvenidos. Moha se había convertido en su principal aliado y él le pagaba en consecuencia. Pero el trabajito de hoy era algo personal, un favorcillo de poca monta, pero nuestro amigo quería ir sobreseguro. Para él, los asuntos del corazón siempre le habían parecido más peliagudos que cualquiera de sus casos.

La cosa era que a Rogelio lo querían casar, los pocos amigos que tenía comenzaban a preocuparse por el hecho de que no tuviera relación conocida a su madura edad. Así que, sin darse cuenta, le habían encasquetado una cita con Laurence, una chica llegada a la treintena que estaba en había pasado por un estado de depresión después de que su antiguo novio la hubiera plantado casi en el altar. Rogelio la conocía de dos veces, en fiestecitas organizadas por amigos en común, pero no las tenía todas consigo. La primera decepción fue cuando la llamó y quiso invitarla a un restaurante para comer al mediodía, a lo que ella dijo que no prefiriendo ir a pasear, algo que contrarió sobremanera a nuestro querido trotarestaurantes, un buen vividor amante del buen vino y la buena mesa. Con la mosca tras la oreja, llegó al kebab de su amigo Moha y este le invitó ipso facto a uno de sus bocadillos grasientos y de carne de la peor calidad, con lechuga, tomate y cebolla que pareceían de plástico y una salsa blanca que sabía a rayos. Más por amistad que por otra cosa, Rogelio no dijo nada y se limitó a dar buena cuenta del paupérrimo almuerzo, pues para él era de mala educación dejarse algo en el plato cuando lo invitaban.

Moha respondió a sus preguntas entre carcajadas hilarantes, que le provocaban hasta lágrimas e incluso a veces le impedían hablar. Lo primero que le dijo fue que nunca hubiera imaginado que algún día le preguntaría por consejos de como tirarse una mujer. Pero Rogelio no quería consejos, para eso ya era bastante grande y había tenido suficiente experiencia como para no fallar un tiro. Lo que pretendía era saber más sobre Laurence, a quien Moha conocía pues era del barrio, para saber si valía la pena o no de pasear con ella. La conclusión que sacó era que intimaría con un chica más del montón, sin muchas aspiraciones en la vida y sin muchas peculiaridades. Por lo menos, Moha le convenció de que era lo suficientemente guapa para valer la pena perder una tarde. Aunque lo más importante para Rogelio, era saber si le gustaba la buena comida, a lo que Moha respondió que estaba seguro que no diría no a una invitación para una cena si el paseo había dado de sí.

Acabada la reunión, Rogelio quiso pagar como siempre, tanto por la información como para el bocadillo. Por lo segundo Moha nunca aceptaba y esta vez no fue una excepción. Por lo primero no le quiso cobrar tampoco y Rogelio insistió, a lo que Moha, con un tono un tanto enojado, le dijo que sabía distinguir el negocio de la amistad y Rogelio, que sabía hasta donde podía llegar, le agradeció con un fuerte abrazo y un hasta pronto que cada uno de ellos esperaba que se produjera alguna vez. Teniendo todavía unas horas antes del encuentro, Rogelio decidió ir a su cuartucho del centro para reposarse un poco y así estar en plena forma para el encuentro.

Llegada la hora, Rogelio se encontró con una rubia algo corpulenta y ojos azules, más fea de lo que esperaba y una voz profunda que causó espanto en un primer término a nuestro azorado amigo. No es que él se sintiera un hombre superficial, pero no podía negar que la primera impresión contaba y en ello jugaba mucho el físico. Una vez comenzando con el paseo, se dio cuenta que aquella chica podía llegarle a gustar, tenía una bonita sonrisa y sus ojos azules brillaban, mientras hablaba y caminaba con gracia que arrancó más de una risa a Rogelio. El paseo se estaba dando bien y veía que era una chica con una mirada en el horizonte que se preguntaba más cosas de lo que podía dejar entender. Lástima que su voz no le pegara nada y Rogelio se dijo que eso era debido a que fumaba sin parar, algo que, a pesar de ser alguien muy tolerante, cada vez le molestaba más.

Tumbada la noche, Laurence animada por la conversación y el buen feeling, se quiso desquitar de su negativa a comer juntos y le propuso un buen lugar donde podrían cenar tranquilos. Esto animó a nuestro trotarestaurantes y no se le quitó la sonrisa de la cara hasta cuando llegó al lugar elegido por ella. Ya cuando vio la entrada del restaurante se temió lo peor. Entró y se le cayó el mundo al suelo. Lo primero que sintió fue el ruido, de tranquilo no tenía nada, mal insonorizado y las mesas muy pegadas las unas con otras. Lo siguiente fue el estilo, más bien la falta de estilo. Ese restaurante, llamado "Le couche tard", no tenía nada, solo mesas y sillas, todas iguales como clones. Un restaurante sin gracia, sin personalidad, como uno de esos lugares donde entras y no sabes que hacer, ni donde ir, ni realmente donde estás, perdido en un mar de indiferencia que dan ganas de vomitar. Por su parte, Laurence parecía muy divertida y sin duda conocía el lugar y el camarero que trabajaba allí, un chico treinteñero, con calvicie avanzada, cara rolliza y las manos pegajosas de transportar platos sin lavar de un lado a otro, aspecto que dio otra punzada de malestar a Rogelio, síntoma de una velada que se anunciaba mal. Le faltó unos minutos sentado en una mesa para dos, que se encontraba en medio de la sala y de todas las molestias, para darse cuenta del mal servicio y de lo triste y simple de los platos. Al rato de sentarse, que para él fue como siglos, el camarero les pidió lo que querían sin ni siquiera haberles dado la carta. Les pasó dos de una mesa del lado donde parecía que ya habían pedido y a penas les dejó unos segundos para decidirse. Rogelio no pidió un primero, pues visto lo que había servido a su alrededor no valía la pena, además de que Laurence no quería nada, a lo que Rogelio pensó que estaría a régimen sin que realmente lo necesitara, una falta de respeto hacia si mismo. De segundo pidió unos croq'monsieurs acompañado de una ensalada, ya que era lo único que parecía valer la pena de la carta de aquel restaurante.

La conversación con Laurence parecía ser igual de interesante que durante el paseo, pero Rogelio estaba en tal estado de choc que era incapaz de seguir el tema. Aunque a Laurence no parecía importante, se sintió él mismo como un mal educado y pensó que debía pedir disculpas y decir que se encontraba mal, pues tal era su estado de mareo que ni siquiera la visión del plato que le pusieron delante, sirvió para centrarlo. Entonces se dio cuenta de que estaba solo y se centró en la comida, si se podía llamar así a lo que tenía enfrente. Los croq'monsieurs estaban duros y secos, con poco queso y con un comienzo de quemado en algunos puntos. La lechuga era peor que la de su amigo Moha y, de hecho, la ensalada no podía llamarse como tal porque no tenía nada más. Laurence se tuvo que comer su plato frío, pues llegó tarde apestando a humo, se comió todo en menos tiempo que Rogelio, quien intentaba encontrar algo que saborear, y se fue al segundo, sin intercambiar a penas dos palabras con él, para irse a fumar otro pitillo. Su relación parecía continuar bien, cosa que Rogelio no entendía, pues ahora no hablaban mucho, aunque Laurence parecía algo nerviosa y tan despistada como él.

Cuando acabó, con más hambre que antes de comenzar, el camarero les retiró los platos y le preguntó si quería algo de postres, pues Laurence no quería nada. Rogelio pidió una mousse de chocolate casi con cara de espanto, pero era más fuerte que él no comer un postre en un restaurante. La mousse estaba buena, sin más, por lo menos el chocolate le daría fuerzas. Justo cuando acabó Laurence llegó con pintas de haberse fumado un paquete entero, dando la sensación, incluso al hablar, de que tenía prisa. Ya había pedido la cuenta y Rogelio no dejó que le invitara pero tampoco la invitó él a ella. Esto hubiera sido casi como una propuesta a algo más y Rogelio pensaba despedirse lo antes posible de ella para no verla más.

Al salir del restaurante, Laurence quiso convencerle para irse a tomar una copa, insistió de tal manera que Rogelio comprendió sus intenciones y con ello se dio cuenta de que ni siquiera habían bebido un vaso de vino durante la comida. Rogelio se sintió más mareado que antes y aprovechó el momento para decir que tenía mucho trabajo y que se encontraba un tanto cansado. Prometió en llamarla y se fue raudo olvidando la caballerosidad pues ni siquiera la acompañó a la parada de un taxi. Pero tal fue su desilusión por la mala calidad de la comida que se servía en algunos lugares y lo mal que comía la gente, que casi se le cayó el cielo en la cabeza pensando en lo injusto que eran las cosas. No podía comprender que se hubiera gastado casi 15 euros, siendo carísimo para lo que le habían propuesto, sabiendo que con esa dinero podría haber dado de comer a los 3 vagabundos que estaban en la parada del autobús pidiendo limosna. De hecho, reconoció a uno de sus contactos y tras un intercambio de palabras que le dio confianza, se fue con ellos a su cuartucho donde acabaron hasta las tantas rodeados de buenos manjares y buen vino que Rogelio sacó para la ocasión.

Conversaciones al atardecer: Con las gallinas

2011-02-23T14:00:00.000+01:00

El verano iba llegando y con él, pronto llegarían las vacaciones para Carla, pero no las mías, pues aunque el trabajo duro en el huerto ya había pasado dejando paso a la recogida y el riego. Comenzaban otros trabajos más manuales pero que requerían concentración y tiempo. Así que intentaba mantener un ritmo marcado, modificándolo poco a poco para habituarse al período que llegaría pronto.

- Carla, este atardecer vamos a dar de comer a una gallinas, darle agua, recoger los huevos y encerrarlas para que se vayan a dormir.

- ¿Onde están?

- Ya verás, tendremos que ir dando un paseo.

Y tan emocionada estaba que no paró de hablar de gallinas durante el resto del tiempo. Incluso por el camino que llevaba al corral, donde estaban éstas, fue explicándole a todo el mundo que nos cruzábamos lo que iba a hacer. Durante el camino le comentaba que las gallinas eran de un agricultor que se había ido una semana para cambiar de aires, pidiéndome si me podía ocupar de ellas, a cambio de coger todos los huevos que quisiera. Para ella la tarea se transformo entonces en toda una responsabilidad que se quería tomar muy seriamente. Esto me dejó un tanto sorprendido, viendo como Carla entendía según la entonación de mis palabras la importancia de hacer algo a lo que nos hemos comprometido.

- ¡Mia cuanta galinas!

- Si, hay muchas. Este señor amigo de papá vende huevos en el mercado. De hecho, son los huevos que nosotros comemos.

Dicho esto, nos pusimos manos a la obra. Puse en un cubo el grano necesario para las gallinas y, en otro más pequeño que trajimos de casa, puse un poco más para que Carla participara del trabajo. Le enseñé a llenar los diferentes puestos de comida y me llevé la segunda sopresa al ver con que aplicación se puso, vaciando su cubo un poco en cada puesto. Luego cambiamos el agua de los recipientes, limpiándolos bien de suciedad. Por último recogimos los huevos, había muchos y Carla se ocupó de llenar una pequeña cesta, que también habíamos traído, con los huevos que nos llevaríamos. Cogió 5. Me pregunté si era ese el número hasta el cual sabía contar, pero me dije que era muy pequeña, aunque es verdad que en la escuela a lo mejor había comenzado. Luego pensé que a lo mejor tenía la capicidad de discernir los huevos que merecíamos por nuestro trabajo. En todo caso, mientras esperábamos que las gallinas fueran entrando en el corral, mientras el sol se ponía, fui recordando cuando era pequeño.

- Sabes Carla, papá cuando era pequeño tuvo la suerte de que tenía abuelos que vivían en el campo. Por lo que muy pronto pude ver lo que era una gallina, de donde venían los huevos. Cogí conejos entre los brazos, sabiendo que servirían para una suculenta comida más tarde. También aprendí rápido de donde venía la leche que bebíamos y que el pan se hacía con harina que venía de una planta, alta y dorada como el sol, llamada trigo. Te digo que tuve suerte porque tenía amigos que pensaban que todo esto venía pura y simplemente del supermercado. Las ciudades han hecho que muchos niños pierdan el contacto con la naturaleza. Ya no hay esas escuelas de pueblo que enseñaban a sus alumnos a reconocer las plantas y el canto de los pájaros. Estoy contento que tu también puedas ver desde pequeña de donde vienen las cosas que comemos y espero que aprendas pronto lo agradecido que tenemos que estar a la naturaleza.

Carla se levanta dejándome con la última palabra en la boca. Entonces, me doy cuenta que todas las gallinas han entrado y que ella se dispone a cerrar la puerta. Lo consigue pero soy yo quien echa el cerrojo. El sol ya hace un rato que se ha puesto y la noche cae peligrosamente. Cojo a Carla en brazos explicándole que tenemos que llegar a casa antes de que se haga oscuro. Ella está de acuerdo y se ocupa de llevar la cestita con los huevos.

- Mira Carla, creo que esta noche haré una buena tortilla de patatas.

- Con los ovos.

- Sí, con huevos, pero no con estos, que son todavía demasiado frescos.

- Tortilla.

- Muy bien Carla, cada vez hablas mejor.

Y esa noche, la luna llena brilló con todo su esplendor.

Fantasía de cortos

2011-02-20T23:21:00.001+01:00

Tengo el placer de anunciarios el nacimiento de un nuevo mundo que se ha ido gestando durante los últimos meses. Un mundo que une a 4 personas, de lo más dispar, dentro de un proyecto que tiene como objetivo utilizar la herramienta del cortometraje para hacer llegar, a quienes quieran visitarnos, esa parte del séptimo arte que para muchos es desconocido y que, no obstante, tiene una fuerza y una energía tal que ha cautivado a miles de personas y que cuenta con una salud inmejorable.

Por lo tanto, si os apetece, si queréis ver cortos que de otra forma no veriáis nunca, si tenéis un momento para participar de una crítica, debate o para la simple visualización de una obra, entrad en Fantasía de cortos y dejaros llevar por los deseos, las ilusiones o la realidad que muestran los cortos que os vamos a proponer.

No dudéis en participar del blog, con sugerencias, con vuestros comentarios y con vuestras ideas. Un blog es una forma de compartir nuestro saber hacer. Mas aún cuando el blog se ha gestado y creado a través de la participación de varias personas que han sido capaces de dejar sus diferencias de lado para poner por delante lo que les une y, así, realizar una iniciativa que todos esperamos dure muchos años y que sea cambiante, ilusionante y mejorable sin olvidar su objetivo principal, la transmisión de cortos.

Dejar que vuestros ojos descubran un nuevo mundo, dejar que la fantasía que existe en todos nosotros se desborde y llenaros de todas las imágenes que algún día, en algún momento, pueden haceros soñar.

La sonrisa de ella

2011-02-19T16:46:00.002+01:00

¿Qué se esconde tras la sonrisa de ella?

Se esconde la mentira y la hipocresia. Un fuerte abrazo vacío de amor o consuelo. Un fuego desgarrador que abrasa las energías de quien se atreve acercarse.

Puede que también una cierta debilidad y un miedo a la soledad. Una sonrisa seductora que atre a foráneos desconocedores de una manipulación muy sigilosa, viéndose envueltos en un sueño controlado, hasta que ya es demasiado tarde.

La avaricia, el egoísmo, un individualismo rancio y engañoso. Una vida llena de positivismo y una energía descontrolada que solo piensa en el ser mismo. Su sonrisa se encuentra en la necesidad, la utilización del prójimo hasta exprimir el último jugo de sus deseos.

Nadie diría nada de esto. Una persona podría anunciar que tras esa sonrisa se encuentra el carisma. Un halo de bienestar y placidez, un lugar donde resguardarse de las miserias del mundo que les rodea. Un ser curioso que se interesa por las más nímias cirscunstancias del interlocutor. Alguien generoso y desenvuelto. Un amor, una amiga, una compañera... un ángel de la guarda.

Una sonrisa puede esconder los más siniestros designos del mismo mal. La sonrisa de ella esconde ese deseo de control. Una sonrisa acostumbrada al apoyo sin contraposiciones. Una sonrisa furiosa ante quien se atreve a decir no.

La sonrisa de ella es de manipulación.

Conversaciones al atardecer: Enferma

2011-02-15T21:58:00.000+01:00

Parece que hoy la conversación al atardecer se va a adelantar. Ma han llamado de la escuela que Carla no ha comido nada y está ardiendo como una antorcha, así que raudo, dejando de lado los quehaceres, me voy a buscarla para traerla a casa.

- Vamos a tomarte la temperatura.

- Papa.

- ¿Qué pasa mi niña?

- Papa.

Y así continua durante un buen rato repitiendo siempre la misma palabra. Parece que no tiene fuerzas para decir nada más, salvo algo que la mantenga consciente de donde se encuentra y con quien, pidiendo una auxilio que no le niego. Ni siquiera el más malvado de los demonios se lo negaría.

- Ostras, casi llegas a los 41 ¿Pero que has atrapado?

- Papa.

Estamos en uno de esos periodos donde el frío y el calor vienen y van sin previo aviso, así que, a menudo, uno no sabe como vestirse. Parece que ha cogido frío y hay que atajar el mal lo más rápidamente posible. Así que la llevo a su habitación y la tumbo en su cama comenzando a proporcionale los cuidados necesarios. Primero le cambio la ropa por algo menos pesado, que no se le pegue al cuerpo. Una vez hecho esto, le empapo la cara con paños mojados en agua fría para bajarle la fiebre. Le miro la garganta, le escucho el pecho, pero parece que no tiene nada. De todas formas, al día siguiente se hace obligatoria una visita al médico y si la fiebre no baja, ese mismo día. Pasada una media hora de caricias, besos y paños fríos, Carla se queda dormida en un sueño que parece ser bastante tranquilo. Me voy silencioso a preparar la cena, para cuando despierte, estar disponible al 100%.

Mientras voy cocinando algo ligero, que se pueda comer más bien tibio, los movimientos repetitivos mientras corto las verduras, permiten que mi mente se difumine en imágenes de mi infancia y pienso que es raro, pero que no tengo recuerdos de cuando estaba enfermo, que seguro que lo estuve. Recuerdo cuando me operaron, mas solo una pesadilla que tuve y desperté llorando en el hospital con mi padre que estava al lado. Recuerdo otra vez que estuve inconsciente no sé cuanto rato porque me choqué corriendo con un niño mayor que yo, aunque puede que fuera un sueño. Recuerdo la última vez que estuve enfermo, hará unos cuatro años que cogí una angina roja que me tuvo tres días en cama con 40 de fiebre. Sin embargo, no tengo recuerdos de haberme perdido la escuela porque estuve enfermo ¿Será que el pensamiento intenta olvidar momentos de debilidad de nuestro cuerpo?

- Papa.

No puedo obtener respuesta a mi pregunta y mirando el reloj me doy cuenta que he estado casi una hora cortando las verduras sin avanzar nada. Rápidamente las pongo al vapor y me voy a ver a Carla quien, pausadamente, no para de llamarme. Cuando llego a su habitación, está sentada y sonriente. Tiene mejor cara pero sigue estando caliente. Le tomo la temperatura y la fiebre ha bajado hasta 38. Tose un poco pero sigue riendo.

- Carla, preferiría que te quedaras en la cama todavía.

- Papa, quieo juga.

- Vaya, parece que hablas.

Y ella sonrie con esa sonrisa que tanto me encandila. Le permito ir a la sala de juegos pero le indico que debe hacer cosas que no exijan mucho movimiento. Nada de correr, nada de saltar, ni de estar hablando todo el rato. Mientras las verduras se van haciendo, la acompaño en la realización de un puzle.

- Si te parece, hoy no vamos a salir a ver la puesta del sol.

- No papa. Come y domi.

La última de las Clarisas

2011-02-12T22:30:00.000+01:00

Por las mañanas ya casi no puedo levantarme de la cama y por las noches voy a dormir antes de lo habitual. Me parece que estas son las últimas palabras que escribo en mi diario, compañero de la soledad, grande y eterna, que tanto me ha amargado por momentos y, en otros, tanto me ha acompañado.

Mi vida ha sido plena y rica, dedicada a Cristo, a la costura y a los pobres. Mis queridos y bien amados pobres, mis amigos y mi cuerda de enganche al exterior. Dejé mi familia y una vida tranquila para dedicarme a ellos. Mis hijos nunca lo entendieron, pero tras la muerte de mi marido, mis sueños evocaron un camino. Diós me habló y me envió a Santa Clara para limpiar mi vida en ayuda de los necesitados. Siempre fui creyente, una alma tranquila en busca de la sensillez y la humildad ¿Quién puede ser más humilde que una hermana clarisa? Soy feliz, siempre he sido feliz y más lo era cuando podía ayudar a quienes lo pedían.

Incluso durante los turbios años que siguieron a la crisis alimentaria del 2012, mi fe no se desbocó, es más se renovó por la lucha que mis hermanas y yo prendimos contra el hambre. A nosotras mismas nos faltaba de que comer, pero no dudamos ni un segundo en compartir todo, en ayudar a los viejos y los nuevos pobres. Muchas de mis compañeras... mis amigas, mis hermanas, se fueron durante esos años. Las lágrimas se derraman y a penas soy capaz de escribir como las recuerdo al final, anémicas y con marasmo, se iban, se iban consumiéndose como velas que nunca se apagan, pero que al final no tienen más cera que consumir. Pero mi fe continuaba puesta en Cristo, mi Vida, mi Amor y mi Salud.

Yo entonces tenía ya 55 años y solo hacía diez que había entrado en la hermandad. Tarde para algunos, pero yo me sentía jóven, con ambición espiritual y entregada totalmente para con las Hermanas Clarisas de Leirsa, quienes siempre me habían atraído y las tenía en simpatia. No tenía deudas con nadie. Mi marido muerto, yendo con Diós y mis hijos, a quienes tuve muy temprano, ya grandes y emancipados. No, no tenía porque dar explicacones, Santa Clara me había llamado y yo necesitaba consacrar mi vida a la pobreza. Ahora, con casi 65 años, es mi tiempo de consumirme. Es una edad avanzada para los tiempos que corren y, mirando al pasado, solo puedo sentirme feliz, porque he crecido, porque soy más grande personal y espiritualmente. Solo hay algo que enturbia mi final, la aflicción más grande desde aquel 2011 y contra el cual no pude hacer nada, ni durante ese año, ni menos todavía los posteriores a la crisis. Soy la última de las clarisas, la que cerrará la llave de la pobreza, la que dejará este testimonio que nunca será leído, ni transmitido, pues estoy sola, llevo 3 años sola y ya mi alma no lo puede soportar. El mundo está condenado, pues es el conservadurismo quien lo gobierna.

Siempre recordaré la traición de aquellas hermanas, mucho más jóvenes que yo, pero que habían sentido la vocación mucho antes o con menor edad. Siempre recordaré ese varapalo dado a la hermandad de las clarisas, ese engaño y despropósito. Como se aprovecharon de los franciscanos, casi robándoles dos conventos. Pero ellas eran muchas, poderosas y su abadesa carismática y con mucha fuerza espiritual. La más cercana a Cristo, sin duda, pero yo no compartía su visión, ni tampoco su procedencia, ni sus amigos. Ya desde que entré en la Hermandad siempre me extraño esa entrada masiva de jóvenes mujeres muy cercanas al Opus Dei, a los Kikos o, sobretodo, a Comunión y Liberación. Siempre sospeché que gente cercana a estos grupos no predicara exactamente con la pobreza y, justamente, cuando había más pobreza, exterminaron la pobreza y se ocuparon de la evangelización, de la vida activa como ellas lo llamaban. Mas yo sabía que la evangelización era lo de menos, pues aquella abadesa odiaba al ser humano, lo encontraba débil y pecador. Incluso más odiaba a los pobres y junto con sus guías espirituales hicieron de la Iglesia un ente más conservador si cabe, que se olvidó del amor que Cristo sentía por sus semejantes y solo se dedicaron a la predicación del miedo y el odio. Casi me parecía estar, durante esos años de crisis, de vuelta al siglo XIV, con la Inquisición de fondo, haciendo todavía más ardua la tarea del día a día, ya por si complicada en aquella época.

Fue otra vez, entonces, el Vaticano y los ricos quienes ganaron, las Clarisas y los Franciscanos esta vez no resistieron el golpe, y aquí estoy yo, como última testigo de esta Hermandad que durante ocho siglos ha consacrado su vida a Cristo, a la oración y a la pobreza, tal como Cristo mismo la había sufrido. Aquí estoy yo, escribiendo estas palabras que se olvidarán en el futuro, ya ahora están casi olvidadas y me muero sola, mirando un mundo muerto, donde hay señores y esclavos, donde hay ricos y pobres, donde hay desperdicios que unos tiran que se transforman en comida para la mayoría. Suerte tengo de poder morir en paz y de los pobres, a quienes nunca abandoné, que harán todo lo posible para que mi cuerpo sea dado a Cristo nuestro señor. Menos suerte tiene este mundo nuevo, radicalizado y envenenado. Que Diós tenga misericordia de nosotros.

Acuso

2011-02-09T22:01:00.004+01:00

Era una noche fría y oscura de otoño cuando Nacho se dirigía hacia el punto de reunión. Era tarde, pasada la media noche y avanzaba a hurtadillas, pero a buen paso, escondido entre las sombras y tapándose el rostro medio con el sombrero, medio con la gabardina. Su nariz aguileña era lo único que se escapaba del negro, con un destello de blanco manchado que se veía de lejos pero que no llamaba la atención de nadie. De hecho él mismo se sentía ridículo por tanto secretismo, pero tenía los nervios de punta ante una situación completamente nueva para su persona. Aunque, la verdad sea dicha, las reuniones ya no estaban bien vistas. Todavía no las habían prohibido, pero él sospechaba que sería lo próximo en caer y, además, habían llegado a sus largas y ovaladas orejas rumores de gente que había sido raptada la noche por la policía secreta, torturada y abandonada penosamente en cualquier parte de la ciudad.

De pronto Nacho escuchó un ruido y casi se le salió el corazón por la boca, para tranquilizarse luego poco a poco al comprobar que fue un gato callejero, de color negro y pelos como escarpias quien hizo tambalear un montón de muebles abandonados, nuevos monumentos contemporáneos que crecían como setas a la par que más gente se encontraba en la calle con sus maletas. Pero aún así, tuvo que esperar un par de minutos, a que sus piernas dejaran de temblar, para reanudar la marcha, mientras pensaba en que les querían meter miedo y lo conseguían. Quien hubiera imaginado que él, una persona que tenía un futuro, un jefe de proyectos logísticos tan importantes que su empresa era conocida a nivel europeo, quien tenía una mujer bien vestida y directora de los informativos de una televisión estatal, con unos hijos pijos universitarios a la última en tecnología, que con todo esto hubiera acabado de aquella forma, con un sueldo devaluado a causa de una moneda sin valor. El Euro recordaba al marco alemán después de la primera guerra mundial, cuando se necesitaban un millón de estos para comprarse un quilo de pan. Yendo a reuniones semi secretas para escuchar arengas revolucionarias que sin duda pronto iban a explotar en revueltas.

Poco después llegó al punto de encuentro y se quedó perplejo al ver que aquel sotano ya no era lo suficientemente grande como para dar covijo a todos los que querían asistir. Quitándose el sombrero, dejando ver su faz con pómulos dibujados y ojos hundidos, recordando las descripciones de los odiados judíos de finales del siglo XIX, pensó en que era imposible que la policía secreta y los dirigentes no supieran de estas reuniones ¿Cuántas había solo esta noche en la ciudad? Estaba seguro que más de una ¿Cuántas habían en todo el estado? Decenas, incluso puede que más de una centena. Ahora se daba cuenta que era casi un secreto a voces que nadie podía soportar el nuevo capitalismo reformado por aquel NeoImperio Sacro Germánico que finalmente, con tantas ansias, se había conseguido crear después de dos guerras fallidas, gracias al poder de la economía, del mercado y de la deuda.

Llegaba tarde, cosa normal, pues nadie sabía a ciencia cierta cuando comenzaban aquellas reuniones que, poco a poco, se habían transformado en mítines llevados por los líderes naturales que se habían levantado entre la masa popular, recordando la Revolución rusa del 1917. Había quienes decían que no se acavaban nunca, que la gente se iba turnando hasta tal punto que había siempre alguien hablando las 24 horas del día, un mítin detrás de otro, mientras unos entraban y otros salían, pues ya nadie tenía casi nada que hacer, con el 33% de parados y casi 3 millones de personas en la calle sin lugar donde dormir. Es por eso, pensaba Nacho, que habían niños y niñas jugando con la pelota en los pocos huecos que quedaban libres y, también, abuelos durmiendo en una esquina. La gente comenzaba a pasar hambre y la pobreza se amontonaba en cualquier lugar. Se hablaba de que el 67% de los niños estaban en la pobreza o rozaban el límite establecido, el cual ya no tenía mucho sentido, pues un día te costaba un quilo de patatas diez mil euros y al día siguiente valía el doble. Cualquier persona, de que cobraba el sueldo o conseguía un billete, se lo gastaba enseguida por miedo de que al día siguiente ya no valiera nada. Les empresas tenían que doblar los sueldos cada dos meses y aumentar sus precios cada día, incluso cada hora. Mas ya nadie compraba nada, solo algo que echarse a la boca.

Un hombre rellenito y bajo, con cara redonda y una barba abundante y canosa, que mostraba como algunos sabían todavía donde conseguir los buenos alimentos, arengaba al personal de una forma que Nacho consideró como hipnotizante, pues las mil almas le miraban, boca abierta y sin protestar por su forma física, mientras ellos podían contar los huesos de su cuerpo. Este hombre que, Nacho debía confesar, destilaba simpatía y tenía una entonación de calma y tipo bonachón, recordaba a Emile Zola y su J'acuse, pues eso mismo utilizaba una y otra vez: Acuso.

"Acuso a los parados, por aceptar día tras día la humillación de los subsidios temporales y a sus familias por acogerles en su seno perdiendo todos sus ahorros y mitigando las ansias de justicia.

Acuso a pequeños y medianos empresarios por ser la base de la economía que nos ha llevado a estas calamidades y por no darse cuenta de que eran utilizados por los poderosos, que eran otro punto despreciable y perjudicado por los realmente poderosos (tal como Zola mostraba en sus libros).

Acuso a funcionarios por aceptar recorte tras recorte de sus sueldos y sus derechos y a los obreros por no solidarizarse y también aceptar la pérdida del bienestar que tanta sangre a costado a nuestros antepasados."

Y todavía acusaba media hora más tarde, pero Nacho ya no necesitaba escuchar, ni sentirse culpable. De hecho el mítin no hacía sentir culpable a nadie, ni tal era su objetivo, más bien recordaba todas las barbaridades que se habían aceptado durante la época donde todos pensaban que la crisis pasaría y, como conclusión, Nacho pensaba que intentaba averiguar si ahora sería igual, si pensábamos que todavía habría alguna solución. Pero aquel tipo no solo se limitaba a acusar al pueblo, que ahora si era uno mismo e igual, sino que no dejaba títere con cabeza, como Zola hizo con su famoso artículo sobre el Affaire Dreyfus, denunciando como la injusticia y la mentira prevalecían como diosas a venerar, para así poder promulgar y fortalezer las campañas antisemitas que tanto la derecha como el socialismo de la época abrazaba sin pudor alguno, mientras judíos burgueses se vendían al mejor postor y ayudaron a provocar una guerra donde tanto pensaban ganar y que tanto les costó que lamentar.

Entonces, al igual que Zola, el protagonista contemporáneo denunciaba como la ablación del estado del bienestar fue la excusa perfecta usada por políticos, especuladores y ricos para sacar a Europa y el mundo de la crisis, yendo hacia una chinización de la sociedad, hacia una germanización de los derechos laborales y de la privatización de servicios públicos que debieron ser universales ayer y hoy. Acusaba a todos ellos y al pueblo le alentaba de ver en lo que había acabado tanto sacrificio, en pobreza y miseria, pues aquellos que no supieron ver la crisis, tampoco supieron ver que ésta había acabado para dejar paso a otra más importante, la crisis del hambre. Ni la subida masiva del petróleo, ni la inflación, ni las revoluciones en el norte del Africa, ni las primeras manifestaciones del hambre en Europa, permitieron ver a esos privilegiados la otra nueva crisis que nacía en el seno mismo de sus entrañas.

Y todo esto ya no lo decía aquel tipo, sino que Nacho había cogido la palabra y soltaba sus pensamientos a plena voz y los comensales habían girado sus cabeza mecánicamente, pero en sus ojos se atisvaba un brillo de emoción y odio. Un primer principio de destruir lo que ya estaba destruido, de comenzar de 0, tal como reflejaba la Constituación del año 1 de 1793 durante la Revolución francesa en su artículo número 35: "Cuando el gobierno viola los derechos del pueblo, la insurrección es, para el pueblo y para cada estamento del pueblo, el más sagrado de sus derechos y el más indispensable de sus deberes." Por lo tanto, ellos, ahora mismo y en aquel mismo lúgubre sótano que mezclaba familias y solitarios muertos de hambre, desahuciados y antigua clase media, tenían el derecho y el deber de mostrar su descontento, de llamar a la revuelta y de dignificar la muerte de tantos antepasados, que habían donado su sangre para tener un mundo donde todos vivieran mejor y que ahora se estaba derrumbando a trozos. Tenían la obligación de destruir lo poco que quedaba, pues no habían sido ellos quienes habían comenzado, sino sus gobiernos corruptos o no, ignorantes o malévolos, quienes les obligaban a finalizar una tarea desoladora para poder comenzar de nuevo, llamando a la sapiencia y experiencia que tantos siglos de historia nos ha regalado para poder hacer una auténtica revolución sin errores ni contrapartidas.

Nacho estaba sudando por la emoción. No se había dado cuenta de que él mismo se había levantado sobre una estrada, zarandeando manos y brazos y comenzaba a ser aplaudido por sus conciudadanos, mientras algunos encendían las primeras antorchas saliendo del sótano para dirigirse hacia algún lugar, quien sabe donde. Todos siguieron y Nacho fue uno de ellos, sabiendo que no había sido su charla quien producía tal efecto, sino que era algo inevitable. Tal cosa quedó demostrada cuando de otros sótanos gente iba saliendo sin miedo a nada. De casas y chabolas, creadas en callejones sin salida, también se unían familias, parejas, abuelos y solteros. Los niños iban construyendo las primeras barricadas, mientras los mayores les aconsejaban de avanzar y guardar energías. La situación recordaba a La Comuna, a las revueltas obreras del siglo XIX a las revoluciones del siglo XX y a las del norte de Africa. Nacho veía, extasiado, ccomo el pueblo era un ente vivo y poderoso que engullía todo a su paso y pensaba que del éxito o no de aquella empresa, podría salir un "Yo Acuso" que posiblemente nuestros hijos y nietos nos lanzarán en un futuro no muy lejano cuando sepan que les tocará vivir la vida que tendrán porque nosotros no hicimos nada cuando tuvimos el derecho, el deber y la obligación de hacerlo.

Rogelio, un vividor trotarestaurantes

2011-02-05T19:00:00.003+01:00

El invierno estaba siendo uno de los más secos y fríos desde hacía mucho tiempo, pero el sol animaba a salir a la calle. Por lo tanto, en Francia se reanudaron las manifestaciones sociales que, no obstante, pasaban desapercibidas a causa del poco interés que tomaban los medios, sindicatos y partidos, provocando que la cantidad de gente movilizada fuera ínfima aunque las protestas se dirigieran hacia un interés general: la pobreza. Otros dirán que la pobreza no interesa a nadie y, por lo tanto, no vale la pena hablar de ello.

A pesar de ese silencio, fue una movilización quien dio que hablar durante semanas en los periódicos y televisiones franceses. La historia comienza cuando unos cuántos políticos locales, acompañados por un centenar de seguidores de clase media alta, protestan porque no les daban subvenciones para pagarse una cenita en recuerdo de los buenos tiempos (¿Los de Vichy?). Fueron desalojados de la carretera por unos gendarmes que utilizaron contra ellos sus porras y un poco de gas lacrimógeno rociado con un spray manual, armándose la marimorena, ya no tan solo durante esa situación, sino en debates televisivos, en la calle y por todos sitios, con detractores y defensores, con dimisiones y exculpaciones. Aunque lo mejor de aquel video, que circuló por Internet siendo durante dos semanas el que tenía más hits en Francia, no fue ver a la policía dar bastonazos a una panda de ricos, sino escuchar las palabras de un hombre que se encontraba justo al lado de la cámara: "ahora sabrán éstos lo que duelen esas porras y lo que escuece el maldito gas". Por suerte, no se le veía la cara en ningún momento, pues toda la derecha reaccionaria intentó castigar a latigazos a ese buen hombre por perverso.

Mientras el folclore francés continuaba su camino, en el norte de Africa iban siendo desalojados los dictadores por la fuerza popular que, a pesar de los cientos de muertos, no se cansaba en tomar las calles mientras aplaudía, gritaba y rezaba siendo un único ser, con sed de Libertad. Por Túnez la Revolución andaba poco a poco por un camino de tranquilidad engañosa, mientras en otros lugares se buscaban a demócratas dictadores que continuaran con el servilismo a occidente. El Foro Social Mundial no servió para nada, solo para que ONGs se dieran publicidad y engañaran a movimientos sociales, mientras miles de niños morían de hambre en el mundo. En Europa, uno de cada tres niños estaba en la pobreza o al límite de ella, pero aquí todavía tienen de que comer.

Por su parte, nuestro amigo el trotarestaurantes intentaba quitarse el cabreo que llevaba encima, producido por la reunión de la mañana que había terminando con la pérdida de un trabajo, leyendo los periódicos en su café favorito, el de la esquina. Mas al leer las informaciones que os he contado, el cabreo se le multiplicó por dos hasta tal punto que decidió pagarse un restaurante. Con expresión firme pero enfurruñada, dobló los periódicos de tal manera que quedaron arrugados, algo que le molestaba, pero tal era su ofensa por la estupidez humana que se levantó igual de enfurruñado mirando desde lo alto, desafiante, la masa inmunda de melenas y calvas que tomaban tranquilos su café de media mañana. Rogelio pensaba que todo el mundo lo miraba cuestionándose el motivo de tales movimientos desmesurados y torpes, que perturbavan la paz general, pero después de pagar con igual descaro y salir del café, sin tan siquiera decir un hasta luego a su dueña, se desinfló y volvió a ser aquel dicharachero compañero que vivía la vida entre un toque de romanticismo y socialismo, pensando que aquel bar estaba lleno de madres de familia desesperadas y parados sin un ápice de dignidad, quienes no tenían culpa de nada, pero responsabilidad de mucho.

Caminando poco a poco, con pasos largos y la frente alta, Rogelio iba reflexionando a que restaurante podría ir. Uno conocido o uno recomendado, uno por conocer o ir a la aventura. Luego pasó a lo que le apetecía comer. Pescado o carne, con entrada o con postres o, incluso, el menú entero. Imaginó mil posibilidades distintas mientras la boca se le hacía aguas. Una ensalada con pan tostado y foie gras cocido o un surtido de charcutería ibérica con pan amb tomaquet y una porción de tortilla de patatas. Un entrecote con patatas al caliu, aceite de oliva y ajo y salsa roquefort o, a lo mejor, una cazolada de pescados del atlático, con gambas peladas y mejillones frescos, acompañados de un buen blanco seco. Podría hasta comerse todos los platos y acompañarlos de una crema catalana o una île flotante, para rematar todo con un buen digestivo de licor de manzana.

Pensando, pensando, fue caminando la ciudad de una punta a otra, por caminos que pocas veces había transitado. Cuando su mente se comenzó a despejar y su estómago protestaba ante tantas perspectivas olvidadas, Rogelio advirtió que se encontraba en un barrio popular, donde hacía poco había sucedido una de aquellas movilizaciones espontáneas que brotaban como setas por la geografía francesa. Sabía que en aquel lugar había una especie de cantina asociativa que daba de comer en un ambiente un tanto de izquierdas. No dudó en olvidarse de manjares excelentes, y sustituirlo de lo que fuera, para ver si encontraba alguna compañía que le reconfortara el corazón. Pocos minutos más tarde, encontró el tesoro perdido llevándose una decepción, pues no se veía nadie y, lo peor, el menú era fijo y no mucho de su agrado, pero al ver el precio recordó sus dificultades económicas. De hecho, Rogelio estaba en vacas flacas y su bolsillo comenzaba a estar más holgado que de costumbre. Desde su trabajo en Andalucía, no había hecho nada más, y aunque este último estuviera bien pagado, él no era alguien derrochador a pesar de ser un vividor, por lo que le gustaba guardar algunos ahorros de lado para cumplir sus sueños, viviendo así el día a día con un sueldo justo que se imponía. Del dinero, su mente pasó al amor y recordó la última vez que pasó momentos dulces con una mujer. Fue con aquella artista perdida en el campo que casi a punto estuvo de llamarla alguna vez, pero él no era de estos de repetir, solo lo hacía con las que realmente le temblaban el corazón y, por ahora, ninguna lo había hecho. Fue un joven, que se acercaba peligrosamente a la treintena, quien lo sacó de su pasmo ya que se encontraba frente a la puerta y no dejaba pasar. Rogelio le abrió el camino cortesmente y recibió una sonrisa gratificadora, que le dejó perplejo de lo sincera que era, entrando detrás. Por lo visto, aquel chaval comía solo como él, y siendo ese restaurante una cantina al modelo guay, donde el camarero era también el cocinero y, en definitiva, quien lo hacía todo, mientras las mesas eran pocas y se las compartían entre los comensales, Eduardo, que era como se llamaba el jóven, y Rogelio se sentaron juntos y les costó poco entablar conversación, algo que encantó a nuestro amigo, pues no hay nada mejor que una comida acompañada.

Eduardo resultó ser un habitual del lugar, iba allí porque la comida era local y, normalmente, ecológica, además de estar el menú a un precio asequible. También porque era uno de los pocos lugares donde se pudieran leer revistas y periódicos alternativos. Mientras comenzaban con el entrante, que era una rebanada de pan huntada de paté de cerdo artesano, hecho por una granja de no muy lejos y que resultó tener un savor fuerte pero bueno, Rogelio y el chico continuaron con la conversación aunque fue Eduardo quien cogió protagosnimo, pues el propio Rogelio estaba ansioso por conocer más aquel tipo que parecía fuera de lo normal. Eduardo vivía en la misma zona que aquella artista que le engatusó. Estaba en la ciudad porque había tenido una reunión con una asociación que le ayudaba a tirar adelante un proyecto agricola. Cuando les sirvieron el plato principal que consistía en una ensalada con productos de la época, una salsa de yogur y una especie de galetes fritas y rellenas de verduras, como zanahorias y cebollas, que conjuntado con la salsa, conformaban un mezcla peculiar pero exquisita para sorpresa de Rogelio, el chico continuó explicándole que, en realidad, él no quería hacerse profesional, sino que su proyecto era construir una granja donde mucha gente compartiera el cuidado de animales y huertos en un ambiente de respeto mútuo entre personas, animales y plantas. En esa granja quería ver convivir todo tipo de animales, como gallinas, ocas, cerdos y ovejas, en una cantidad pequeña pero justo lo suficiente para transformar la leche, la carne y otros productos, de tal manera que él y los otros fueran autosuficientes en comida. El proyecto también consideraba la cultura de cereales para los animales y las personas. Mientras el paladar de Rogelio seguía soprendido por la comida, aunque algunas galetes estuvieran un tanto secas, Eduardo lamentó los años que llevaba intentando conseguir un terreno, sin que nadie le tomaba en serio aunque tuviera muchos apoyos de gente que pensaba como él. Es por eso que ahora estaba construyendo un proyecto profesional para conseguir un terreno más facilmente y así poder comenzar poco a poco, vendiendo lo necesario para vivir, pero siempre con la idea de crear una granja. A Rogelio no le hizo falta acabar con el postre, que fue una île flotante muy bien hecha, y acompañada de un café, para un buen final, para llegar a la conclusión que aquel jóven era un soñador que quería simplemente ser una paisano de los de antes, pero que había tenido la mala suerte de nacer en una ciudad, ser jóven en un momento dificil y tener como herencia, no una tierra que trabajar, sino una sociedad que destrozar.

Rogelio se quedó otra horita más para leer los periódicos que realmente contaban cosas interesantes. Ya Eduardo se había marchado con la promesa de reencontrarse de nuevo. Cuando acabó, pagó sus doce euros y se fue más alegre que nunca, con el corazón latiendo alegre y una sonrisa en la cara, a mirar una buena película de aventuras, en su cine de barrio preferido, al que iba siempre, ese de toda la vida.

Diálogos entre dos realistas

2011-01-30T21:00:00.001+01:00

- Se acabó.

- ¿Qué se acabó Benito?

- ¡Qué va a ser! La jubilación, la han destrozado y ya no tenemos ni presente ni futuro.

- Entonces querrás decir "están comenzando".

- ¿Porqué dices eso Rodríguez?

- Por que por ahora solo han reformado el sistema laboral y el de pensiones. Por lo tanto, no se puede decir que se haya acabado, sino que ahora van a comenzar o, incluso mejor dicho, continuar con la destrucción del sistema del bienestar.

- Si ya no queda nada Rodríguez, que piensas que podrían hacer de más.

- Uy, y tanto que les queda trabajo Benito. La sanidad, la educación, las universidades, las ONG, el paro y hay tantas cosas por cambiar y privatizar, que ya te puedes quedar sentado y enumerar todas las reformas que tendremos en los próximos 4 años hasta el 2015.

- ¿Tú crees?

- Claro que lo creo. Esto es solo el inicio del paso del mundo capitalista al neoliberalismo más extremo que podamos pensar. Cada país está eliminando los conceptos básicos de la solidaridad social para llevarlo al un extremo de individualismo egoísta.

- No lo entiendo muy bien Rodríguez.

- Te pongo un ejemplo. En España se debe acabar con el modelo de cajas. Lo ha pedido el mercado y todos los estamentos neoliberales como el FMI, el BCE y demás. No es que esté de acuerdo con el mecanismo de funcionamiento de las cajas, pero no se puede negar que han funcionado como nexo de cohesión e igualdad social, pero también culturalmente y por la educación gracias a sus obras sociales. Pero un mecanismo como este es impensable en el mundo globalizado que se está creando, en la refundación del capitalismo como dijo Sarkozy, por eso se han de eliminar. Se hará poco a poco, pero el mismo peso del sistema y de los nuevos accionistas hará que las obras sociales vayan desapareciendo por la falta de financiamiento.

- ¿Crees que todos estos cambios nos llevan hacía alguna parte predeterminada?

- Creo que no debemos continuar fijándonos en si la economía va bien o mal. Está fase ya ha pasado. Ahora la pregunta se debe centrar en si Europa quiere acabar con el estado del bienestar y si vamos hacia una normalización del sistema laboral Chino en nuestra geografía.

- ¿Realmente piensas que podrías llegar a ese nivel?

- No es que lo piense, es que el motor de Europa ya no está muy lejos. Alemania, a la que ahora todos los estados europeos alaban y envidian, no tiene salario mínimo, ni tope de horas semanales. Es un estado donde el jefe puede menospreciar al trabajador y a obligarlo a vestir de una forma u otra. Donde las diferencias entre los ricos y los pobres son más grandes. Donde hay mayor número de mendigos y niños en la pobreza.

- Sí, pero ahora mismo han bátido un récord de gente trabajando y el paro técnico es 0.

- Y te doy la razón, no se puede negar la evidencia. Aunque la calidad del trabajo que se crea es mediocre, pero te doy toda la razón. Por eso digo que tenemos que pasar a otro tipo de preguntas. ¿Debemos aceptar todo esto? ¿Nuestros padres aceptan que sus hijos vivan peor que ellos? Preguntas de este tipo es lo que se debe debatir hoy en día.

- Parece que los estamos aceptando.

- Eso parece. Sabes, la última vez que estuve en Francia me encontré con mi amigo el profeta.

- ¿Es el tipo ese que te dijo que las próximas revoluciones las harían los árabes unos meses antes de que ocurriera lo de Túnez?

- El mismo. Le estoy convenciendo que escriba un libro y que así me saque de pobre.

- ¿Qué te ha dicho esta vez?

- Esta vez me ha explicado como vive un jóven en Francia. Pongamos un ejemplo. Un Jóven que gana unos 1200 euros netos al mes debe pagar el alquiler del piso, el seguro de este, más el del coche, más el de responsabilidad civil. Después hay la mútua, pues la sanidad francesa no cubre el 100%. Más los créditos, en este caso el del coche solamente. Después hay el impuesto sobre los sueldos, que es más o menos como hacienda. Un jóven así pagaría un sueldo entero casi. Más gastos superficiales... no sé, que pinta te da a tí sin hacerte números.

- ¿De qué come?

- ¡Premio! Has dado en la diana, la gente tiene de comer de lo poco que queda y de lo que les pasan sus padres. Imaginate si esos jóvenes además tienen que comenzar a pensar en el seguro de vida, en una pensión privada, en un seguro de trabajo para cuando se queden en paro, en la educación de sus hijos cuando los tengan, que será privada y un largo etc de gastos suplementarios. Seguirán comiendo, de los papás y de las mamás, pues nuestros padres, la generación de oro, han tenido la suerte de disfrutar del estado del bienestar y meter un poco de dinero de lado. En cambio nosotros, que ahora ya lo pasamos mal, en el futuro tendremos trabajo, claro que sí, están haciendo todo esto por algo, pero tendremos muchos más gastos con los mismos sueldos. No podremos meter nada de lado y entonces quienes sufrirán?

- Nuestros hijos.

- Estás que te sales Benito. Nuestros hijos. Ya se está viendo en España, mucha gente sale adelante gracias a la ayuda familial. ¿Qué pasará cuando esta ayuda se acabe y que los padres no puedan mantener a sus hijos?

- Me da a mí que en realidad la crisis no nos afectará tanto a nosotros.

- A nosotros nos va a rozar, no tenemos ni presente ni futuro. Pero a las generaciones que ahora están en la escuela y las que van a nacer, estos no tienen ni pasado, ni presente, ni futuro. Porque además ya se han asegurado que estas reformas pueden modificarse cada cinco años, es decir, que siempre irá a peor.

- Esto me recuerda cada vez más a la Primera Guerra Mundial Rodríguez.

- ¿Qué quieres decir?

- Bueno, me alegro, por una vez voy a ser yo el analista.

- Venga Benito, dejate de pequeñezes y explica.

- Bueno, pues no sé si sabes que la Primera Guerra Mundial fue un cambio radical entre una sociedad marcada por las grandes monarquías postrenacentistas y un nuevo sistema mundial basado en las democracias y la libertad.

- Sí, claro.

- Pero a lo mejor no sabes, o nunca te has dado cuenta, de que la Primera Guerra Mundial comienza por la decisión de un monarca de más de setenta años en estado senil. Otro medio tonto y manco que se dejó llevar por sus generales, todos vejestorios de más de 60 años. De un zar que gobernaba un estado inmenso donde realeza, condes y demás tenían permitido todavía pegar y matar a sus súbditos y cuyos oficiales no tenían ni idea de tácticas militares y eran unos corruptos. Pero también de la venganza de la democracia francesa cuyos generales, también unos vejestorios, querían recuperar lo perdido. Es decir, la Primera Guerra Mundial fue un juego entre inéptos y vejestorios vengativos, que mandaron a sus hijos y jóvenes a morir por sus deseos y bienestar.

- ¿Y...?

- Pues ahora son viejos, que tienen el futuro asegurado, quienes pactan reformas injustas que no les afectará. Es decir, ahora somos nosotros los jóvenes y, peor aún, nuestros hijos, quienes vamos hacia un No Future. Hacia una guerra entre clases e intergeneracional, donde nosotros somos carne de cañón para que nuestros padres, puedan seguir disfrutando de ser la generación de oro.

- Buen análisis, te doy toda la razón.

- ¿Qué podríamos hacer? Porque no vamos a matar a nuestros padres.

- Claro que no, pero los jóvenes tendremos que clamar por la igualdad, decir que no aceptamos ni estamos de acuerdo con sus reformas. Con su guerra.

- No sé.

- Tiempo al tiempo ¿Qué pasó en los últimos años de la Primera Guerra Mundial? Contéstame tú, ya que parece que no hiciste campana cuando el profesor de historia daba esa lección.

- Menos cachondeo Rodríguez. Además esto nunca estaba en los programas de historia.

- Tranquilo Benito, no te enfades que era un broma. Además tienes toda la razón, de la Primera Guerra Mundial nunca nos enseñaron nada que no fuera como dicen ellos que comenzó y como dicen ellos que acabó. Pero nos desviamos del tema, contéstame.

- Pues hubo una Revolución en Rusia y después Alemania perdió la guerra.

- Ah, parece que si hiciste campana. Hubo una Revolución en Rusia, pero también hubo una en Almania y los socialdemócratas ganaron las elecciones haciendo abdicar al Kaiser. Pero hubo más. Hubo las huelgas de mineros en Inglaterra y soldados que se negaban a luchar en las trincheras porque consideraban la guerra capitalista y de los ricos. Se habla de unos 50 mil soldados franceses y otros tantos entre ingleses, escocéses y galeses. Hubo revueltas en el Imperio Otomano. En definitiva, los jóvenes no querían seguir la guerra de sus padres.

- Tendríamos que hacer lo mismo.

- Sí, tendríamos que hacer lo mismo y explicar a nuestros padres que están participando del No Future de sus hijos, pero también de sus nietos, bisnietos y de todas las generaciones futuras. Tendríamos que explicarles que han olvidado como sus antepasados murieron y lucharon por lo que ellos han disfrutado.

- Parece ser como si nuestros padres cumplieran el dicho este de "Vive de tus padres hasta que puedas vivir de tus hijos".

- Parece ser, pero no les echemos toda la culpa. Es nuestro deber salir a la calle. El suyo es apoyarnos.

- Sabes, ya estaba deprimido, pero me has deprimido todavía más. No sirve de nada hablar contigo.

- Pues no escuches la realidad.

- Yo la escuchó, bien lo sabes. Pero por ahora vamos a ver a Rodolfo, a que nos sirva un par de cubatas.

Conversaciones al atardecer: El gato y el ratón

2011-01-23T23:30:00.001+01:00

- Mia, gato. Mia gato.

Carla gritaba como loca señalando, con su fino y pequeño dedo índice, un gato negro que hacía un momento que rondaba por los alrededores de la casa. Con el buen tiempo de la primavera, comenzamos a trabajar la tierra y así poder sembrar las primeras culturas. Con ello llegó un movimiento importante de ratoncitos de campo en busca de semillas y raíces, pero por ahora se contentan con removerme la tierra ya que no hay mucho que buscar. Mas ellos han traído un nuevo visitante, el gato negro, que incluso ha metido miedo a Nuka que ya no se atreve a jugar cerca de donde este inteligente felino a establecido su guarida y zona de caza.

Carla intenta ir hacia él para tocarlo sin recordar que cada vez que lo intenta el gato se va con las botas de siete leguas y ella, que todavía corre muy mal, se queda bloqueada y mirándome como para pedirme ayuda, mas ni corriendo bien podríamos coger al animal, quien siempre atento no se deja acercar para nada. No obstante, esta vez ha sido diferente, ya que el gato no se ha ido corriendo, sino que se ha puesto en posición defensiva y ha gruñido para advertir a Carla del peligro. Por lo tanto, un poco sorprendido me he ido hacia ella para retenerla intentando explicarle que el gato no quería que nos acercaramos, lo que ha sido ratificado cuando a mí también me ha gruñido. Entonces es cuando he visto que tenía algo en la boca, un animal que parecía ser un ratoncito quien, por cierto, seguía moviéndose entre las fauces del depredador en un último intento por salvar su vida.

- Mira Carla, el gato tiene un ratoncito entre sus dientes.

Mas ella no lo entiende y yo evito entrar en una explicación de un tema que puede ser arduo complicado de asimilar para una niña pequeña. Sin embargo, ella ríe y salta de sorpresa emotiva cuando ve que el ratoncito se escapa e intenta esconderse entre las plantas de hierbas aromáticas del jardín. Aunque el gato, sin preocupación y en un síntoma claro de estar jugando con su víctima, lo sigue a poca distancia dandole golpecitos, con sus patas delanteras, para que el roedor caiera y le fuera más difícil avanzar, a lo que este protestaba con un chillido corto y agudo.

Carla y yo nos acercamos poco a poco y el gato parece más tranquilo como queriendo mostrarnos su superioridad en el asunto. Incluso deja que el ratoncito se esconda y lo espera con paciencia y sin mover ni un pelo. Es entonces cuando Carla, ante mi sorpresa, intenta mostrar al gato donde se encuentra su presa y le ayuda a mover las plantas para facilitar la recuperación de la presa. Mientras hace esto me mira y mete su pequeña mano en la boca en un gesto indiscutible de comer. En realidad, lo ha entendido todo y yo me pongo a pensar en aquellos libros tan buenos que le regalaron donde se explicaba la naturaleza que nos redea de una forma real y sin tapujos.

- Hambe.

- Tienes hambre?

- No, hambe el gato.

Y con estas frases y viendo como el gato y ella comparten la caza yo me siento por el suelo al tiempo que contemplo la escena con admiración. Carla sigue riéndo de felicidad entendiendo que está participando de algo importante. El gato, quien parece aceptar su ayuda, salta de un lado a otro evitando que el ratón se escape y, así, haciendo una cárcel imaginaria de la cual no podía salir. Entonces es cuando mis pensamientos se van hacia otros paisajes.

- Sabes Carla, creo que algún día te llevaré a un zoo. Aunque no esté muy de acuerdo con estos lugares me parece que entenderías la moralidad del respeto por los animales, asimilando que estos están mejor en libertad que entre cuatro paredes. En todo caso, te quedarías impresionada y verías como el reino animal es muy grande e importante con el que debemos aprender a cohabitar en armonía. Para comenzar, mañana mismo iremos a la granja de Ignacio, quien tiene cerdos, ovejas y patos. También gallinas, ocas y un caballo. Todos al aire libre. Una auténtica granja, como las de antes, y podrás ver como los animales cohabitan juntos y el hombre con ellos.

- S'ha ido.

Carla me saca de mis sueños entre animales con sonrisas y me señala de nuevo el gato yéndose con su presa a un rincón menos molesto para disfrutar de su manjar. Mis tripas comiezan a sonar y veo que Carla se toca su barriguita con satisfacción mientras noto en su cara que está realmente maravillada por su colaboración en la caza. Viendo sus ojitos comprendo que va siendo la hora de preparar de comer, el sol comienza a ponerse y poco a poco hará más frío. Cojo por la mano a Carla y nos dirigimos a casa seguidos de Nuka quien, sin duda, también espera su cena.

- Lo único que espero Carla, es que nunca me pidas un ratoncito para comer.

Desquiciado

2011-01-20T18:30:00.000+01:00

Desquiciado

Desquiciado

Construcción... Destrucción... Construcción.... Destrucción... Desquiciado

Mi mente se esconde entre sombras que hacen daño. Mi mente navega por mares peligrosos. No soy yo. No soy nadie. Existo y, no obstante, me aborrezco. Miro al frente, no veo nada. Miro atrás, solo veo mentiras. La verdad no está en ningún lado. La dignidad es una abstracción que no existe. El honor se ha borrado. La libertad es una quimera. 1984

Nuestras vidas no son nada, no valen nada. Somos carne para el mercado. Somos números en una lista. Somos molestia. Somos despojos. Somos mierda. Somos nada.

Estamos controlados por mentes poderosas. Pasamos como muertos vivientes por una época de barbarie que ya dura más de mil años. Las civilizaciones antiguas eran más creativas. Más heroícas. Más avanzadas. Sin embargo, ahora llega el final. Una segunda civilización se está creando. Unos cuántos mandan. Una fundación. La lobotomía es su práctica preferida. Estamos controlados.

Desquiciado

Desquiciado

Construcción... Construcción

Por ahora soy alguien. Tengo libertad. Puedo construir. Autogestión. Autonomía. Autosuficiencia. Construir. Un huerto. Un proyecto. Amistades. Es la era de la construcción. Hay que acabar con la contraposición. Hay que ser creativo. La creatividad es la lucha. La lucha es la libertad. La construcción es la libertad.

Destrucción... Destrucción

Por ahora soy alguien. Tengo libertad. Puedo destruir. Fuego. Tierra. Agua. Aire. Destruir. Un parlamento. Un sistema. Una vida. La Madre Naturaleza destruye. Yo puedo ayudarla. Hay que buscar el caos. Es el futuro. El terrorismo es la base. No hay un plan definido. No hay objetivos a alcanzar. Solamente la destrucción. Hay que acabar con los controles existentes. Hay que incendiar edificios. Coches. Personas.

La destrucción es un principio para la construcció. La construcción ahora solo estaría enmarcada en una efímera existencia aceptada por las mentes que controlan. No hay construcción que no salga de una marca aceptada. La destrucción es la verdadera creatividad.

Solo hay una posibilidad. Una esperanza a gestionar. Esperanza en el ser humano. Esperanza en el final de la barbarie. Esperanza en un mundo justo. Mas tantas han sido las posibilidades desperdiciadas ¿Hoy se puede creer en el ser humano?

Desquiciado

Desquiciado

Mi mente se transforma. Se tortura. Se conjetura. No quiero acabar en una lucha perpetua contra la sinrazón. Quiero pasar a otro grado. Elevarme. Traspasar. Ser fuerte. Construir. Mi mente se deshace. Me duele la cabeza. Me tiro de los pelos. La violencia contra el sistema es una lucha inegal. La lucha contra el sistema es la salida hacia la libertad. Destrucción es libertad. Mi mente llora. Grita. Se calla. Tengo proyectos. Tengos apoyos. Tengo amor. Tengo familia. Tengo posibilidades. No obstante, que posibilidades hay en un futuro negro. No es perder el tiempo construir en vano. El mundo se acaba. Mi mente juega malas pasadas. No aguanta. Se desquicia. Se agrieta. Se destruye.

Un mundo de llamas espera detrás de la esquina. Un negocio redondo para quien nos aniquila. Somos títeres sin cabeza. Muñecos de trapo sin historia. Animales esclavizados. Dementes sin demencia. Pañuelos en el aire a merced de las tempestades. Suicidas sin saberlo.

Destrucción... Construcción... Destrucción... Construcció.... Desquiciado

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Desquiciado

Rogelio, un vividor trotarestaurantes

2011-01-14T22:35:00.005+01:00

La Navidad había pasado y el 2011 llegaba normal. Quien diría que había crisis, quien parecía estar pasándolo mal. Nadie, absolutamente nadie o, por lo menos, esa era la sensación que a Rogelio le llegaba desde los periódicos y las televisiones. La gente gastaba y consumía y todos eran felices. Salvo que allí estaba la mayor mentira y fondos estadísticos dejaban preveer otra cosa. En todo caso, la cara de la gente dejaba más que preveer, dejaba de desear. Por otra parte, una revolución se había encendido y aunque todo el mundo lo silenciara, la fuerza de la realidad, destapó las vergüenzas de más de uno y de dos. Mientras en Francia, las libertades se iban perdiendo poco a poco sin que nadie se diera cuenta.

Por su parte, nuestro amigo Rogelio, tan vividor como siempre, se buscaba los higos a su manera para seguir siendo un superviviente de la jungla más grande del planeta Tierra, la sociedad occidental. Si ello conllevaba hacer un largo viaje, pues se hacía. Por ello, el último trabajo que le había salido le llevaba a Andalucía, al sur de "Ejpaña", de donde, por cierto, tenía parientes y algo de su sangre venía de por allí. Por lo que no dudó mucho cuando le salió el currito casposo pero fácil, recordando que hacía tiempo que no se acostaba con una buena morena de ojos azabaches. Para no irse solo, pues el viaje en solitario está bien, pero una buena compañía siempre es de agradecer, mientras el número no pase de dos. Se trajo consigo a un buen amigo francés de origen tunecino, al quien hacía poco le habían matado a un primo abogado en las revueltas que continuaban en Túnez. Por otra parte, Rogelio no tenía coche, así que necesitaba la ayuda de algún compañero.

El viaje fue lento, más de lo previsto, pues Sihem era igual de vividor que Rogelio, así que el número de bares y pubs visitados fue espectacular. Ya en Barcelona, se quedaron unos días de más para poder hacer una visita gastronómica a los mejores bares de tapas de la ciudad, a parte de hacer otras visitas culturales y alguna que otra ilegal. Hasta tal punto, que ya tenían harto del todo al cliente, quien hacía tiempo que les esperba para que le solucionasen su problema de cuernos. Mas Rogelio, que tiene buena lengua, siempre conseguía calmar al interesado, explicándole la importancia de una buena preparación para el éxito del trabajo, en este caso la búsqueda de una buena sierra, pues visto las primeras pesquisas, su mujer se tiraba al primer mandao. En todo caso, los dos detectives era unos profesionales y aunque se lo tomaban con calma, sabían bien cual era su objetivo principal y, aunque este no fuera el primordial, no sobrepasaron los límites aceptables.

Solo hubo un momento que estuvo a punto de llevar al traste con todo. Fue en un restaurante de carretera, en uno de los pocos que quedan entre Font de la figuera y Almansa, uno de esos pequeños negocios familiares que siguen abiertos a pesar de la nueva autovía, en uno de esos pueblos medio muertos que con la construcción viaria se habían quedado muerto entero. En definitiva, un lugar que podríamos tratarlo como en el culo del mundo, donde la gente vive de no se sabe que y con mucha miseria o, mejor dicho, con poco dinero y andando para adelante.

Sihem se quedó más que boquiabierto al llegar al lugar una vez que se salieron de la autovía. Nadie se hubiera imaginado que allí existiera un pueblo formado de unos quarenta edificios todo lo largo de la carretera. Bolas de ramas muertas rodaban por las aceras y la carretera, dando una descripción de western al pueblo. Hacía frío y seco, costaba casi respirar del polvo que se encontraba en suspensión. Rogelio empujó a su amigo sacádolo de su letargo y arrastrádolo al susodicho restaurante que se llamaba Los Manolos o Las Manuelas, mas no importaba. Dentro todo era blanco y limpio como quien dice Tomás. Sillas blancas, mesas blancas, valdosas blancas y hasta el hombre de detrás de la barra tenía el pelo blanco, el patriarca sin duda alguna, quien a penas se dio cuenta de que los primeros clientes del día entraban. Fue una mujer un tanto fea pero bien "apañá" quien les atendió. De un simple gesto les indicó una mesa para dos y rápidamente se fue a buscar de que prepararlsela. Debía ser la hija del patriarca, pues tenían la misma cara. Sihem, que ya había estado puesto sobre aviso de las costumbres de estas tierras y la forma de funcionar de estos restaurantes, no se sorprendió, como tampoco lo hizo cuando sin saber el precio del menú ni carta ninguna, la misma mujer fea comenzó a lanzarles los entrantes del día con el "pa' hoy tenemos..." tan característico. Así que después de haber escuchado toda la lista y sin recordarse de lo que había, se pidió una judías y de segundo unos calamares fritos, con su cerveza. Por su parte, Rogelio se pidió una cazolada de corderito y un calamar pero a la plancha, también con su cerveza, pan para todos y una ensalada para acompañar.

Sihem intentaba borrar su cara de asombro y estaba enojado de las grandes risotadas que Rogelio se echaba a su costa. Se bebió la cerveza tan rápido, para olvidar, que cuando trajeron la ensalada se pidió un vaso de vino de la casa a lo que la fea le dijo que no le entraría en el menú, pero Rogelio se ocupó de todo con un ademán. Cuando la muchacha volvió con el primero, llegaron las sorpresas, las judías eran con jamón y el vaso de vino se lo sirvieron de una botella ya abierto de un Torreperogil a lo que Rogelio aprovechó para decir que ese vino lo conocía y, sin que nadie se diera cuenta, cambió su plato por el de su amigo. No se acabaron casi el primero, algo soso y muy aceitoso, que ya tenían sobre la mesa el segundo, uno calamares fritos con patatas fritas y el otro lo mismo pero a la plancha. Todo bien bañado con aceite y bien salado. Sihem comió sin ganas y Rogelio, que ya estaba acostumbrado se dedicó a saborear lo que se pudiese mientras contemplaba las portadas de diarios deportivos emmarcados con todas las Copas de Europa del Madrid, y se preguntaba donde devieron cazar el ciervo y el jabalí que estaban colgados como otro título europeo. Para postres, dos flanes con nata, café nota y 20 euros los dos. Al vaso de vino lo habían invitado y a Sihem casi le dio una taquicardía al ver el precio y no porque le pareciera caro, sino porque ahora entendía que no entendía nada y con cara de asombro pedía explicaciones a Rogelio, quien estaba de nuevo destornillándose de risa.

Se fueron para la barra y Rogelio le invitó a una cerveza, con su tapa, mientras le contaba aventuras y desventuras de una España profunda. Sihem escuchó atento como un alumno aventajado. Rogelio le habló de como en España el obrero estaba mal pagado, como con la crisis la cosa había ido a peor y como un negocio familiar tenía que dar de comer a abuelos, padres y niños cocinando a base de menus baratos para obreros con poco dinero y sin preocupaciones de salud. Todo esto fue entrando en la mente de Sihem hasta que en el telediario apareció la revuelta de Túnez, algo que les extrañó a los dos pues nunca se hablaba de ello en las noticias. Aunque al finalizar la noticia entendieron porque, el presidente de Túnez había huido y ahora que la revolución había ganado, ya era inevitable hablar de ella. Sihem estaba tan contento que invitó a toda la barra a otra cerveza, aunque en realidad solo estaban ellos dos. Escucharon atentos y la cosa parecía prometer, siendo claro que había estallado la primera revolución de la crisis y, además, el pueblo había ganado. Sihem soñaba que esto fuera una chispa que incendiara el norte de Africa, incluso especulaba con que el fuego travesara el estrecho, pero Rogelio le paró rápido llevándolo a la realidad y evitando que su compañero lo dejara a la estacada pues lo vió tan excitado que tuvo miedo que cogiera el primer ferry para Túnez.

Salieron del restaurante Los Manolos o Las Manuelas, mas da igual, con una ligera modorra provocada por una comilona consistente y mala y el comer rápidamente, acrecentada por las dos cervezas de después de comer. Decidieron darse un paseo hacia arriba del pueblo y luego hacia abajo para que se les quitara el sueño. Al pasar de nuevo delante del bar, vieron entonces que estaba lleno a pesar de que minutos antes habían comido los dos solos. Todos los obreros comen a la misma hora y bien juntitos, para explicarse como están jodidos ellos y el Madrid. Ante la curiosidad de Sihem, Rogelio tuvo una fácil explicación al dar cuenta de que un menu consistente a diez euros era abordable. Entonces, este le dijo a su amigo que en España habría una revolución cuando bares y restaurantes doblaran de precio sus tapas y comidas.

Lilith, un insomnio mortal o felicidad eterna

2011-01-09T19:23:00.004+01:00

Eran las 4 de la madrugada cuando Javier salió de su casa pálido y con sudores fríos. Le temblaban las piernas y a penas pudo bajar las escaleras del piso, hasta el punto de casi caer en un par de ocasiones. Necesitaba tomar el gélido aire de invierno y gritar al viento que le volvía loco. Cuando llegó a la calle y se encendió un cigarro para calmarse, recordó como el insomnio le estaba haciendo la vida imposible. Llevaba casi un mes sin poder dormir. Esta noche casi se había ahogado entre las sábanas de su cama. Tuvo que luchar con manos y pies para liberarse del abrazo torturador de las telas.

Seguía sudando y decidió caminar sin rumbo fijo, con la mirada perdida y el corazón en un puño. Sabía de donde venían sus problemas y maldecía su debilidad de hombre. Sin darse cuenta, comenzó a sentirse peor, tiró el cigarro y tuvo que agarrarse a una farola para no caer. Estaba mareado y vomitó un líquido ácido y blanco. La acera se abrió en dos delante suyo, vió fuego y llamas de donde salían brazos que se alargaban para cogerlo y llevárselo a las profundidades del mundo. Creía morirse y ya iba a dejarse llevar cuando alguien le cogió por el hombro con una mano y la otra se la puso en la frente, levantándole y arrastrándolo lejos de los demonios del infierno.

Subiendo su mirada, vio un rayo de luz que se fue apaciguando poco a poco para dejar salir unos ojos almendrados que le indicaban que todo iba bien. Este hombre jóven, fuerte y sano era la misma imágen de un ángel. Era tan bella la claridad de su mirada y tan esvelta su figura que Javier pensó por un momento que era una mujer quien le había salvado de tan terrible pesadilla. La luz continuaba creando un aura alrededor de ellos y aquella salvadora lo llevaba suavemente mientras le acariciaba y mimaba. No supo nunca decir cuanto tiempo transcurrió, incluso creió dormir pues cuando vio de nuevo aquella cara, que finalmente resultó ser la de un hombre, ya no se encontraba mal ni cansado. Miró de nuevo a los ojos del jóven dándose cuenta de las diferencias que existían entre ellos. Javier parecía un despojo inservible, sin embargo, quien le había auxiliado desprendía felicidad. No pudo evitar llorar. De nuevo calmado, aquel hombre invitó a Javier que le contara que le pasaba. Entonces, pensó de nuevo en aquella fatídica noche, sentía vergüenza, pero tenía tanto miedo que no dudo en sincerarse con el desconocido. La experiencia que vivió era todavía tan viva en su mente que no tuvo problemas en transportarse al momento en que sucedió.

Fue una noche de lluvia cálida. Acavaba de romper con su chica de malas maneras, la había humillado y maltratado, pero no se sentía mal, se sentía alegre, vivaz y fiel. Cuando ya llegaba a casa se cruzó con una mujer jóven y exuberante, de una belleza inigualable, de piel rosada, ojos verdes y peliroja. Esta se le abrazó delicadamente y le rozó los labios con los suyos. Javier notó el fuego del deseo y el licor del placer con ese simple contacto. Su cuerpo reaccionó al instante fogoso por la excitación. Su poya endureció, sus manos agarraron fuerte el trasero de la musa y sus labios comenzaron a besar el cuello que exhalaba un perfume que le volvía loco. Entonces, ella le susurro a su oído lo que le pareció una melodía hermosa invitándolo a penetrarla toda la noche, tantas veces como pudiera. Javier no se lo podía creer y su razón se ofuscó al punto que no recordaba cuanto tiempo transcurrió y como sucedió para encontrarse en su habitación, con la peliroja desnuda en su cama, esperándole con los pechos firmes y unos labios carnosos y más rojos que nunca. Su cuerpo estaba bañado de una fina película de sudor producido por el placer, el cual emanaba un olor que excitaba, aún más si cabe, a Javier. Entonces, tuvo muchos deseos de que ella se la chupara y se sorprendió al ver que se levantaba y se la cogía, con manos calientes, suavamente mientras le besaba y él perdía la cabeza, al tiempo que ella le decía que sus deseos eran valiosos y que se la chuparía porque ella quería y cuando a ella le apeteciera, pero que ahora necesitaba que él la apreciara. Entonces, Javier un tanto desilusionado, intentó llevarla a la cama para tumbarla y ponerse él encima, pero ella resistió y él comenzó a forzarla y a llamarle puta. La peliroja le indicó que no la estaba respetando y fue en ese momento que su belleza se multiplicó por mil y su fuerza también. Lo cogió por la cintura y lo tumbó en la cama mientras sus colmillos crecían y un líquido de sangre y semen le caía por la boca. Se puso encima de él y sus ojos se tornaron oscuros y una luz rojiza que quemaba la rodeaba a la vez que su pelo rojo como el fuego se expandió por toda la habitación mientras gritaba de placer.

Javier muerto de miedo y estupefacción miraba fijamente aquel demonio que lo cabagaba a un ritmo rápido y marcado, gimiendo y cogiéndose un pecho para lamérselo mientras con el dedo índice, de la otra mano, se masturbaba el clítoris con frenesí, más tarde acariciándose la cara y metiéndose los dedos en la boca para chuparlos y así transcurrieron minutos que a él le parecieron una eternidad viendo aquella orquestra de gemidos y gestos, que la mujer demostraba dándose un placer individual a la par que él continuaba debajo de ella sin nada que hacer ni sentir placer alguno. Todo esto fue así hasta el final, donde un éxtasis mayúsculo recorrió el cuerpo de la peliroja haciéndole temblar sin evitar que siguiera con su cadencia de trote, mas sus ojos estaban en blanco y de su boca salia el gemido más infernal que los oídos de Javier nunca hubieran escuchado.

De repente, todo acabó, ella se relajó y él quiso quitársela de encima pero entonces ella se lanzó contra él sujetándole fuertemente por los hombres y clavándole sus uñas en la carne hasta que diez hilitos de sangre salieron de cada herida. La mujer le miraba fijamente con odio y venganza diciéndole: "Soy Lilith y fui creada del barró como el hombre. La primera, la mujer insaciable, la intratable, la que no se dejaba hacer. Quien marcó su terreno y quien folló primero. Incluso la Eterno estaba enamorada de mí. Pero ellos me despreciarion, ellos quisieron sumisión y yo allí los dejé. Soy Lilith la bella, la primera feminista. Arrastrándose enviaron a tres ángeles para pedirme perdón y que volviera a su lado. Estos me besaron, me adoraron y me hicieron el amor y se volvieron vergonzosos a sus amos con mi negativa. Yo perdono pero no olvido, yo les conozco y solo esperan a una mujer obediente, que se ponga debajo y que la penetren. Para eso me quedo en el país terrenal a desvocar mi lujuria y contar mis amantes por miles, hacer lo que me plazca y entronarme como par del hombre, al mismo nivel de sexo y deseos. Soy Lilith y me han acusado de bruja, serpiente y traidora, embaucadora y asesina, vengadora y mezquina. De robar el semen de los hombres dormidos, de asesinar a los niños recién nacidos, de inventar la contracepción, el avorto y el derecho femenino. También de parir demonios y de acostarme con el Diablo. Yo digo, puede ser y puede que no, pero hoy estoy aquí y te condeno y te maldigo. Soy Lilith y hoy he tenido placer contigo y tú no has sentido nada y que así sea a partir de ahora. Vengo a las mías, no olvido la humillación innecesaria. Esterilizo a las traidoras y hago sementales de los valerosos. Soy Lilith quien atemoriza a los hombres, soy Lilith quien lucha por las mujeres."

Javier despertó algunas horas más tarde sin saber si fue un sueño o fue real. No había señales de que se hubiera acostado con alguien, mas desde entonces ya no podía acostarse con nadie y su mente sufría, su cuerpo no respondía y ya no pudo volver a dormir, pues las pesadillas le perseguían y la mirada penetrante de Lilith le acechaba de todas partes.Estaba condenado y muriéndose poco a poco.

Cuando acabó de contar la historia a penas tuvo el valor necesario para levantar la mirada y averiguar que su ángel salvador todavía sonreía y ese aura de bondad no se separaba de su silueta. Le continuaba acariciando e intentaba que se sintiera tranquilo. Entonces, con una voz dulce le comentó que era una lástima que hubiera tenido esa experiencia con Lilith. Ante la mirada interrogativa de Javier, aquel jóven asintió indicándole que él también la había conocido y también había mantenido una relación sexual con ella, pero completamente diferente. Continuó diciéndole que Lilith es el amor o el odio, que todo depende de nosotros. A él, Lilith lo visitó una mañana de primavera en un bosque mágico en forma de elfa. Era igual como Javier la había descrito, pero sus ojos eran bondadosos, su voz seductora pero sin excitacr, sus pelo rojo y cálido, pero sin quemar. Pasaron horas antes de besarse, ella le cantó canciones y le recitó poemas, hablaron y rieron. Una luz blanca les acompañaba todo el tiempo. Poco a poco mutuamente se fueron excitando y los dos tuvieron un placer máximo. Pasaron horas besándose, acariciándose y masturbándose hasta llegar a múltiples orgasmos. Luego volvían a caminar, saltar y reir, para volver a comenzar. Solo al final, antes de despedirse, se volvieron a excitar una última vez y, entonces, él la penetró, pero ella participaba del acto, a veces diría que era como si ella le penetrara a él. Sentía un goze supremo que nunca había sentido antes. Hicieron mil posturas donde hombre y mujer disfrutaban y se encontraban en un equilibrio esperitual igualitario. Cuando salió del bosque era de noche y habían pasado varios días. Amigos y familia lo habían buscado y se quedaron maravillados de un cambio físico y mental que se había producido en él. Desde entonces todas sus relaciones eran satisfactorias. Acabó explicándole que todos los hombres, o casi todos, tienen una relación con Lilith, tienen su oportunidad y hay quien saben aprovecharla. Para ello, algo muy simple, respetarla.

Javier volvió a su casa maravillado y con un consejo que tenía más valor que todo lo que había tenido y vivido hasta entonces. El había sido salvado. Se disculpó ante su antigua pareja y se propuso en su vida la de abrir los ojos a tantos hombres como pudiera.

Conversaciones al atardecer: Un viaje

2011-01-06T19:11:00.004+01:00

- Carla, dobla ese jersey mientras yo voy metiendo en el neceser el jabón, los cepillos de dientes y demás.

- Jese... Jese.

- No, ese no, el otro que te dará menos calor. Ya llevaremos una chaqueta para las noches frías.

La primavera ha llegado con fuerza y con calor. Carla me está ayudando a preparar una mochila pues nos vamos una semana a algún sitio, cerca del mar, para disfrutar del sol y la tranquilidad que da irse de viaje fuera de épocas de vacaciones. Ya desde que era pequeña, cogí la costumbre de irme con ella unos días a algún sitio. Lo hacemos unas dos o tres veces al año y siempre intentando que no coincida con vacaciones escolares. Creo que incluso cuando vaya a la escuela haremos lo mismo, pues es más tranquilo.

- Yo kero este.

- Pero es muy caliente.

Al ver que va a comenzar su retahíla de quejas, paro de contradecirla y dejo que coja el jersey de invierno. Puede que incluso tenga razón si nos econtremos con un día frío. Las niñas pequeñas, cuando intentas entender lo que quieren, no sé porque, pero siempre tienen razón y saben anteponerse a ciertas dificultades. Creo que es algo que perdemos cuando vamos creciendo a causa de las prisas. En todo caso, ya se pone manos a la obra, dobla su jersey y lo pone con cuidado en la mochila. Al acabar, me mira sonriente y yo, que también he acabado con el neceser, lo pongo dentro de la mochila, me agacho y nos damos un fuerte abrazo. Ella sabe que algo emocionante se está cuajando, incluso seguro que se huele que es un viaje, aunque sea posiblemente la primera vez que tenga plenamente conciencia de lo que estamos haciendo. Por lo tanto, es otro de esos momentos inolvidables entre padres e hijos que hinchan el corazón a un punto máximo, haciendo que los protagonistas, incluso el mundo que les rodea, sean mejores y tranquilos.

- Van a ser unos días estupendos Carla. Vamos a ir algún lugar cerca del mar, para cambiar de aires.

- Vamo al ma.

Carla habla cada vez mejor, ya hace frases cortas, se come algunas letras pero poco importa ya que se comprede lo que dice. Se ve en su cara que es feliz de hablar así y que la entiendan mejor. Incluso cuando está triste y llega a decir una frase de que le pasa, no puede resistir sonreir, aunque sea con los ojos, pues está orgullosa consigo misma, sabe que ha hecho otro progreso y que está creciendo rápido. Esto me hace recordar.

- Sabes Carla, hoy y ahora te prometo que cuando seas más grande te hablaré de estos momentos, te contaré como creciste, como aprendías y avanzavas en tu corta vida. A veces pienso que yo no tengo muchos recuerdos de mi infancia y, menos aún, de mi pequeña infancia. Podría remediarlo preguntando, pero creo que ya he llegado un punto donde no me interesa, donde no tiene importancia para mi, pues tendría que haber sabido de ello mucho antes. Contigo no pasará lo mismo. Cuando seas más grande nos sentaremos y te contaré todo, tendremos nuestras conversaciones al atardecer, igual que ahora.

Mientras yo divagaba Carla había desaparecido del cuarto, junto a la mochila. La estaba arrastrando hasta la puerta, parecía que quería irse ya. En estos momentos es cuando me doy cuenta de lo grande que es. No obstante, al llegar a ésta, dejó la mochila y se acercó a mi con tirsteza e indicádome que se había hecho daño, me pidió que le diera un beso para que se le curara, entonces me doy cuenta de que todavía es una niña de a penas 3 años a quien le queda mucho camino por delante.

- ¿Quieres que te cuente un cuento Carla?

- Si, cuento.

- Y luego a la cama.

- Dodo, bebé dodo.

La última vez

2010-12-24T10:50:00.002+01:00

No te pido nada que no me hayas pedido, solo que hablemos. No hay porque tener miedo, será una simple conversación, pues creo que la comunicación es importante. Tengo la sensación que hace algún tiempo me quieres decir algo, mas no lo consigues, no llegas a expresar lo que sientes, lo que piensas.

Nuestras relación es una aventura sin límites, es una experimentación innovadora, pero podemos estar en lo erróneo. No hay que dejar pudrir la situación, sino enriquecerse, aprender, extrapolar y llegar a un extremo de afectividad que nos desplace a un punto máximo de placer mútuo.

Sabes, tu otra relación me da igual. Tu disponibilidad conmigo, me da igual. Mejor dicho, no me dan igual esas cosas, sino que no me molestan. Tienes que pensar en ti mientras me respetes. Solo piensa en la felicidad. Yo intento ser feliz. Disfruto de tu presencia y no exijo nada, solo un intercambio de emociones y sentimientos. Una sinceridad sincera, una valentía madura y una relación sin amor.

Hay que buscar el placer de encontrarse, el afecto en un abrazo y el sexo si tenemos necesidad. Anteayer me llamastes, viniste a casa y no me diste nada. No sé lo que esperabas de mi. Yo estaba cansado, tuve un día ajetreado y no me sentía con fuerzas de llevar la batuta de nuestro encuentro. Fuiste tú quien pediste de vernos, quien quería algo, pero no llegaste a expresarlo. Yo hoy te he llamado y aquí estamos. Me pediste hablar y ahora hablamos. Yo quería hacer el amor y lo hemos hecho. Has gozado, sé que te ha gustado. Tu sonrisa dulce y graciosa te traiciona y no consigues esconder ese placer que te producen mis caricias, mis múltiples besos recorriendo todo tu cuerpo, mi dedo mojado masturbándote, mis labios contra tus labios, mi mano contra tus senos y los mordisquitos que te regalo. Te has corrido mil veces conmigo. Has llegado al orgasmo mientras te lamía los senos. Mientras te penetraba con mis dedos o mi pene con chubasquero. Mi cuerpo también ha tenido mucho placer bajo tu experiencia.

Nuestra relación goza de buena salud. Yo tengo lo que quiero y tú también, según entiendo. Ahora quieres que nuestra relación sea algo más y siendo sincero, durante una época yo también lo pensé. Mas lo quieres todo. No puedes pedirme que yo te ofrezca más sin que tu cedas tu parte. Tú has escogido y yo he reaccionado. Tú has decidido y yo he aceptado. No pidas más, no soy yo quien pide más.

Lloras y no lo entiendo, pues no estás enamorada de mi. Tienes problemas, yo tengo problemas, pero tengo las cosas claras. Creo, no estoy seguro, pero casi convencido, que no sabes lo que quieres. No paras de llorar, pero no me agobia, me da lástima la situación, ma apena que las cosas sean como son, ya que podrían haber sido de otra manera.

Lloras y te vas. No será la última vez que te vea y, aunque yo nunca diga jamás, creo que es la última vez que me sincero sin más. Lloras y te vas, te pones la chaqueta, el gorro y los guantes, todo poco a poco. Esperas algo de mi, pero sabes que no lo obtendrás, yo siempre he sido claro. No tienes nada que reprocharme, lo sabes y esto te avergüenza. Es tú decisión, tu mentira y tu vida la que se complican la existencia.

Te vas y, aunque yo nunca diga jamás, esta fue la última vez que hicimos el amor. Sé que te veré, me quieres demasiado para que no volvamos a cruzarnos. Seremos amigos o ni siquiera eso, conocidos que se han acostado. Te vas y todavía esperas algo de mi parte. Pero por mi parte, lo único que me duele, es que voy a pasar un tiempo sin sexo con alguien.

Black Block

2010-12-17T21:13:00.000+01:00

Soy un testimonio recurrente. Soy alguien molesto. Pero, por favor, no deshaceros en elogios. No merezco tanto.

Soy un Anonymous. Soy un V for Vendetta. Soy un pañuelo negro. Un casco de moto. Una porra. Un cóctel molotov. Un fuego. Una vida.

Soy un obrero en paro. Un inmigrante esclavizado. Un sin papeles. Un estudiante universitario. Un joven sin futuro. Un marido engañado. Un desahuciado. Soy una trabajadora agotada. Una inmigrante prostituida. Una madre desesperada. Una mujer desquiciada. La amante de un capullo. Una estudiante de instituto. Una joven soñadora. Una feminista luchadora. Soy anarquista. Comunista. Socialista. Internacionalista. Ecologista. Cristiano. No tengo ideologia.

Somos el terror de las calles. La excusa para los políticos. El futuro perdido. La generación abandonada. La lucha perpetuada.

Soy todo esto y mucho más. Soy un Black Block. Un individuo solitario acompañado de un millón más de personas. Quemo y destruyo. Sin un motivo aparente. Quemo y destruyo. Para mostrar mi indignación.

Todos. Vosotros, ellos y yo. Todos tenemos ancestros que murieron en una manifestación. Que lucharon por derechos que ahora disfrutamos. Ellos salieron a la calle. Se enfrentaron al poder. Quemaron y mataron... y fueron asesinados. Ahora vosotros dejáis que nos roben. Sois una deshonra para su recuerdo. Tu tatarabuelo murió por la bala de un policia. Tu los defiendes desde un foro de internet. Yo destruyo por su memoria. Por defender lo que ellos, con sangre, consiguieron.

Soy un Black Block y no lo digo con la boca chica. Tengo principios, ética y moral. Cosas que os faltan a vosotros. No somos dos cientos, somos miles. Centenares de miles. Damos miedo, mucho miedo. Con nuestros palos, piedras y máscaras. En frente de sus pistolas, porras y bombas.

Paso a la acción cuando hace falta. Luchamos como las guerrillas. Nos apoyan quienes están a nuestro lado. Nuestras madres nos quieren. Algunas incluso están hasta orgullosas. Nuestros padres nos adoran.

Yo soy hijo de obrero en la metalurgia. Ahora con los cincuenta pasados se encuentra en el paro. Su futuro se disipa. Su jubilación se desvanece. Su vida ha sido una mierda. Mi madre es funcionaria. Su sueldo ha sido rebajado. Su marido no la pega, pero nunca la ha hecho feliz. Su vida ha sido un desastre. Ellos me quieren.

Yo soy un insecto de ciudad. Alguien que chupa del estado. Alguien que quiere un trozo de tierra. Alguien que se encuentra desamparado. Tengo estudios superiores. Doble diplomatura. Tengo más de treinta años. La mayor parte del tiempo vivo en el campo. Soy casi autosuficiente.

La ciudad me llama solo para la destrucción. Aparezco un año sí y dos no. Espero la oportunidad esperada. Enciendo la llama sin pensarlo. No dudo en poner mi vida en peligro. No dudo en defender lo que pienso.

Soy capaz de reconocer a los infiltrados. Ya hemos atemorizado a dos. También a un policía secreta. Era un capullo que había torturado a decenas de nosotros. Nosotros no matamos, ellos sí. Nosotros esperamos.

Estoy en Grecia, Italia e Irlanda. Reino Unido y Francia. Paso de vez en cuando por Alemania y he estado en Dinamarca. Espero la llamada de España.

Soy un Black Block y lo digo sin tapujos. Yo tengo valor y honor. Vosotros sois mierda en el patíbulo.

Desesperanza

2010-12-15T19:25:00.004+01:00

Hay una vida que me falta,
un viento que me traiga aire,
agua para regar mi garganta
y fuerza para el destape.

Tengo visiones oscuras,
sueños de intensas emociones,
recuerdos negativos de amargura
y pensamientos constantes.

No es el olvido lo que busco,
solamente un poco de justicia.
Es felicidad lo que encuentro
o solo una mente que me desquicia?

No es el amor mi creencia,
solamente necesito tranquilidad.
Es la soledad lo que me gana
o solo una vigilancia de saciedad?

No es el grito quien me desgarra,
solamente la mentira mata.
Es una fiera la que llega
o solo un alma para alimentar?

Desesperanza por este mundo
Desesperanza de la sociedad
Desesperanza en nuestros ojos
Desesperanza lo que nos queda

A la desesperanza hay que ganar.

Diálogos entre dos realistas

2010-12-14T12:32:00.004+01:00

- Rodolfo, ponte otra cerveza anda ¿Dónde estará este Rodríguez?

- Yo hace tiempo que no lo veo.

- Yo también, pero fue él quien me dejó un mensaje para que nos encontraramos aquí. Va con retraso.

- Allí está!

- Ey Rodríguez! Llegas tarde. No todo el mundo es millonario como tú. La gente trabaja.

-Venga, déjate de guasa Benito, que solo ha sido un quarto de hora, pero lo siento. Perdí el primer tren.

- Bueno, venga. No pasa nada, estaba de broma. Rodolfo, ponle una cervecita bien fresquita, así se le moja la garganta y me cuenta lo que me tenga que contar.

- Me voy para Francia.

- Pues anda que sí. Vaya noticia me traes tan inesperada. Si pasas casi más tiempo allí que aquí. Vamos a comenzar a llamarte el gabacho dentro de poco.

- Está gracioso hoy Benito, pero yo estoy un poco de mal humor, así que para con tus indirectas sin gracia. Venga calla, que te voy a ofrecer un currito sin que tengas que mover un dedo.

- Ala, no te enfades. Ahora si me traes una buena noticia. Cuéntame, anda, cuéntame.

- Primero dime ¿Cómo te va?

- Bien, bien, tranquilo. Ya sabes, yo ya soy un tío con experiencia y los jefes de redacción me conocen. Vendo lo suficiente para vivir. Quienes lo tienen mal son los nuevos.

- Vale, está bien. Pero quiero darte una mano Benito.

- Con mucho gusto, con mucho gusto. En realidad, falta me hace.

- Mira, me voy a Francia para trabajar en torno a una nueva ley, que van a sacar dentro de poco. Se llama Loppsi 2. Ley de orientación y programación para las prestaciones de la seguridad interior, es decir, es una ley de seguridad, que fija las pautas a seguir por las fuerzas del orden en cinco años, hasta 2013. Comenzó en 2009, pero con la excusa de lo que pasó en Grenoble y una pequeña ciudad del centro de Francia en Agosto, Sarkozy aprovecha para endurecer la seguridad. Es por eso, que sacan esta segunda versión.

- ¿ Qué pasó exactamente?

- Es cuando la policía mató a un gitano y, en Grenoble, mataron a un chico árabe. Luego, en sendos sitios, dispararon contra la policía, se crearon disturbios y demás. Después, comenzó toda la problemática con los roms ¿Te acuerdas?

- Sí, si me acuerdo Rodríguez ¿Es muy reaccionaria esta ley en temas de seguridad?

- Lo peor no es lo que trata con respecto a la seguridad Benito, lo peor es todo lo que se intenta meter de más, en aras de la seguridad, dentro de los diferentes artículos de esta ley.

- ¿Me explicas un poco?

- Bueno, ahora no sé mucho. Tengo que ir a Francia, para hablar con los contactos y trabajar con material de primera mano y así saber más del tema, pero te puedo avanzar las primeras barbaridades de la ley.

- Venga, lánzate, que soy todo oídos.

- Primero de todo, se ahonda en la impunidad policial. Por ejemplo, en este último mes, han muerto dos hombres en manos de la policía en acciones rutinarias. Ahora se abrirán investigacinoes y, a lo mejor, les caerá algo. A partir de esta nueva ley, solo con que el informe y algún testigo manifiesten violencia por parte del muerto, no habrá investigación ni nada. Además, por matar a un policía, será considerado terrorismo con penas de 30 años, todo esto en respuesta a los sucesos que han habido desde agosto de este año con disparos a policía y demás.

- Es decir, si eres policía, vales más que un ciudadano normal, es lo que podríamos sacar en conclusió ¿Verdad?

- Exacto Benito, si alguien te matarq le caerían unos 18 años en Francia. En resumen, junto con otros artículos que todavía no conozco demasiado, se está protegiendo a la policía, en prevención de posibles disturbios que se pueden crear durante las reformas del 2011. Por otra parte, hay todo el tema de la videovigilancia, que se deberá potenciar durante los próximos años, además de la posibilidad que el prefecto del departamento, lo que aquí sería un delegado de provincia, pueda imponer videovigilancia temporal en algunos actos en los que él considere necesarios. Incluso puede producirse en reuniones privadas y todo.

- Pero que barbaridad me está contando Rodríguez ¿Me estás diciendo que podrían grabar las reuniones de un partido político?

- O una asociación, concierto, lo que sea. De aquí a prohibir que más de dos personas vayan juntas por la calle hay un paso, querido Benito. Otros artículos de la ley son la privatización de una parte de la seguridad pública, prohibición de páginas web que atenten la seguridad y la interconexión de ficheros administrativos policiales, sociales y comerciales.

- Me estás diciendo, que una empresa privada puede tener acceso a archivos policiales y, de esta manera, ver si he estado condenado por algún delito, que un gobierno va a poder cerrar páginas webs a su antojo, que... que... esto es una hecatombe.

- Y cosas mucho peores amigo, cosas mucho peores. Pues si esto te parece increible, esperate a lo que te voy a contar ahora.

- ¿Qué puede ser peor Rodríguez? Me das miedo.

- Con esta nueva ley, se pueden crear milicias ciudadanas con voluntarios y policías jubilados. Como las que se han creado en Italia y que ya han perpetuado tantas salvajadas contra los inmigrantes ilegales, o como las que creo el partido Nazi en los años 30 para terrorizar a izquierdiestas, judíos y gays.

- Rodolfo! Rodolfo, ayúdame porfavor, ponme un cubata ya, que me tengo que emborrachar.

- Si Benito, pero todavía hay más.

- ¿Qué hay más? Rodolfo, dos whiskies dobles directamente porfavor. Esto no hay quien lo soporte.

- Hay todo un artículo de la ley, con sus subpartes que trata del tema de la gente que vive en cabañas, camiones, en tiendas como las yourts, sabes esas tiendas mongolas, o la de los indios y demás gente que vive en estas condiciones por ideología o por precariedad.

- ¿Es verdad que en Francia hay mucha gente que vive de este modo?

- Si Benito. En realidad este artículo está hecho especialmente para la gente de viaje, los gitanos o tziganes, que es como les llaman los franceses. Pero, a parte de ellos, hay casi medio millón de personas que viven así en Francia. Pues a partir de que esta ley se apruebe, si son denunciados, tendrán 48 horas para irse antes de que derriben todo. Incluso los alcaldes o propietarios que no denuncien una instalación de este tipo, corren el riesgo de verse multados con 3700 euros. Esto es solo un ejemplo de los muchos que hay dentro de esta ley que va a servir para restringir aún más las libertades individuales.

- Pero no entiendo nada. Como una ley como esta puede pasar sin que los franceses salgan a la calle, tal como ellos son.

- Porque se ha aprovechado todo el ruido de la refprma de las pensiones para trabajar sobre esta ley y allí la gente ya está más interesada en las próximas reformas que van a haber. La de institutos, sanidad, seguridad social y demás. Por otra parte, los periódicos no informan mucho y, como ya te dije una vez, los sindicatos van a lo que van, lo que es dinero y le da igual los demás. Están en total sintonía con el gobierno.

- Sabes Rodríguez, te voy a ayudar en lo que haga falta, gratis si quieres.

- Sabía que podía contar contigo, pero no voy a hacer de ti un esclavo. Sabes, para financiarme el trabajo que voy a hacer, querría escribir unos dos o tres artículos según vaya avanzando la cosa y vendérlos a los periódicos. Contaba contigo para que te encargaras de darles un vistazo y venderlos. En esto tienes más contactos y experiencia que yo. Si te parece bien, lo hacemos al 50 por ciento.

- Trato cerrado, no hay más que hablar ¿Cuándo te vas?

- Esta tarde mismo.

- Y ¿Cuándo vuelves?

- Espero que dentro de dos semanas, ya tengo el trabajo vendido a la revista con la que colaboro normalmente y les gustaría sacarlo el mes próximo.

- Venga Rodríguez, pues dame un abrazo y manos a la obra. Espero que cuando vuelvas de Francia, sea con buenas notícias.

- Y yo también... y yo también.

Conversaciones al atardecer: La estufa de leña

2010-12-07T21:38:00.004+01:00

- Uf! Hoy si que hace frío, eh Carla! Tendremos que intentar siempre entrar antes de que se vaya el sol, porque la temperatura baja un montón. Estoy congelado.

Por suerte la estufa de leña continuaba dando su calor, dejando un ambiente cálido a la casa. Todavía quedaban unas cuantas brasas, así que metí un tronco y rápidamente las llamas dieron cuenta de él. Miré el termómetro que marcaba 20 grados, una temperatura ideal. Dicen que para dormir, lo mejor es estar entre 17 a 19 grados, mas es difícil mantener una temperatura constante con una estufa de leña. Ahora que había metido materia para calentar, la temperatura subiría sin duda uno o dos grados. Di a entender a Carla que se quitara la chaqueta y las botas mientras yo comenzaba a cocinar para la cena, mas ella estaba todavía petrificada y, de golpe, se puso a llorar como una posesa.

- ¿Qué te pasa Carla?

No paraba de llorar y me di cuenta que no era un berrinche cualquiera o tristeza, sino le dolía algo, pero no llegaba a entender el qué. Me arrodillé a su lado y comencé a quitarle la ropa. Primero las botas, luego el gorro y la chaqueta, mientras ella lloraba y lloraba y estando al lado de la estufa, con la calor que ella desprendía de sus lloros y yo de comerme la cabeza para entender lo que pasaba, comenzamos a sudar, así que nos apartamos de la fuente de calor hasta el cuarto de baño donde estaríamos más frescos. Carla continuaba destortillándose de dolor.

- Cariño, mi vida ¿Qué te duele?

Ya había acabado de quitarle toda la ropa y ahora la abrazaba, ella escalaba encima mía y tenía todo el cuerpo tenso, mientras yo intentaba tranquilizarla y le acariciaba y le secaba las lágrimas. Continuaba pensando que eran causadas por el dolor cuando le cogí sus dos manitas y, entonces, me di cuenta que las tenía como dos tempanos, por lo que comprendí todo.

- Pero... tus guantes ¿Dónde están?

Incluso a pesar del dolor, ella hizo un gesto de no saber levantando sus hombros hacia arriba. Los habría perdido jugando con la nieve y, yo sin darme cuenta, las manos se habían quedado a la intemperie, congelándose con el frío siberiano de los más terribles. Imagino que la sangre de Carla había dejado de circular por sus manitas y, ahora, con el calor, volvía de nuevo a su trabajo, volviendo a la vida algo que estaba muriéndose. No sé si nunca han tenido este dolor, pero es inhumano. Viene poco a poco, cada vez más intenso y hasta que se hace insoportable. Puede que ese mismo dolor sientan las personas que están a punto de morirse y, de golpe, vuelven a la vida.

- Tranquila mi vida, pronto pasará. Cogete a mí, muerdeme si hace falta, expulsa el dolor.

Continuaba acariciádola y secándole las lágrimas, consolándola hasta que el dolor desapareciera. Poco a poco las manos se fueron calentando y ella dejó de llorar. Estando más tranquila, aproveché para explicarle que había pasado y lo entendió.

- Gante.

- Si, has perdido los guantes.

Ya se señalaba sus manos, levantádolas para indicarme de donde venía el dolor. Se las miraba e, incluso, reía al averiguar que había sucedido. El ser humano aprende en todo momento, más cuando somos pequeños. Allí estaba Carla, creciendo con su nuevo aprendizaje, aunque fuera uno de dolor. Nos abrazamos y note que todavía tenía las manos algo frías, yo también me sentía algo congelado. Debía ser que expulsamos los dos tanta calor con la emoción que ahora nuestro cuerpo se encontraba frío y necesitaba de nuevo temperarse. Nos fuimos hacia la estufa y yo me puse de cuclillas, con las mangas remangadas y las manos hacia la fuente de calor, dejando que esa energía se apoderara de mi cuerpo. Carla se puso a mi lado y me imitó, remangándose ella también. Yo la observaba y ella a mí, sonreímos y nos dimos un beso. Nos quedamos allí un tiempo indeterminado que nunca sabré calcular, pues mi mente divagó.

- Lo notas Carla, notas esta energía que nos traviesa el cuerpo desde las manos hasta los puntos más reconditos de los dedos de nuestros pies y hasta el último de nuestros cabellos. Es una energía poderosa, gratuita, que nos llena de fuerzas, reanimando nuestro cuerpo, pero también nuestro espíritu. Todo el mundo conoce este gesto, desde el sur de Africa, hasta en le Artico. Siempre delante de un fuego, cuando sentimos el frío en nosotros, no dudamos en alargar nuestras manos para clamar la energía que esconde. Por lo que, no dudes...

Carla se avalanzó hacia mí para darme otro abrazo, continuaba feliz, con su dulce sonrisa. Creo que había comprendido por si misma, lo vi en sus ojos almendrados, en diez minutos había crecido un año. Tenía el fuego en sus ojos.

- Venga que vas a ayudarme a preparar la comida.

- Comé, comé.

- Tenemos el fuego en nosotros.

Conversaciones al atardecer: La nieve

2010-12-01T21:18:00.004+01:00

- Hola Carla! ¿Cómo estás? ¿Lo has pasado bien en la guardería?

Con el invierno, el cambio de horario y la nieve, las conversaciones al atardecer con mi hija ya no se producen después de comer, sino que tienen lugar durante el camino que va desde la guardería, hasta casa. Las mujeres que cuidan de ella y otros muchos niños y niñas, me explican lo de siempre, que ha comido bien, que ha dormido poco y que es un puro carácter que sabe lo que quiere. Mientras, Carla ya se va al cuarto de estar donde está su casillero con sus cosas. Comienza a vestirse con ganas de marchar para casa caminando. Sabe que siempre tenemos un ratito para pasear de la guardería a casa. Incluso ahora que el tiempo empeora, prevalezco esta habitud, pues a ella le gusta, aunque con la nieve pide más a menudo que la coja en brazos.

- Bueno Carla, has visto, esta noche y durante todo el día la nieve no ha parado de caer.

- neve.

- Si, te gusta eh! Ya el año pasado nevó mucho, aunque más pronto, a finales de otoño. Este año hemos tenido que esperar a que el invierno esté bien entradito para ver los primeros copos serios. Pero eras tan pequeña que no te debes acordar. Ahora es cuando empiezas a darte cuenta de lo que es la nieve, empiezas a jugar con ella y...

Carla me mira atónito. Habíamos parado un momento nuestra caminata porque ella se había puesto a pisotear trozos de nieve compacta, mas mi larga frase la ha dejado desorientada. Con los pequeños se deben utilizar frases más cortas y comprensibles. Ellos desean formar parte de la conversación, se les debe dejar tiempo de respuesta y no darles prisa, pero sobretodo, no alargarse con datos y sensaciones del todo irreales para su mente sin experiencia, sino se corre el riesgo de dejarles en blanco, incluso de producirles pánico, pues se sienten abandonados.

- neve.

- Si nieve mi vida, pero vamos rápidos que la noche cae muy pronto ahora.

Sin embargo, Carla es algo extraordinario, para su corta edad tiene una capacidad de raciocinio fuera de lo común. Le queda poco para cumplir los tres años, pero todo lo que hace, todo lo que siente, comunica y admira son cosas de 4 o 5 años. Habla poco, incluso puede que tarde más de lo normal en leer o escribir, pero creo que le faltan palabras para poder expresar todo lo que quiere decir, ante eso, puede que prefiera callar.

- Sabes Carla, si mañana no nieva, no te llevaré a la guardería. Iremos a jugar con la nieve y haremos trineo.

Su carita se ilumina de felicidad, hace un gesto afirmativo con su cabeza y la sonrisa se le queda dibujada para todo el resto del camino. Este es un ejemplo de lo que explicaba anteriormente, Carla es de pocas palabras, pero muy expresiva. Todas estas nuevas sensaciones se completan para agrandar más mi corazón y, con ello, mi experiencia como padre. Es algo extraodinario que enriquece a una persona, tal como he expresado en ocasiones anteriores. En todo caso, esto me lleva a introducirme en mis pensamientos más misteriosos, mientras Carla sigue haciendo bolas de nieve y se rie de vez en cuando, sabiendo solo ella el porque.

- Mira Carla, donde papa nació y creció, no había tanta nieve, porque era un clima muy diferente al que tenemos aquí. Sin duda, tú tienes experiencias diferentes a las que tuve yo. No son ni más buenas ni más malas, solamente diferentes. Este es un concepto que se debe reconocer y entender rápidamente, pues es la base del respeto. Pues todo es diferente y todos somos diferentes, pero la unión de esas diferencias es lo que enriquece al ser humano. También es importante que cada uno de nosotros vayamos a buscar lo que es diferente, encontrar nuevas experiencias e intentar aprender lo máximo posible de ello. Allí está el quid de la sabiduría.

Sin darme cuenta, como siempre cuando divago, el tiempo había pasado volando y el camino a casa se había transcurrido en un pispás. Entonces me di cuenta de que Carla no estaba a mi lado, no me asusté, pues sabía que ella siempre llamaría mi atención si se encontraba en peligro. Se había quedado retrasada, o yo me había adelantado, mirando como de un montón de nieve salía un pequeño hilo de agua que poco a poco se iba haciendo más grande. Ella me señalo con carita de estupefacción ese cambio físico que todavía no entiende.

- Veo que lo has entendido todo mi vida.

Entonces me levanta sus manitas y hace sonidos de queja típicos para que la coja en brazos a pesar de que la casa esta a tres pasos.

- Parece que comienzas a estar cansada. Vanga vamos a comer.

- Comé, comé.

Rogelio, un vividor trotarestaurantes

2010-11-23T17:22:00.004+01:00

Ya habían pasado unas cuantas semanas desde que las cosas se enfriaran por Francia. Después de que los militares intervenieran en algunas banlieus de las ciudades más importantes, en una de las cuales, un soldado con metralleta en mano se cargó a una madre con sus tres hijos, hubo una revuelta que se llevó por delante miles de coches, muchos pillajes y dos gendarmes. Posteriormente las cosas se calmaron, hubo como una especie de amnistía no escrita que, no obstante, dejaba un tufo podrido en el aire de los barrios populares, hasta que la policía entró a saco y detubo a todo despojo humano un tanto sospechoso. Desde entonces, el tufo sigue existiendo, pero se lo intenta esconder con perfume barato mientras todo el mundo espera a 2011, el año de las reformas, el peor de la crisis, cuando todo va a estallar realmente.

Rogelio el trotarestaurantes, disfrutó de esas semanas de locura instantánea. Tuvo mucho trabajo, pues algunos abogados recurrieron a él para que recogiera pruebas contra policías y militares. No sirvió para mucho, pero Rogelio pudo hacer lo que más le gustaba, joder a los que tienen el poder.

Pensaba en todo eso mientras conducía el coche que le había prestado la dueña del bar de la esquina, donde siempre tomaba sus desayunos. Le había hecho suficientes favores como para que esta le prestara su precioso deportivo. De todas formas, Rogelio no era hombre de carreras, la vida le gustaba despacio, con calma. Disfrutando de los pequeños momentos y de los savores más inesperados. Por lo que no pasaba de los 80, encima de que su vena ecológica le impedía malgastar la gasolina, contaminando más de lo necesario. Por otra parte, las pequeñas y sinuosas carreteras de montaña, por las que transitaba, le invitaban más bien a admirar el paisaje que a hacer locuras al volante. Además, iba con adelanto, pues al no tener mucho que hacer durante el día, había preferido salir con unas horas de antemano para poder analizar el lugar del encuentro.

La reunión de esta noche intrigaba mucho a Rogelio, pues no era una de los típicos trapicheos medios ilegales a los que acostumbraba trabajar, sino más bien una noche de sorpresas extrañas en medio de ninguna parte. El trabajo se lo había pasado un colega que estaba un poco desbordado. No obstante, cuando se lo ofreció, no le dió muchos detalles ya que no tenía las informaciones. El caso se rodeaba de un halo de secretismo, pues el agente de la clienta temía por la vida de esta. Antes de ponerse en camino, Rogelio tomó una frugal merienda con el agente, un hombre ancho y bajo, que siempre se pasaba el pañuelo por su frente sudorosa. Este le dio los detalles de donde se encontraba el punto de reunió, pero eso fue todo.

Rogelio no las tenía todas consigo, pero no dudó en coger el coche llevado más bien por la curiosidad que la necesidad de trabajo. Por otra parte, era la ocasión de tomar aire fresco en el campo, pues debía presentarse a un pueblo, que no llegaría ni a 100 habitantes, a unos 70 quilómetros de la ciudad. Era extraño como en un pequeño pueblo de montaña podía encontrarse una pizzería abierta un martes por la noche. Pizz'arts, era su nombre. Además de original, le daba un toque bohemio. No cabe duda de que Rogelio había aceptado finalmente el trabajo por este último detalle. Siendo un trotarestaurantes, no podía permitirse el lujo de desaprovechar la ocasión de conocer un restaurante, con un nombre tan artístico, perdido en la montaña. Lo que le sabía más mal es que fuera una pizzería. Cuando uno se va a comer en la montaña, se espera que el restaurante tenga como especialidad el jabalí o la cabra montesa. Un tipo de estofados consistentes, con patatas y carne de caza. Como cuando uno va al mar, se espera que le preparen unos buenos pescados, algo de marisco y una parrillada de sardinas. En todo caso, aunque este punto le decepcionara un tanto, Rogelio no desperdiciaba ocasión para visitar un restaurante, más si él era el invitado.

De lo poco que había conseguido sonsacar al agente, el caso giraba en torno de una mujer fatal que había tenido problemas con su último amante. Era una especie de artista salvaje que disfrutaba de la vida tanto que, posiblemente, nunca se preguntara si los otros querían disfrutarla a su manera. Probablemente le pediría que diera una paliza a su ex, en tal caso no aceptaría el trabajo, mas valía la pena intentar adivinar si lo único que quería aquella mujer era poner, aún más, sabor picante en su vida, con un toquecito de detective privado para darle ese giro de cine hollywoodense. En todo caso, el no perdería nada, pues los gastos ya estaban pagados.

Rogelio seguía conduciendo por la sinuosa carretera, pensando que se había perdido, cuando de pronto vio un gran cartel indicando que la pizzería se encontraba a la próxima salida a la derecha. Llegado al parquing, se dio cuenta que el pueblo no estaba señalizado, lo que le hizo pensar que posiblemente fuera más pequeño de lo previsto, dando un halo de pub de carretera al restaurante. Sin embargo, una vez dentro, su imagen preconcebida cayó de su mente para maravillarse del decorado musical y artístico del lugar, acompañado de unos cuantos carteles que anunciaban diferentes eventos de los últimos años, que habían ocurrido por los pueblos de aquella comarca montañosa. Sobre las paredes estaban pintados, con colores vivos, un grupo de músicos negros tocando seguramente una buena canción de jazz, mezclado con cuadros contemporáneos de una artista local. Decoraciones caseras adornaban aquí y allá el alumbrado y las mesas del restaurante. La luz era tenue pero suficiente, para permitir que la gente comiera con tranquilidad y, al mismo tiempo, dentro de una esfera de intimidad.

Una jóven y bella camarera con el pelo rubio, corto y rizado, le sonrió con una labios carnosos y dientes blancos. Rogelio, seductor como era, no pudo evitar sonreir él mismo con la boca, pero también con sus ojos almendrados, una característica que había llevado a más de una mujer a la cama. Visiblemente, la camarera tuvo que notarlo, pues se ruborizó, mas Rogelio, recordando su cometido rápidamente le preguntó si Madame Poutières se encontraba allí, al mismo tiempo que le hacía seña para que le sirviera una cerveza. La camarera, ya sobrepuesta de su debilidad, le sirvió mientras le indicaba que la señorita no estaba en la pizzería, cosa normal pues nuestro trotarestaurantes había llegado con adelanto, pero que había reservado mesa para dos, así que le propuso acompañarle hasta esta, mas Rogelio se negó aduciendo que prefería tomarse la cerveza en la barra del bar.

Mientras esperaba a Madame Poutières, Rogelio continuó observando aquel restaurante tan peculiar perdido en la nada. La noche ya había llegado y la luz tenue de la luna entraba por grandes ventanales, que habían sido incrustados en la vieja casa de campo que albergaba Pizz'arts. Lo que más destacaba del restaurante, a parte de su decoración artística, eran las pequeñas manualidades que acompañaban las mesas, sin duda hechas de forma casera. Se podía ver un jarrón conteniendo dos rosas, un perro tallado en madera que agarraba las servilletas con su boca u otro que era un gato. Cada mesa tenía su decoración única, al igual que las lámparas, que bañaban de su luz tenue el local, eran una especie de sombreros, haciendo de estas mujeres esbeltas con toques elegantes. Rogelio no dudó en pensar que el dueño o dueña de Pizz'arts debía ser alguien con gusto y, además, con una mentalidad sana, pues en una esquina del bar, había un cartelito donde se anunciaba que la harina y la mayoría de los productos utilizados para hacer las pizzas eran locales y, a veces, biológicas.

Cuando Rogelio ya estaba acabando su segunda cerveza, la guapa camarera le hizo entender, con un gesto de la cabeza, que su clienta acavaba de entrar. Este acabó de un sorbo su vaso y girándose sin destreza en su taburete, casi cayó perplejo por el carisma que desprendía todo el cuerpo de Madame Poutières. Alta y morena, con pelo largo y suelto y unos ojos verdes oscuros y penetrantes, sus curvas y su forma de vestir hacían de aquella mujer alguien que no pasaba inadvertida. A Rogelio no le extrañaba nada que su ex quisiera de todas las maneras posibles conquistarla de nuevo, aunque tuviera que humillarse delante de todo el planeta. Acercándose a la barra, la mujer pidió dos whiskyes y cogió de la mano a Rogelio llevádoselo a la mesa sin dar tiempo a las presentaciones.

Una vez instalados y con el vaso de whisky en la mano, madame Poutières comenzó a explicarle lo bien que se vivía en aquel pequeño lugar, el cual era tranquilo y con muchos eventos artísticos y una vida cultural importante. Es por ello, que no quería que nadie le estropeara su vida sosegada y todavía menos un lunático incapaz de olvidarse de una mujer. Mientras Rogelio asentía a todas las explicaciones de la problemática de su clienta, se acabaron el whisky e indicaron a la camarera las pizzas que iban a cenar. A partir de ese momento, no hablaron más de trabajo, sino que comenzaron una conversación animada donde se mezclaron música, arte y amor. De hecho, Rogelio puso muchas preguntas, curioso como estaba por saber más de una comarca, con aire de tener pocos habitantes, donde los restaurantes utilizaban productos locales y se percibía una vida artística y cultural tan importante. Madame Poutières lo observaba atentamente, curiosa ella de alguien que, con un aire de pasota vividor, se interesara tanto por acciones que, en una sociedad consumista y poco inteligente, quedaban fuera de lo común.

La pizza que pidió Rogelio tenía una base de cebolla con champiñones y atún, una mezcla rara pero con muy buen sabor, convinando un toque salado de mar con uno más dulzón, pues sin duda la cebolla y los champiñones habían sido dorados lentamente en aceite de oliva, para que dejar salir el azúcar que hay en las verduras. Además, la mezcla se había hecho con crema fresca y un huevo, adornado todo de olivas negras y queso curado rayado. La masa era de pan y había sido mezclada con perejil, pues se notaba al sabor y se veían los puntitos verdes por los rebordes de la pizza. El plato era sencillo y acompañado de una ensalada de lechuga con zanahoria y remolacha rayada, pues era de temporada. En definitiva, Rogelio estaba muy satisfecho y perplejo de que uno tuviera que ir a un lugar perdido para comerse una verdadera pizza artesana y de calidad. Lo acompañó todo con un buen vino blanco, bien fresco y seco. Por postres, la especialidad de la casa, un tiramisú excelente.

Mientras comían, la música que sonaba era de los mejores cantautores españoles. Madame Poutières le dijo que había avisado que un español comería aquella noche en el restaurante y que quería un buen recibimiento. Otra cosa era averiguar como ella había adivinado que a Rogelio le encantaba aquella música, por lo que poco a poco se fue enamorando de aquella mujer que escondía tantas cosas fascinantes. Ya antes de los postres comenzaron a hacer piecezitos, mientras hablaban de arte contemporaneo y ella le explicaba quien era la artista local que había pintado los cuadros expuestos en Pizz'arts.

Sus ojos se cruzaban todo el rato, lanzándose miradas un tanto lujuriosas y sus labios sedientos ansiaban entrecruzarse en un eterno beso. Rogelio no podía parar de imaginarla desnuda, mientras él bajaba poco a poco de su boca hasta su sexo besando cada rincón de su cuerpo, investigando los secretos más bien guardados de Madame Poutières. Ella sabía lo que él pensaba y, sin ruborizarse como había hecho la camarera, le ayudaba en su imaginación acercándose levemente hacia él para acariciarle su barba rala mientras dejaba entrever sus suaves pechos ansiosos de ser besados. En ese momento, Rogelio decidió no aceptar el trabajo pues él no mezclaba este con el placer y, menos aún, con el amor. Precisamente, las canciones de amor en castellano se fueron acabando para dar paso a las de Cabaret. Ya habían acabado el postre y el trotarestaurantes deseaba marcharse para invadir la sensual alcoba de Madame Poutières, mas esta quería ver el espectáculo, pues Cabaret se representaba aquella noche en Pizz'arts. Un actor parecido a Joel Grey, presentaba cada canción y actuaba en algunas de aquellas mientras un grupo de chicas bailaban con desparpajo, dándolo todo. Cada canción y cada baile ayudaron a que Rogelio, poco a poco, se adentrara en el mundo de la maravillosa película que era Cabaret, incluso podía ver a Liza Minnelli y Michael York con su amor extraño entre las mesas del restaurante. Tan absorto estaba que le sobresaltó cuando aquellas chicas y el actor comenzaron a cantar Tomorrow Belongs to me con la mano alzada, vestidos de nazi y un bigote pintado debajo de sus narices, trayendo recuerdos raros en su mente. Entonces, Madame Poutières, quien veía que su nueva conquista se adentraba en pensamientos peligrosos, lo arrastró a fuera casi sin darle tiempo de ponerse la chaqueta y su sombrero de ala corta.

En muy poco tiempo y sin que Rogelo hubiera borrado completamente de su mente a nazis quemando libros en hogueras inmensas, Madame Poutières ya le servía una última copa, en casa de esta, la cual no acabaron pues rápidamente sus bocas se entrecuzaron dando paso a toda la pasión contenida durante la noche. En ese mismo instante unos neonazis daban una paliza a un indigente en Madrid, recordando que el fascismo y el nazismo no eran ideologías del pasado y que continuaban muy presentes en nuestras sociedades, mostrando el fracaso de todas las transiciones. Suerte nos queda del sexo y el amor.

Conversaciones al atardecer: Cabezota

2010-11-19T15:37:00.002+01:00

- No Carla, todavía no vamos a comer.

Carla me mira con tristeza y desasosiego, con sus ojos almendrados y su cabezita entre los brazos sin entender porque no comemos. Internet sigue sin funcionar y ya son dos semanas esperando a que den de alta la linia de casa. Sé que es la hora de comer y que Carla tiene hambre, pero me invento cualquier excusa para que ella acepte mis deseos.

- Vamos Carla a dar una vuelta antes de comer. Podemos ir a casa de Gonzalez para que papa mier una cosa y así de vuelta vemos el ponerse el sol.

- Hambe papa, hambe papa.

- Bueno, bueno, no será para tanto eh! Venga vamos y tranquila, que la comida ya está hecha y luego solo habrá que calentarla.

Carla protesta y comienza unos suaves suspiros mientras se niega a que le ponga la chaqueta. Tiene carácter y sabe lo que quiere. En la guardería ya me han dicho que no se deja hacer por los más grandes. Es más, los mantiene a raya. En un mismo instante mis emociones se entremezclan entre el enfado y la satisfacción. Es una sensación muy rara que nunca había experimentado de antemano, solo lo he hecho con Carla y normalmente se acaba por una gran sorisa y un beso en su frente. Esta noche pasa lo mismo, incluso rio pues mi corazón se agranda y cuando eso ocurre reímos. Ella para sus protestas y rie a su turno, no entiende porque, pero rie y yo rio, nos abrazamos y consigo ponerle la chaqueta.

- Te pillé, venga ahora ponte las zapatillas.

Carla se siente engañada pero acepta a ponerse las zapatillas sola. Mientras tanto, yo le explico que no reía y la abrazaba como estrategia para conseguir lo que quería. Mas ella no entiende mis complejas palabras y solo asiente con su cabeza, o si las entiende, pero pasa del tema y me da la razón como a un tonto. La observo, la veo sonreir al acabar de atarse las zapatillas, se levanta y ya está dispuesta a irse sin el menor reparo. Entonces me digo que es más lista de lo que pienso.

González es vecino y vive unas cuantas casas hacia el sur del camino que lleva al bosque. Carla se conoce de maravilla este camino y ya va corriendo sin parar. Parece como si cada vez que dieramos una vuelta antes o después de comer, supiera que es la última del día y, entonces, decide de deshacerse de sus últimas energías para luego dormir mejor. Al instante llegamos a casa de González y sueno para que nos abran.

- No!

- No que Carla.

- No!

Carla lleva un tiempo contestando no a casi todo. Antes siempre asentía o negaba con su cabeza según sus deseos, pero hace unas semanas que el no es sistemático. Por ejemplo, hoy mismo le dije que parecía que tenía ganas de hacer pipi, ella me dijo que no pero al mismo momento se iba para el lavabo. Anteayer, le dije que si quería jugar con la bicicleta, dijo no y luego me abroncaba porque no le sacaba la bicicleta.

Incluso antes de esta nueva era del no, no siempre era fácil adivinar lo que Carla quería exactamente. Es esta fase de aprendizaje de la comunicación, que da tantas alegrías y trastornos de cabeza. Un si podía ser un no y la inversa, mas siempre había un gesto o una forma de decirlo que permitía averiguar lo que quería. Ahora, esto es imposible, su no es profundo y categórico y no hay suposición que valga.

- Hola González, sabes sigo sin Internet y me gustaría mirar por donde van las cosas. Gracias.

- No!

- Bueno Carla, solo quería saludarte.

- No!

- Tranquilo González, solo está de mal humor. Me harán falta solo dos minutos. Carla, ve a jugar con tu amiga.

- No!

Casi al borde de la histeria, acabo por coger a Carla en mis brazos ya que ella me lo pedía. Son estos los momentos en los que uno aborrece ser padre y tener esta obligación. Si de por sí, uno ya está hasta los nervios por causas ajenas, solo hace falta que una niña caprichosa venga a añadir más pesadumbre.

Ya de vuelta a casa, después de resignarme a que Internet tarde todavía unos días en llegar y de que Carla nos avasaye con su inagotable munición de noes. Ella misma se lanza apresurada a colocar platos, cubiertos y basos encima de la mesa, una vez se ha quitado la chaqueta y las zapatillas. A veces me deja perplejo la maniobralidad con la que Carla hace gala. Caliento la comida sin esperar y ella se apresura a dar rienda suelta a su ansias de comer de que pongo la cena encima de la mesa. Meintras la veo comer no puedo evitar de pensar.

- Sabes Carla, ya sé que estás en una fase donde decir no es lo más fácil para ti. Pero no sirve de nada en encabezonarse en algo, porque así no se avanza. Ya sabes, hay que pensar en lo que uno quiere y responder en consecuencia, pues la comunicación es muy importante y debes saber lo que deseas y que nosotros lleguemos a comprenderte. Tienes la suerte que te damos una educación abierta, sin demasiadas fustraciones, solo las necesarias y sin obligaciones. No te obligamos a comer, no te obligamos a darte una ducha y así en casi todo. Eres tu la que elijes, pero debes saber elegir y no decir siempre no. Si tuvieras unos padres que te obligaran, según sus deseos, a hacer cosas que no te apetecen, creo que la cosa iría mucho peor...

- ¿Papa no hambe?

Como siempre, mis cabilaciones y mi retalía habían transcurrido en un tiempo considerable. Mirando mi plato me doy cuenta de que no he probado ni pizca, de allí la pregunta de Carla,
mientras ella ya había acabado y sola se había servido el queso y ya comenzaba con la compota.

- Si, si, tengo hambre y voy a comer, pero...

- Si, papa hambe.

Carla dice esto mientras se dispone a recoger sus cosas y limpia su sillita. Yo la observo mientras como e intento esclarecer lo que está ocurriendo. Una vez que ha acabado, se va a hacer pipi y se limpia las manos. En casa tengo todo instalado de tal manera que Carla pueda ser autosuficiente. Es importante para los niños el poder realizar las acciones que quieran con total independencia y sin necesitar la ayuda de un adulto. Después, Carla coge su chaqueta y se pone las zapatillas.

- ¿Te vas fuera?

- Cala no más hambe. Pues mirar sol, avon y luna. Pues conto, cansón y dodo.

Con una cara de no saber que hacer ni decir, con el tenedor en la mano y la boca abierta, escucho la frase más compleja que Carla no haya dicho hasta ahora, me doy cuenta de lo estúpidos que podemos llegar a ser a veces. Carla ya juega con Nuska en el jardín y yo acabo de comer lentamente mientras pienso que todas las negativas de Carla no eran una simple ofuscación, sino que tenían un fin, que era presentar su emoción negativa sobre algo que no debía hacerse, ya que el ritual, muy importante en los niños de la edad de Carla, es comer, conversar y dormir. Son nuestras conversaciones al atardecer lo que ella deseaba y que yo no he respetado.

Una vez los últimos haces de luz desaparecen, Carla entra con Nuska a la casa. Yo ya he acabado de recoger el resto de cosas y he limpiado los platos. Carla coge un cuento y nos vamos a su habitación para que se lo lea.

- Lo siento mi vida.

- Te kero.

- Yo también, buenas noches.

Diálogos entre dos realistas

2010-11-16T15:18:00.003+01:00

- Ey! Rodriguez, ven aquí Rodríguez! Que frío hace eh!? Y en Francia no les para ni esto. Como se las gastan allí, eh!?

- Mira Benito, no tengo mucho tiempo ¿No tienes trabajo hoy?

- Que va, que voy a tener. En el periódico hoy no necesitan a nadie.

- Lo impresionante es que no te hayan hecho un contrato fijo ¿Cuántos años van ya trabajando el día a día?

- Ya no los cuento. Yo tengo experiencia y ya sabes que no tengo vicios, así que con lo que me sale un día si, otro no, me las apaño.

- Porque no tienes familia, ni piso, ni nada, sino, no sé como te lo harías.

- Ya, lo que te decía, que no tengo vicios. Bueno, y tu que ¿Trabajas hoy?

- Quería intentar vender un artículo allí, pero me has dejado frío. Precisamente era sobre la situación en Francia.

- Esos si que son unos campeones. Huelga tras huelga y no paran. Eh! Por cierto, tu viviste una temporada allí, no? Unos cuantos años incluso.

- Si si, y sigo manteniendo contactos. Estuve casi 7 años y...

- Joder, tanto!? Como pasa el tiempo.

- Si si, casi 7 años, tienes razón, el tiempo vuela.

- Pues a este paso me da a mi que no volará tanto viendo las jubilaciones tan lejos. Que envidia me dan los franceses. Envidia sana, pero envidia sana.

- Mira Benito, invitame a una copa y te voy a contar algo, el artículo puede esperar y si no lo vendo hoy, será mañana, no es un artículo del día.

- ¿Pero consigues vender tus artículos de opinión?

- Son análisis de situación, y sí, consigo venderlos, sabes que soy bueno. Además, se venden más caros que un artículo de información. Pero venga, vamos, vamos al bar de siempre. Invitas eh!

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- Menudo par de jetas sois los dos. Nunca trabajáis vosotros eh! Siempre perreando.

- Venga Rodolfo, cayate y ponte dos cubatas. Bien contento estas de tenernos como clientes, y nosotros pagamos siempre, no como la mayoría de tus bebedores que te tienen cuentas millonarias contigo.

- Ojalá tuviera esos deudores Benito, ojalá, pero ni siquiera. Si antes ya lo pasaba mal trabajando como una mula, ahora es la hecatombe. Ah! Rodriguez, a ver si escribes sobre mi pesadilla, que con casi 60 años me voy a tener que ir al paro y a ver quien me contrata hasta los 67 ahora.

- Si hubieras ido a la huelga, como los franceses, mira ellos ya llevan nueve... nueve! No es increíble?

- Pero Benito, para que voy a hacer huelga? Para ayudar a los del Opus Dei, para dar una palmadita a los fachas y que suban al poder? Ni loco! Ni siquiera siendo como soy antisociata, nunca ayudaría a los fachas!

- Bueno, tienes razón, menuda huelga... Anda, ponte los cubatas y cóbrate, que Rodríguez nos va a contar algo.

- Señores, ya antes Benito me había hecho de que pensar, cuando me hablaste de los franceses, pero vuestra conversación ahora, me lo confirma. Parece que el ciudadano español tiene en la moyera incrustado el de ser un paria sin remedio, el de no sirve de nada hacer algo, el de sufrir y callar. No obstante, vemos los franceses, con sus luchas, sus revoluciones, sus huelgas y nos hunde todavía más pensar que nosotros somos incapaces. Mas no siempre ha sido así.

- Tienez razón ¿Dónde ha quedado la Revolución Española?

- Exacto Rodolfo ¿Dónde ha quedado? Donde están esos anarquistas de la CNT que casi ganaron una guerra. Las huelgas, las luchas, los derechos adquiridos... en las cunetas amigos, en las cunetas. Aquí en España hubo un exterminio por idiologías políticas y aún nadie ha levantado un "esto no puede seguir así, sin justicia de por el medio"...

- Si, si que se ha intentado Rodriguez, el juez...

- Ah, si si Benito, el juez, quien lo hizo por egocentrismo, pero estaba bien ¿Dónde ha ido a parar el juez? Exiliado, fuera del estado, como durante la dictadura. Siguen mandando los mismos.

- Si Benito, podría parecer eso, mas el problema no es exactamente lo que eramos, ni lo que somos ahora. Tampoco sirve de nada compararnos con los franceses, ni lo que fueron, ni lo que son ahora ellos. En realidad, todos somos iguales...

- Ni de coña. Nueve huelgas tío, nueve huelgas!

- Si si, y con el invierno se acabarán y todo será normal, pues esta lucha no es una lucha por los derechos. Sino es una lucha de fuerzas entre la CGT y Sarkozy.

- ¿Qué quieres decir?

- Que la CGT no está en contra de la reforma, en Francia ya nadie está en contra de la reforma. La CGT está en contra de que Sarkozy haga las cosas por sus pelotas y no les pregunte. Entonces, le dijeron "tienes que preguntar" y él dijo "aquí mis cojones" a lo que ellos contestaron "aquí los nuestros" y en esta estamos. Pero el invierno calmará las cosas, la ley ya ha pasado y todos tan contentos y los obreros despedidos se irán a la mierda, nadie les ayudará.

- Es decir, a ver si lo he entendido... ¿Las huelgas son una pantomina?

- Elemental, querido Benito, elemental. Bueno, a lo mejor no tanto, seguro que hay franceses que se lo creen y luchan hasta el final, los obreros y demás participan con ganas pues ven peligrar un derecho que es suyo y lo quieren defender. Pero hay que preguntarse algo. Después de todas las manifestaciones, encierros, sabotajes, secuestros y un largo etc de acciones que se llevaron a cabo cuando en 2009 hubo tantos despidos y fábricas que cerraban en Francia, ahora ya no se habla de ello, hay despidos, pero ya no son tan importantes. La crisis sigue, pero la gente lo ha aceptado. Entonces ¿Porqué malgastar tantas energías en contra de una sola reforma, cuando, más bien, se deberían gastar en contra de una crisis?

- Esta es solo la primera reforma...

- Exacto Rodolfo, es solo la primera, después de las presidenciales del 2012, si Sarkozy gana, que lo hará, vendrán muchas más. De hecho, esta reforma de pensiones en Francia es temporal, hasta 2012, después de las elecciones, donde Sarkozy hará la verdadera reforma de las pensiones, una neoliberal.

- ¿Porqué no la hace ahora?

- Todo el mundo se le echaría a la calle, nunca ganaría las próximas elecciones. Francia tiene fuelle para aguantar hasta 2012, después de las presidenciales, va a haber los verdaderos recortes. Sueldos, menos funcionarios, privatización de la seguridad social, de las universidades y de toda la enseñanza en general, privatización de las pensiones y el paro, etc. El clan Sarkozy Merkel, está preprando para toda Europa la entrada en el neoliberalismo, porque creen en ello, porque no creen en lo social. Harían hasta una guerra para meter su ideología en Europa. En todo caso, ahora los franceses se dejan engañar y pierden energías e ilusiones. La reforma de las pensiones en Francia, nunca va a ser modificada. Esto es un punto para Sarkozy y una gran ventaja para modificar las siguientes.

- Puedo estar de acuerdo con tu visión de las cosas, aunque creo que es un poco alarmista. Pero, si los franceses salen ahora a la calle con nueve huelgas, nueve! Y las que continuarán, también saldrán más tarde, es lo que yo creo y no veo el porqué dices que todos somos iguales.

- A eso iba antes Benito. Todos somos iguales, porque todos somos egoistas. Españoles, franceses y alemanes, todos egoistas. En esto yace el gran problema del siglo 21. El individualismo se ha impuesto ante toda otra perspectiva de convivencia social. El egoísmo es la religión de esta sociedad. Cuando la gente vea que las reformas son invevitables, entonces todo el mundo pensará para su culo. No habrá lucha, ni huelgas ni nada, sino cada uno mirando por lo suyo.

- Yo estoy de acuerdo con él Benito, piénsalo, aquí en España el egoísmo ya ha calado, nadie se ayuda, no hay solidaridad. En Francia lo están trabajando.

- Benito, te voy a poner dos ejemplos para explicarte mejor la situación y demostrarte que los franceses son tan egoístas como los españoles, aunque es verdad, de una forma diferente. Te voy a poner un ejemplo social y otro personal. Hace una semana me fui a Francia, unos cuántos días, para renovar los contactos. Seguro que te diste cuenta que no estaba por aquí, verdad?

- Si es verdad sí, aunque a veces desapareces más tiempo.

- Bueno, pues esos días me sirvió para darme cuenta de todo lo que te estoy explicando ahora. Primer ejemplo, el social. Como bien sabes, en Francia, justo antes de las huelgas por las pensiones, hubo el problema con los roms.

- Si, exacto.

- Hubo asociaciones, organizaciones y hasta la iglesia que mostraron su enfado y se hizo una manifestación. Para esa manifestación no hubo nadie, na-die. No llegaron a cien mil personas en todo el estado francés y este es el cálculo de la gente que lo organizó. Es decir, solo salieron ellos, no movilizaron a nadie. No porque fuera un día laboral o festivo, se hizo un sábado, el mejor para las familias. Fue con el curso escolar empezado, es decir, no eran vacaciones. No hay ninguna excusa, simplemente que a la gente se la suda los roms, les da igual si son expulsados ilegalmente. Los franceses son egoístas.

- Tienes razón, siendo el estado que creo los Derechos del hombre, lo más normal es que sus ciudadanos se lanzaran a la calle como lobos hambrientos ante tal falta de dignidad por un ser humano.

- Sin embargo, ahora que les tocan algo que es de ellos, un derecho, una cosa que les afecta, las pensiones, su dinero... su di-ne-ro. Para ello si salen todos, protestan, hacen huelgas y bloquean refinerias. Pues su dinero es su dinero, y eso nadie se los toca. Son egoístas.

- Joder, cuanta razón tienes.

- Ahora te voy a contar el ejemplo personal. Coincidió que justo el sábado de la manifestación por los roms, estaba también en Francia. Subí un fin de semana al pueblo ese donde viví una temporada. Había una feria de artesanos y artistas locales así que aproveché para ir y así encontrarme con viejos conocidos. Estos actos son los mejores para tal propósito, pues va todo el pueblo y alrededores...

- Tengo la boca seca joder ¿No has cambiado al garrafón Rodolfo? Anda, ponme un poco de agua.

- Ten y calla, que se pone interesante.

- A lo que iba, cuando estaba por allí, vi a un tipo que hace verduras ecológicas. Ya lo conocía de cuando vivía en el pueblo. Es un hombre serio y militante de izquierdas. Total, que cogió un megáfono y leyó un comunicado donde decía a la gente que hoy era un día triste, pero también de lucha. Triste porque habían seres humanos que eran expulsados de Francia ilegalmente y de lucha porque había manifestaciones por toda Francia de apoyo al pueblo rom. Es un resumen de lo que dijo. Lo escribió él, como siempre muy claro, sencillo y directo. Me gustó mucho, así que decidí hablar con él. Cuando me fui para su puesto, me quede esperando que un chico acabara de hablar con él. No pude evitar escuchar la conversación por encima. El chico le pedía ayuda porque quería instalarse como agricultor por la zona. Quería hacer verduras y un corral con cerdos y gallinas, pollos, patos y demás. Todo ecológico. También le comentó que quería escribir un proyecto y que no tenía formación como agricultor, pero tenía que experiencia y ganas.

- Vaya, que era un jóven con ganas de hacer algo bien, no?

- Si Rodolfo, tenía muchas ganas, pero él otro sinvergüenza, en vez de apoyarlo y darle un consejo, tal como le había pedido el jóven, le pone una mano en el hombro y le dice que le va a explicar las cosas claras. Le dice que no es prioritario para las tierras, que los prioritarios son los agricultores de formación porque tiene las ayudas del estado. Luego aquellos que necesitan ampliar a causa de problemas económicos, luego aquellos que quieren más terreno, y al final, incluso más lejos del final, están los tipos como él, es decir, que se fuera al cuerno.

- Menudo gilipollas.

- Si, menudo gilipollas, y se le quedó cara de gilipollas cuando el chico le contestó que era un hipócrita porque justo antes hablaba de igualdad, de luchar por la dignidad de un ser humano y todo lo demás y, sin embargo, ahora que alguien le pedía ayuda, no le decía otra cosa que se olvidara de sus proyectos simplemente porque no tenía derecho a las ayudas porque no era agricultor. Entonces le dijo que si entre franceses no podían ser iguales por una simple palabra administrativa, como podía pedir que lucharan por la igualdad. En definitiva, con esto quiero decirte que al tipajo ese, que haya un rom más o menos, le da igual, solo hace su papel de militante, pero cuando le tocan su dinero, cuando se meten en sus asuntos...

- Es un egoista... anda Rodríguez, vete a vender tu análisis y cuenta al mundo la puta realidad, yo me voy a meter otro cubata para olvidar el día de hoy.

Rogelio, un vividor trotarestaurantes

2010-10-22T11:02:00.002+02:00

Era una mañana fría de otoño cuando Rogelio, el trotarestaurantes, salió de su pequeño apartamento... mejor dicho, su pequeño y cutre cuartucho, que alquilaba en el barrio antiguo de una ciudad mediana en el sureste de Francia. Allí donde las montañas no tienen fin y los inviernos son blancos y helados.

Eran las diez, buena hora para ir a tomarse un café y ponerse al día con los periódicos. Luego más tarde, a las onze, tenía una reunión de trapicheos que podría darle unos buenos ingresos. Estos, últimamente eran frecuentes gracias a la situación económica actual. Mientras medio mundo se debía estrujar aún más el cinturón, Rogelio disfrutaba de una bonanza de trabajos podridos, mientras los ricos se aprovechaban todavía más de la ilegalidad y la desgracia. Es bien sabido, que en tiempos turbios, los vividores son los que triunfan.

Rogelio siempre tomaba el café en el bar de la esquina de su calle. Un bar con mesas viejas y pesadas, de hierro forjado y mármol, con butacas de cuero y un aire a rancio y deprimido, aunque con un toque de clase años sesenta. A esa hora siempre había los mismos clientes. Por un lado, los parados, deshauciados y jubilados. Un par de viejas con voz de carajillo y algún que otro abogado o banquero de los gabinetes y sucursales del gran bulévar, que no quedaba lejos, buscando algo de tranquilidad. A veces, también había alguna pareja de jóvenes despistados jurándose amor eterno, una madre histérica y ojos rasgados con su bebé en brazos y algún que otro hombre engañado y cansado a punto de se suicidar. Mas esa mañana triste, el bar estaba tanquilo, pues la niebla insistía en bailar con los edificios y una llovizna congelaba las almas.

Mientras se quitaba la gabardina y el sombrero de ala corta para dejárlos a su lado, sin ni siquiera pestañear, Rogelio fue servido por un jóven delgado y feo, algo tímido y cobardica. Este siempre le ponía el café con dos terrones de azúcar y una cucharita a su lado izquierdo, los periódicos, uno de izquierdas y otro de derechas, se los ponía delante, siempre bien doblados y recién estrenados, como si los hubiera planchado antes de dejárselos. Rogelio apreciaba al jóven camarero, en todo caso era mejor que el otro y sabía bien lo que él esperaba.

Francia seguía igual que siempre, a diferencia de que la crisis estaba declarada. La huelga continuaba, el día de antes fue la duodécima manifestación desde el inicio del curso escolar. La mitad de las gasolineras de la región ya estaban cerradas y la policía anti-disturbios había enviado a un estudiante de instituto al hospital, donde no pudieron salvarle el ojo que explotó a causa de la bala de goma que le dispararon. Una semana antes, un sindicalista había muerto al producirsele un dérrame cerebral cuando fue empujado por uno de la brigada anti-criminal. Por su lado, los grupúsculos de extrema izquierda, se habían levantado de su letargo y durante el fin de semana quemaron la casa del prefecto del departamento, matando a su mujer y sus dos niñas que no pasaban los diez años. Mientras, el prefecto estaba follando con su amante, aunque oficialmente estaba en un viaje de asuntos públicos. El Presidente había prometido guerra en todas las cadenas estatales y los obreros de la Renault se unían a la huelga indeterminada quemando neumáticos en mitad de las autopistas más importantes. Siempre igual, los periódicos eran unos alarmistas que solo buscaban la miseria.

Rogelio pagó el café con una propina de 20 céntimos para el chaval, como siempre hacía. Salió del bar con una sonrisa a pesar de las noticias falseadas y se dirigió al lugar de la reunión. Luego más tarde, se uniría al reencuentro en solidaridad con los funcionarios que se habían encadenado en las puertas del Palacio de Justícia, por la bajada de sueldos del quince por ciento que les había establecido el ministerio consecuente, también mantenían una huelga de hambre. Entre ellos había un amigo de Rogelio que estaba bastante jodido pues su mujer lo había abandonado por otro. La muy lista había creído pescar un buen merluzo pero su nuevo pringado ya había perdido su empresa, su casa y, en definitiva, todo.

Justo antes de llegar a su calle de destino, Rogelio se cruzó con un nuevo restaurante que nunca había visto. Se llamaba La Côtelette, especialidad en grilladas dauphinois. Mirando el menú, vió que los precios eran correctos y, para su sorpresa, encontró un plato con hampe de buey, una pieza buenísima y muy rara en las carnicerías y, aún más, en restaurantes. Además, allí trabajaban con carne local, cosa que la vena ecologista de Rogelio agradecía mucho. Así que, con la alegría que llevaba encima y que económicamente le iba bien, aunque para ir de restaurantes Rogelio siempre tenía dinero, decidió que después de la reunion se invitaría a una buena comilona.

Dos horas más tarde, allí se presentó, quedando el restaurante justo al lado de donde transcurrió la reunión. Esta había sido aburrida y larga, Rogelio tuvo que meter en su sitio hasta dos veces a los representantes de su nuevo cliente, quien no había venido en persona, pues era alguien de la alta esfera de la ciudad, un gordo y avaricioso rico. Le jodía trabajar para gente así, pero esta vez solo tendría que hacer unas cuantas fotos comprometidas de su mujer con su amante del mes, pues todo el mundo sabía que ésta le engañaba con toda la ciudad y que no se escondía, así que poco importaría con quien fuese y sería un trabajo fácil y rápido.

En el restaurante no había mucha gente, a penas una mesa de cuatro colegas de trabajo y una pareja de cinquentones que parecían esconder algo. Un camarero de edad madura le ofreció una mesa y le presentó el menu del día, pero Rogelio le cortó en seco y le dijo que ya había decidido. Pidió que le sirvieran una cerveza bien fría, la hampre con queso St Marcelin acompañado de pan y un buen vino. Una jarra de agua también. Dicho y hecho, Rogelio rápidamente disfrutó de una buena cerveza, un punto positivo para el restaurante La Côtelette, pues él agradece un buen aperitivo. Punto positivo que se adicionaba al otro que ya había puesto por ofrecer tal pieza de carne que casi nadie conocía y sin embargo era exquisita.

Mientras bebía su cerveza, Rogelio repasó con su mirada la decoración del restaurante. Este intentaba mostrar un toque anciano y campesino, como si el cliente se encontrara en una granja, pero la parte del bar era de conglomerado de un negro metalizado, las baldosas iban al estilo y un ordenador demasiado grande decoraba todo este modernismo, junto a las mesas y sillas, que eran muy confortables pero desfasadas. Sin embargo, las paredes eran de un blanco viejo y estaban decoradas de utensilios de granja ya inservibles. En medio del restaurante había un arco hecho en piedra que no pegaba con el lugar. Además, a Rogelio le instalaron delante de la cocina que estaba abierta al cliente. Una nueva moda francesa de mostrar a la gente que todo era correcto, mas esto a él no le gustaba, pues consideraba que un plato debía ser secreto hasta que llegara a la mesa y que los cocineros debían quedarse a escondidas salvo si alguien pedía verlos. Pero todo esto a Rogelio no le quitó su alegría pero si los puntos positivos que había adjudicado.

Una vez servido, demasiado pronto pues todavía no había acabado su cerveza, a Rogelio se le alegró la cara al ver una buena pieza de carne coronada del queso St Marcelin, guarnecida de patatas fritas, una salsa provençale, un tomate cocido y una pasta de espinacas rebozadas, todo presentado encima de una tabla de madera de comer. A primera vista todo parecía muy bueno, pero unos segundos déspués, pasada la primera impresión, Rogelio se dio cuenta que no le habían servido el pan, tuvo que pedirlo, la salsa no se correspondía demasiado con el plato y la mahonesa ofrecida era de la industrial, en pequeños saquitos de plástico, cosa que quedaba mal sobretodo al compararlo con la mostaza, que era servida en un bonito bote de conservas. Mas sin dar cuentas, Rogelio se acabó de un trago la cerveza y luego de aclararse la boca y la garganta con un poco de agua se dispuso a probar la pieza de carne. Fueron veinte minutos de placer culinario. La hampe estaba en su punto, poco hecha, tal como se debe hacer esta pieza de buey, con su sabor al máximo y bien jugosa y el St Marcelin, un poco cremoso, conjuntaba bien con la mostaza y la carne. Por su parte, el acompañamiento era una mezcla de savores frescos de verano que al final se agradecían pues no molestaban la grandeza de la hampe. El vino de la casa que le habían servido era de calidad media, bien graso y con un pequeño regusto dulzón, un buen vino para comer. El restaurante ganó de nuevo unos cuantos puntos positivos que perdió al instante con la crema catalana demasiado fría que pidió como postre.

En definitiva, Rogelio salió muy contento de poder regalarse con una pieza de buey demasiado olvidada en nuestros días, pero el toque de buen restaurante, que intentaba perfilar La Côtelette, se perdía rápidamente por toques banales que se arreglan con un tanto de buena voluntad y gusto. Rogelio se dijo que esto era a causa del servicio de medio día, aunque en verdad no había casi nadie, pero se prometió volver una noche con alguno de sus amores o un buen amigo.

Sin más, nuestro amigo trotarestaurantes se fue bien comido del restaurante pero sin ganas de recomendarlo, solo salvo para quienes quieran probar suerte con una carta donde se presentan platos originales y piezas de carne raras y locales. Olvidándose de su amigo funcionario, Rogelio se fue al cine de barrio a ver una buena película francesa, de esas con poca publicidad, poco dinero, pero con mucho arte.

Conversaciones al atardecer: El huerto y un te quiero

2010-10-15T09:37:00.003+02:00

- ¿Te gusta el puré, verdad Carla? Sí que está bueno. Sabes, está hecho con verduras del huerto de papa, del mismo donde coges los tomates pequeños que te comes casi de un bocado.

Es principios de otoño y el frío comienza a notarse por las noches. Son momentos del año donde toda la magia se une para crear una mística extraordinaria. El sol se pone antes que en verano pero no tan pronto como en invierno. Por la ventana puedo ver los bosques que visten de ocre la falda de las montañas y la chimenea hace un ruido de crepitar. La casa huele a humo y madera quemada. Mientras, Carla come su plato, que rebosaba de puré, ella solita. Cucharadita a cucharadita, sin prisa pero sin pausa.

-Ya has acabado Carla ¿Quiéres más?

Ella me hace si con la cabeza, ocupada de tragar su última cucharadita de puré. Le sirvo un plato entero, no tan lleno como antes. Me quedo sorprendido al ver que se lo acaba sin problemas. Hoy es de esos días que come muy bien. Además, me hace gracia cuando moja su trozito de pan en el puré y echa otros dentro y los mezcla, luego intenta pescarlos con su cucharita y los come, al igual que hago yo. Me imita, yo la sonrío y es otro de esos momentos de placer mutuo, de adquisición de sabiduría y técnica que le hacen soltar una carcajada. Ríe con ganas y yo con ella.

Acabamos de comer, le ayudo a bajar de su silla y ella misma intenta coger su plato para llevarlo a la pica. Hoy Carla está exuberante. Quiere participar de todo, quiere ayudar y no tiene miedo de hacerlo mal, sino que lo hace sin preguntar, sin pedir permiso, sabe lo que hay que hacer y le gusta, lo siente como algo de sí misma. Ha debido pasar un buen día, se la ve feliz. Al acabar de recoger la mesa, ya intenta de nuevo abrir la puerta corredera para salir a la terraza. Hoy casi lo consigue, pero falta aún mucho.

- ¿Dónde vas?

- Al huto.

Me señala el huerto y mientras repite la palabra huto no para de avanzar. El huerto ya no tiene la pinta que destila en verano, cuando todas las plantas están llenas de energía, altas y vigorosas, o pequeñas y saludables. Sin embargo, todavía zanahorias, judías y calabazines se mezclan entre flores y plantas aromáticas y medicinales. Carla coge una flor de cosmos y la huele, se la acerca una y otra vez a su nariz y renifla sin parar. Me la pasa y yo hago lo mismo. Ahora me señala un calabazín como diciéndome porque no lo recojo, pero todavía es demasiado pequeño y mañana habrá sol y el fruto tendrá mejor gusto. La planta ya no tiene energías para hacer flores y este es su último calabacín. Hay que mimarlo.

Carla continúa su ritual de besos y reniflos. Es como si quisiera agradecer al huerto por la comida que le ha proporcionado esta noche. Yo aprovecho para rascar un poco el suelo, quitar algunas malas hierbas que crecen entre los puerros. Mas rápidamente mi mente divaga mientras veo a mi hija escondida tras el muro de altos girasoles, riendo y llamándome para que la busque.

- Sabes Carla, todo lo que sé de huertos, flores y plantas lo he aprendido en los últimos cinco años, es decir, antes no tenía ni idea de donde venían las verduras y aún suerte que yo estaba acostumbrado al huerto de mis abuelos. En la escuela nos encerraban entre cuatro paredes todo el tiempo y no se preocupaban de sacarnos al bosque, a aprender que era una caléndula y para que servía. Recuerdo vagamente un huerto en el patio del colegio, recuerdo ese curso que se llamaba Naturales, donde normalmente nos aprendían cosas sobre la naturaleza. Aunque yo no recuerdo haber aprendido nada. Carla, te prometo que cuando seas más grande, si te interesa, todo lo que estoy aprendiendo ahora te lo enseñaré, así cuando tengas mi edad, no hará falta que comiences de zero.

Mientras le hablaba la noche fue avanzando. El sol ya hacía un rato que se había escondido. Yo estaba sentado en el banco que hay al lado del huerte, en el cual me reposo de vez en cuando mientras trabajo la tierra, así aprovecho para ver como avanza la cosa y me lleno de ideas. Carla se acerca a mi lado, me coge de las manos. La subo al banco y le pido un beso. Ella me lo da y comenzamos una batalla de besos. La luz blanca de las estrellas nos alumbra dulcemente.

- ¿Vamos a dormir?

Ella me dice que si y baja sola del banco, va hacia casa casi corriendo. Yo la sigo de cerca mientras me digo que hoy va a ser difícil dormirla, todavía está llena de energía. Pero ante mi sorpresa, una vez llegamos a casa, se limpia las manos, sube a su cuarto y comienza a quitarse la ropa para ponerse el pijama. Yo la ayudo para las cosas que todavía le cuesta hacer, pero sino, ella intenta hacerlo todo. Pone a su muñeco a su lado, se estira en la cama y se cubre con la manta. Acerco mi cara a la suya. Estoy soprendido y alegre. Ella me sonríe mientras me acaricia con sus manitas la barba y me dice buenas noches. Me dice también te quiero y yo rompo a llorar. Es la primera vez que me lo dice.

- Yo también te quiero mi vida. Buenas noches.

Conversaciones al atardecer: Una vuelta

2010-09-30T15:14:00.005+02:00

- ¿Cómo... no tienes hambre?

Esta es la pregunta drástica, pero a la vez tonta, que se me ocurre siempre que no entiendo porque mi hija no quiere comer, sobretodo cuando una media hora antes, le he preguntado si tenía hambre y ha contestado que sí. Aunque, para ser sinceros, lo que más duele es haberse pasado media hora cocinando, peor aún, haber cortado a trozitos minúsculos el calabazín, el pimiento y la cebolla, no pasarse con la sal, nada de especies y el arroz al natural. Esto último es lo que realmente más mal lo llevo. Por no hacer dos comidas diferentes y que Carla coma como yo, pues los pequeños deben comer como los grandes, llevo tiempo comiendo soso. Aunque, debo confesar también, esta regla me la estoy saltando cada vez más.

A la edad de Carla, un sí puede ser un no y viceversa, o también, una pregunta mal realizada, demasiado compleja, puede llevar al bloqueo del pequeño, y este, entonces, responderá lo que piensa que tu quieres que responda. A Carla, esto le pasa a menudo. Quiere agradarme tanto, que raramente me lleva la contraria, es realmente una niña maravillosa. No me cansaré de recordarmelo, sobretodo desde ese día, ese punto de no retorno, cuando me dí cuenta que amaba a mi hija, que no podría vivir sin ella. Mas no hay que llevarse decepciones por acciones inesperadas, sino que es mejor buscar soluciones, antes de empeñarse en imponer unas reglas que solo pueden llevar a un bloqueo verdaderamente perverso y malo.

- Es verdad que es un poco pronto Carla, pero te veía tan cansada y me dijiste que tenías hambre... ¿Seguro que no quieres comer? Vale, vale, note pongas triste.
- Vuta, vuta!
-¿Quieres dar una vuelta?
- Vuta!

El sol aún está presente y, en realidad, yo no tengo hambre, así que, primero, pongo toda la comida al caliente, luego le cojo por esas manitas, que me alarga con tanta ansia, para que la baje de la silla. Entonces, una vez en el suelo, le pongo la chaqueta que ella misma ha ido a buscar, yo también me pongo la mía, pues el frío va llegando y el sol se va a poner en poco tiempo. Al poco rato salimos. Carla me ayuda mucho a la hora de vestirla, ya sabe casi ponerse todo sola, incluso las zapatillas. En un pis pas, ya la veo corriendo por el camino que nos lleva de casa hasta el bosque.

Carla corre y corre, mientras ríe al mismo tiempo. Parece ser, que para los pequeños aprender una cosa nueva o poder realizar algo más complejo, les llena el corazón de tanta alegría, coraje y orgullo, que no pueden pasar la oportunidad de expresarlo con uno de los sentimientos más profundos que existen, la felicidad. Para los adultos se ve que es igual, pero nosotros estamos tan acostumbrados a que nos machaquen, que aprender cosas o hacer algo diferente nos causa tanto miedo que ni lo intentamos.

Carla de repente se cae, yo ni siquiera me immuto, se levanta sola, no llora pero se ha hecho un poco de daño. Viene hacia mí con la palma de sus manos hacia arriba, le doy un beso en cada una de ellas, otro en la frente y le doy unas palmaditas en los pantalones para quitar el polvo. Al instante, se lanza otra vez en su frenesí maratoniano hasta que llega a una especie de canalización. Siempre que llegamos a este punto debo ayudarla a pasar del otro lado. Es impresionante como un desnivel de a penas 10 centímetros, se convierte en un abismo para una niña como Carla. No obstante, esta vez hay algo diferente en su actitud. No se gira para pedirme ayuda, sino que mira con profundidad la canalización, respira fuerte y con ritmo. Se queda así un rato, unos trenta segundos, yo la observo y, entonces, se produce el cambio, se nota entorno de ella una especie de aura de valentía, una luz. Lanza un pie hacia delante y hace un intento de salto. Consigue pasar el obstáculo y ya continúa corriendo más feliz que nunca y riendo y gritando locamente. Al rato, llegamos cerca de un prado.

- Mira Carla, mira a tu lado. Hay vacas.
- Mu, mu.
- Va-ca.
- Mu, mu.

Por mucho que me empeñe en repetirle mil veces el nombre de un animal, para Carla es más fácil representar el ruido que hacen para diferenciarlos. Un gato es un miaou, un perro un güa y una gallina un koko. Aunque poco a poco va aprendiendo sus nombres y, a veces, cuando se los indicas, ella los repite a la perfección. Por ejemplo, a Nuska, quien se encuentra a nuestro lado de paseo, no la llama ni perro, ni güa, sino Nuka, es decir, Carla comienza a relacionar un nombre para cada persona o animal. Ella misma se llama Cala. Son aprendizajes, como he dicho, que la llenan de felicidad, pero no hay duda que yo también me lleno de felicidad, es algo bueno para el corazón, aunque es algo que solo se obtiene con respeto.

La vuelta sigue avanzando, ahora a un paso lento, muy lento, pues Carla, que ya no corre más, se para en todo momento para investigar y señalar con su dedo todo bicho viviente que anda por los suelos. Ahora una hormiga, luego una lombriz, un escarabajo e incluso una araña enorme, de esas que me hacen temblar, que ya casi se le sube por la mano. Todo ello acompañado de Nuska, que a pesar de aprovechar para orinar por todos lados marcando su territorio, la sigue como fiel amiga y husmea todos los insectos, arácnidos y lombrices que su amiga le muestra. Yo sigo el mismo paso lento, con las manos entrelazadas detrás de mi espalda y observándolas, pero con mi pensamiento que comienza a divagar, como siempre. Al poco rato ya empiezo a hablar para que Carla escuche.

- Sabes Carla, te envidio. Te envidio porque tienes suerte de poder dar una vuelta como esta cuando te apetezca. Tu padre, cuando era pequeño, nació y creció en una ciudad mediana. Yo aún tuve la suerte de tener un bosque no muy lejos y de ir de vez en cuando al pueblo de mis abuelos, pero hay gente que no ve un bosque en mucho tiempo, ni siquiera saben de donde viene la leche y tienen miedo de cualquier insecto que se les cruza. Me impresiona verte tan curiosa, tan valiente. Yo recuerdo las tiendas, los coches, pisos altos y mucho ruido. Escucha que tranquilidad, mira la majestuosidad de las montañas, el brillo de la luz sobre la copa de los árboles y el sonido de los pájaros cantar...

Sin darme cuenta, tenía a Carla cogida de mi pantalón, estirándolo con fuerza y con cara de pena. Entonces, me di cuenta que para ella era demasiado pronto para comprender la suerte que tenía. Desde que había nacido siempre había estado rodeada de bosques, montañas y animales. Ahora si tiene hambre de verdad, lo sé por la carita que pone, siempre la misma. A falta de palabras para expresarse, los pequeños utilizan la expresión y el gesto para comunicarse y pedir lo que necesitan o quieren. Solo hace falta escucharles. Por lo que, la cojo en brazos y nos vamos a paso raudo hacia la casa. Carla come como nunca. Un buen paseo siempre abre el apetito. Luego de la cena, un cuento, una canción y con una sonrisa, en poco tiempo, se ha quedado dormida.

Conversaciones al atardecer: La Luna y el avión

2010-09-21T21:12:00.005+02:00

- ¿Ya has acabado de comer? ¿Sí? Pues venga, te limpio las manos, la cara y a recoger la mesa.

Una vez repetido el ritual de siempre, mi hija Carla, me estira sus pequeñitos brazos con las manos abiertas para que le ayude a bajar de la silla. Una vez en el suelo, todas las migajas de pan se caen y ella, minuciosamente, se espolvorea de sus pantalones los trozos de comida tirándolos por el suelo. Hoy hemos comido arroz con jamón y un huevo frito. Una vez que ha acabado tan delicada tarea, levanta su vista hasta mis ojos, sabe que la estoy observando, y me sonríe feliz esperando mi aprobación. Como siempre, yo no estoy contento, pero no puedo evitar sonreirle a la vez y acariciarle su suave y rubio pelo, cogiéndola luego para que no pisotee con sus pies desnudos los trozos de huevo que hay por el suelo. Acaba de darse una ducha y yo, por la tarde, había pasado la fregona.

- he! he! ¿Dónde vas? Hay que recoger la mesa y limpiar el suelo.

Carla se hace la remolona, esconde la cabeza entre sus hombros haciendo gesto de no saber que hacer. Siempre que le digo algo que no quiere o gusta acometer, hace el mismo gesto con la cara arrugada y los ojos caídos. Yo me agito y comienzo a verter la comida de un plato a otro. Con la actividad, ella se anima y me pide que le dé cosas. Los cubiertos, luego un vaso y poco a poco todo queda recogido. Con un trozo de papel absorbente limpiamos el suelo. Al instante, Carla ya se pone delante de la puerta e intenta abrila con todas sus fuerzas. Es una puerta corredera muy pesada, por lo que demanda mi ayuda. Un día llegará a abrirla sola.

Cada vez se siente más segura en el gran jardín que tengo en la pequeña casa donde vivo actualmente. Hoy, mientras cocinaba para la cena, ella jugaba sola persiguiendo al perrito que he recuperado hace poco, casi medio muerto, en medio del bosque. Sabía que yo podía observarla desde la ventana que queda delante de la cocina. Se sentía en seguridad, yo también lo estaba.

- ¿Nos sentamos en el borde de la terraza?

Es impresionante como las conversaciones con los niños de la edad de Carla, quien a penas cuenta dos años y medio, se basa en preguntas. Es algo inevitable sabiendo que ellos no saben expresar todavía debidamente sus deseos y necesidades. Dentro de poco será ella quien no parará de preguntarme a mi.

Me siento en la terraza, me estiro y al poco tiempo Nuska, el perro, se tumba encima de mi barriga pidiendo caricias. Carla se pone a mi lado y ya propensa lo que el perro parece tanto ansiar. Por su parte, este la llena de lenguetazos babosos que hacen reir a mi hija. Yo intento parar tal juego y entonces Carla señala hacia el horizonte.

- ¿Ves la puesta del sol? Es bonito ¿Verdad? Sabes, cuando el sol se pone y nosotros no lo vemos más, él está alumbrando a otra gente lejos, muy lejos de aquí, a muchos dodos de distancia. Nosotros dentro de poco tendremos que ir a dormir.

De nuevo hace su remolona. No le gusta ir a dormir, pero cuando está cansada no pone pegas, ella misma se prepara sus cosas, hace su ritual y se duerme fácilmente y hasta el día siguiente. Aunque no siempre ha sido así, hasta casi los dos años siempre ha llorado para ir a dormir y se levantaba tres o cuatro veces la noche. Ahora solo lo hace si enferma y ni siquiera.

- Mira papa, mira.

Carla señala hacia el cielo.

- ¿Qué ves... el cielo? Es bonito, es azul. Hoy hemos tenido un buen día. Hemos tenido el sol, pero no muy caluroso, perfecto para trabajar ¿Has hecho muchas cosas en la escuela? Tienes suerte de ir a la escuela Montesori, si fueras a una normal estarías la mitad del tiempo sentada ¿Crecen cosas en el huerto?

Ella sigue señalando al cielo y yo miro hacia donde indica para entenderlo.

- Ah, es la Luna. No la había visto, es verdad que es bonita y ahora sale pronto. Está casi llena.

Ella baja su dedo y me mira espectante.

- Sabes Carla, la Luna es un astro que da vueltas alrededor de la Tierra. La Tierra lo hace alrededor del sol. La Luna tarda un día, 24 horas aproximadamente para dar la vuelta a la Tierra, es por eso que la vemos todos lo días, salvo cuando es nueva. Entonces la Tierra le tapa la luz del sol y no la vemos.

Carla, cansada de mis explicaciones, se baja de un salto de la terraza y se pone a correr y tirarse por la hierba. En estos momentos es cuando yo comienzo a divagar, siempre en voz alta, para que me escuche y así conozca mejor a su padre, pues aunque ella esté jugando, se que me escucha y entiende lo que le digo.

- Cuando tu padre era más joven, antes de conocer a tu madre e instalarse por aquí, vivió en un lugar, más al sur, muchos dodos al sur, donde la Luna era grande y hermosa. Cuando estaba llena, era tan preciosa y majestuosa que tu padre se quedó enamorado de ella. En esas noches, como en el sur hace más calor, iba paseando por las calles hasta que encontraba un lugar tranquilo y en altura, desde donde pudiera verla sin molestias. Al final me conocía tan bien el lugar que siempre sabía donde y cuando instalarme para verla. Tan redonda, tan bella... Entonces les recitaba poemas, le cantaba, bailaba y reía con ella. Estaba loco enamorado. Duró todo un año. Aquí no es lo mismo, no es igual, esta lejos y distante. Puede que estuviera celosa de tu madre y aún no me lo haya perdonado. Ahora yo la añoro, la espero y cuando no estás en mi casa, vuelvo a visitarla y la engatuso con poemas, pero se hace la dura y yo ya no estoy tan enamorado. Está distante. La Luna... la Luna... Me trae tantos recuerdos de aquel lugar la Luna. Buenos y malos, pero sobretodo buenos.

- Mira papa, mira.

Lo que para mi había sido una eternidad entre mis divagaciones, no creo que fueran más de cinco minutos en la realidad. Mi hija me despertó de mis conjeturas señalando de nuevo hacia el cielo, un punto donde yo no veía nada.

- Si, mi vida, si, es la Luna, ya te hablado de ella ¿Me escuchabas?

- Mira para, mira.

Intento ver lo que me indica, enpequeñezco mis ojos para ver exactamente lo que ella ve. Entonces, observo un punto minúsculo, comienzo a oir el ruido y me doy cuenta que lo que tanto levanta el interés de mi hija es, en realidad, los aviones. Cada cinco minutos, más o menos, pasa uno encima de nosotros. Lo puedo comprobar más tarde cuando de nuevo me señala un tercer avión. Yo, con esa sonrisa de padre orgulloso, la acaricio, le doy un beso. La amo, es el amor de mi vida. Me di cuenta hace poco, en ese instante donde un padre ya no podría vivir sin su hija. Es magnífica, es alguien muy especial.

- Es un avión mi vida, un avión. A-vi-ón.

- Von.

Orgullosa de si misma me sonríe de esa forma que me derrite. Me estira su manita, yo se la cojo. Me señala la puerta. Veinte minutos más tarde duerme como un ángel.

Entre la muerte y la vida

2010-09-19T22:14:00.002+02:00

Veo el tiempo pasar mientras odio lo que hago

ruido de máquinas, luz tenue, nubes y lluvias

libros y más libros, desorganización de la información

sobreinformación, cosas innecesarias, vidas destruidas

enfermizas, saldos acabados.

Vida, sueño, esperanza, muerte.

La muerte, la mal amada,

la fea, horrible y desvergonazada.

La odiada, temida e invalorada.

Pero ella, es la única que nos queda,

quien no nos abandona y, al final,

la abrazamos desesperados

si la vida ha sido buena.

La llamamos, la gritamos: "ven, amiga",

un último suspiro y asi abandonamos

estos cambios que no entedemos,

este mundo enfermo

el egoismo, individualismo y el veneno

introducido en la Tierra, nuestra madre,

quien nos da la vida

nosotros se la quitamos.

La Tierra nos ama, nosotros la explotamos.

Y la muerte, ¿Dónde estás? Ven a mi muerte.

Agradable, tierna y pacífica muerte.

Ven a mi que te explique los proyectos

luego vete que ya te llamaré.

Vete lejos y ronda cerca.

Llevate a desagradecidos y malvados,

llevate toda la pesadumbre y podedumbre.

Ahora dejame la vida, bien amada vida

de la cual estoy enamorado.

Hay tanto que hacer! tanto que aprender!

¿Dónde estás vida? Insuflame la alegría,

energía y el ánimo.

Veo el tiempo pasar y reacciono,

no hay más ruido

hay silencio del silencio,

la paz en la línea

un equilibrio de energías.

Poemas del futuro: una esperanza pasada

2009-10-20T22:18:00.004+02:00

No quisiste darte cuenta
de lo tarde que era
y que la esperanza estaba rota.

Dime una cosa
¿En qué pensabas?

¿En las marismas
de una tierra muerta,
un lago podrido
y el cielo contaminado?

¿En los cadáveres
de inocentes triturados,
de árboles quemados
y pájaros sin plumas?

¿En las mentiras
de la sociedad,
de las ciudades
y sus habitantes?

No! No pensabas en nada de eso.
Solo te quedaste en tu llanto,
ese llanto consolable.
Te quedaste con la palabra
de una democracia tramposa.

Te quedaste allí sin hacer nada
dejando al pobre en su pobreza
y al rico en su riqueza
al pobre en la injusticia
y al rico en su justicia.

Te quedaste allí sin hacer nada
mientras tus hijos agonizaban,
a las mujeres violaban
y tus derechos se desmoronaban.

Te quedaste allí como tantos otros,
sin hacer nada...
sin cambiar nada..

¿Ahora qué?
¿Cual es el futuro?
¿Qué es lo que nos queda?

Es el capitalismo refundado,
esa ilusión mentirosa
de la clase media espantosa,
el que ha ganado.

Mira a tu alrededor...

¿Qué es lo que nos queda?
- La muerte.
Te vuelves a equivocar.
- La lucha.
Una esperanza pasada.

A tu lado

2009-09-28T09:18:00.002+02:00

Los trocitos que dejaste,
fueron insuficientes
para recordar lo generosa
que fuiste a mi lado.
Al contrario,
fueron la dinamita perfecta
para derribar las débiles columnas
que sostenían la razón en mi mente.

No me volví loco, o sí.
El caso que el médico
me mandó pastillas,
que no tomé,
y unas vacaciones,
que si hice.

Marché lejos, no sé cuanto,
pero lejos siguiendo la luz naranja del sol.

Estuve en tal sitio
que el recuerdo me alcanzó
y mostró que ya había visitado contigo
el lugar donde estaba,
pues el subconciente me traicionó.

No fueron vacaciones felices,
ni tristes.
Ni siquiera amargas,
o dulces.
Fueron insípidas, incoloros
y de nada me sirvieron.
Solo para darme cuenta
que no podía vivir sin tí.
Para darme cuenta de lo tonto que fui.

Para marcharme rápido
y volver a tu lado.

Suerte que me recibiste
con los brazos abiertos
y un tono amable.

Y la noche fue tranquila
a tu lado.

Y la charla esperanzante
a tu lado.

Y allí siempre me quedé
a tu lado.

El amanecer

2009-09-01T23:30:00.002+02:00

Hace tanto tiempo que no escribo en este blog que, a veces, pienso en acabarlo, cerrarlo, abandonarlo... no sé, seguir con otras cosas, escribir para nadie, escribir para mi... o para Amapola, nueva musa, nueva esperanza.

Mi mente sigue pensando, inventando, sigue sacando historias que no consigo terminar porque el tiempo se me escapa entre las manos. Solo publico lo más malo, aquello que trabajo poco, porque quiero compartirlo y, luego, no sé si hago bien. Solo publico algunos de mis poemas, de los mejores entre lo mal poeta que soy. Por el camino se han quedado David, Descubriendo mundos, mis cuentos, ser un cuenta cuentos. Muchos proyectos que han caído en el vacío con respecto a la escritura, llegando al punto de ser un escritor fracasado, un intento de nada.

Aquí os dejo otro poema:

El amanecer es como una linda mujer.
De esas que, dando igual el gusto de quienquiera,
a todos dejan pasmados,
como petrificados, por su belleza.

Normalmente, tienen ojos felinos y brillantes,
como brillantes son las estrellas que aún se atisban
justo antes que el sol aparezca detrás de ese monte lejano.

Cada amancer es algo único,
porque cada vez lo vemos con ojos diferentes.
Nosotros nos levantamos diferentes
o pasamos la noche diferentes
y todo es diferente a la última vez que vimos un amancer.

Incluso aquellos que ven el amancer todas las mañanas,
tienen una vista y una idea diferentes
y, entonces, el amanecer se hace único.

Solo aquellos que no disfrutan de un amanecer,
incluso quienes ven uno todo los días,
son gente que no disfruta de la vida.

Solo aquellos que no se emocionan al ver un amancer,
aunque solo sea un poco,
son gente sin sentimientos, egoístas.

Mientras todas las cosas siguen igual,
un amanecer visto por una persona solitaria
se convierte en los latidos de la vida.

El perro de madera

2009-06-17T23:17:00.001+02:00

Fuensantas no era alguien sin problemas, mas el dinero siempre lo solucionaba todo. El dinero y los contactos, claro. Mientras se tuviera tanto lo primero como lo segundo, uno podía sentirse bien preparado para dar la cara al mundo. Contra más importante era la cantidad de dinero y contactos, proporcionalmente también lo era el poder. El poder en una ciudad, en un círculo... sobre otras personas.

A Fuensantas no le daba miedo la vida. Lo tenía todo y sin trabajar demasiado, aunque las reuniones con los socios fueran cada vez más tensas. No obstante, contando con el número de lujos que su vida social le permitía, las tensiones se olvidan pronto. Una mujer, con la parejita de hijos. Un coche para él, otro para la mujer y de aquí poco para el niño y la niña. Todos con móbil, él dos. Casa en una urbanización cerca de la ciudad, con autopista para llegar sin atascos. Segunda residencia en el mar. Otra casa en el extranjero, en el campo, en algún lugar poco conocido. Un yate. Todos los bienes materiales que podamos imaginar los poseía Fuensantas. Tenía éxito. Tenía una o varias amantes. Y el perro, no podía faltar.

Triguero era un hombre sencillo y fuera de lo común. Vivía en el campo, en un bosque, donde había instalado una cabaña. Trabajaba un huerto y con unas cuantas simples herramientas hacía utensilios de madera. Con ello ganaba el poco dinero que necesitaba para subsistir. Hacía sobretodo cosas para la cocina. Cucharas, tenedores y cuencos. Todo en madera. Iba por los mercados y allí los vendía. Lo que más le apasionaba era hacer animales y otras cosas, más raras, con la madera. Estos trabajos nunca los vendía, lo hacía por el placer y los solía regalar. Triguero no tenía muchos amigos, pero los pocos que tenía eran un tesoro muy valioso para él. Los cuidaba y les agradecía su existencia siempre que podía. Podríamos decir que Triguero era un hombre solitario con alma de bonachón y con la necesidad de sentirse tranquilo.

Un día cualquiera, sin saber como ni porque, Fuensantas se encontró en una reunión pijo-alternativa para tratar un negocio que, finalmente, ni le interesaba ni le reportaría un gran beneficio, siendo esta la causa de que el negocio no le interesase, pues de que se tratase le daba igual, lo importante era el dinero. Para colofón final, sus posibles socios, es decir, sus posibles esclavos, perdonen la equivocación, les había llevado a visitar un mercado de artesanos donde lo más interesante era ver tanta gente sin recursos en la vida en el mismo sitio. Fuensantas estaba agotado y solo pensaba en volver a la ciudad para darse un baño en su piscina privada climatizada y calentarse para olvidar el frío que estaba pasando en aquel lugar perdido y lleno de barro.

Sin quererlo, Fuensantas se fijó en un perro tallado en madera de unos diez centímetros, el cual era muy parecido al suyo. No es que le prestara una atención embobada, sino que pensó que aquello le haría gracia a su mujer con la que había mantenido una fuerte discusión sobre dinero hacía poco. El perro de madera le gustaría, se reiría, jugaría con el perro, el de verdad, y luego harían las paces, sin hacer el amor por entendido. Dejando de prestar atención a las explicaciones de sus esclavos, Fuensantas se dirigió al tenderete donde estaba el perro, ni siquiera se fijó en el vendedor. Al ver que no había un precio, entonces miró al hombre, de aspecto abandonado y frágil, que atendía el comercio. De primeras le daba pena aquel mísero y de malas maneras le pidió un precio para el perro de madera, sacando de su monedero tantos billetes de 100 euros que casi no le cabían. Aquel hombre no le contestó, entonces Fuensantas le miró a los ojos y al instante bajó la cabeza humillado. Nunca se había sentido así, porque nunca nadie lo había mirado como lo hizo aquel hombre. Quiso sobreponerse y levantó la cabeza de nuevo con aire vanidoso, con los humos subidos y un mal humor de creciente a explosivo. Soltó dos billetes de 100 euros sobre la mesa y se propuso coger el perro de madera, con tal ímpetu que resbaló en el barro y cayó manchándose de arriba a bajo. Todo el mundo le miraba, algunos reían y sus esclavos vinieron rápidos a ayudarlo. El hombre del tenderete se dirigió hacia él sin haber cambiado la mirada. Simplemente, le quitó el perro de las manos y le devolvió el dinero. Fuensantas se fue sin soportar el bochorno de saber que la gente se reía a su costa. No se despidió de sus esclavos, ni siquiera volvió a hablar con ellos ya que aquella tarde, volviendo con el coche a la ciudad, pensando más en su vanidad que en la carretera, tuvo un accidente empotrando su coche contra un camión y Fuensantas nunca se metió de nuevo en la piscina privada y climatizada, sino que fue el profesor de alemán de su hija quien cogió el relevo.

Esa noche, Triguero, al finalizar de ordenar todas sus creaciones y tomar un aperitivo con el resto de participantes del mercado de artesanos, pensó un momento en lo sucedido con el señor de negocios vanidoso. Recordó como le habló mal y también como bajó la cabeza luego de mirarle a los ojos. Triguero no era un hombre que se creiera superior, pero si sincero, por lo que creía que ese hombre era frágil, escondiéndose detrás de una máscara de hipocresía, sino no se explicaba porque aquel hombre reaccionó de aquella manera luego de bajar la cabeza cuando vio que él lo miraba con la pena que puede producir un humano de su condición.

Verdad o mentira

2009-05-22T22:37:00.002+02:00

Para Mari Carmen, mi mejor lectora de poemas. Espero que mi estilo pesimista no te aburra pues como te dije un día, a veces solo escribo un poema porque sé que tú vas a leerlo. Además, detrás de cada poema con derrota siempre hay una posible victoria, por lo que, siempre se refleja una luz de optimismo en la frase menos esperada. Espero que te guste.

No cuento las verdades a medias,
pero me siento perdido al verlas
marchitarse en la punta de mi lengua
como los lirios en primavera,
como los hijos de la guerra.

Como tormentos son los castigos
engendrados por estúpidos caprichos
y nadie sabe donde llega tal locura,
mas todos sabemos que conlleva amargura
en un mundo al placer de unos pocos.

Las mentiras ni las pienso,
aunque salgan con consenso
como aquellas que nos cuentan
y que los biempensantes aceptan
y contemplan
el lavado de imagen.
Otra construcción más,
muchos empleos basura,
unos árboles menos
y todos tan contentos.

Esas mentiras viajan cerca,
son listas y van con prisas
para tapar la chapuza
que se descubrirá a muchos años vista.

La mentira es la querida
y la verdad es el espanto
en una sociedad sin vida
en ciudades de lujo barato.

Pero para qué la verdad entera,
para qué mancharse el traje
si la gente es feliz
con la mentira a cuestas.
Para qué salir a gritos,
para qué esas minorías
si el arte ya no existe
y se vende y se compra
y solo aquellos que tienen el dinero
convencen de su verdad mentirosa.

Y encima hay esa frase
que tantas revoluciones ha frenado,
con la mentira en una mano
y la represión en la derecha:
"Este es el mundo que nos ha tocado"
por eso prefiero el que me rodea,
por eso prefiero no seguir a vuestro lado.

La Despedida

2009-04-07T20:58:00.002+02:00

Una ola que todo lo engulle
avanza escondida, con alevosía,
dejando un mar inherte
y una tierra ensangrentada
donde los valores no existen
y la voz está callada.

Los ribetes han desaparecido
de forma locuaz, con nocturnidad,
dejando nuestros sueños desunidos
y la esperanza rota
en una esfera de sacrificios hundidos
y violencia silenciosa.

Ante tanto aspaviento
solo me queda estar atento
y no mostrar signos de fatiga,
sino aprovechar toda alegría
para no hundirme en el trasiego
de mañanas frías.

El aire sigue tibio
cuando tus labios me hablan
pero yo estoy ciego
y tampoco escucho tus palabras,
soy digno de ser tonto
pero las ofendas me traban.

Finalmente, ante tanto roze,
solo me queda esconderme
y no sentir el goze
de verla callada, riendo,
sino de acortar el tiempo
y no sentir en las carnes abiertas
las ácidas heridas
de una triste despedida.

Poemas del futuro: Sangre infantil

2009-04-02T03:34:00.003+02:00

El aire en la ciudad
está menos contaminado,
ya no hay petroleo
ya no hay coches
ni siquiera hay gente para conducirlos.

Se levanta un día nuevo
y nadie ha pegado ojo.
Las bombas volvieron a silbar,
otro barrio ha sido destruido.
Mas no hace falta tal despilfarro
pues las ciudades están desiertas,
no hay un alma en el camino
Barcelona está muerta.

Un niño sale de entre cartones,
hace días que perdió a sus padres,
con los ojos pegados por la tristeza
se dirije sin rumbo y con torpeza
hacia ningún lugar
pues su destino se lo llevó la guerra.

Un ruido se escucha a lo lejos
y el niño se esconde perplejo.
Las aceras tiemblan,
un cristal termina por caerse
todo está arrasado
y el tanque camina cansado.

El niño sale de su escondite curioso
solo en la Play había visto algo parecido.
¿No es bella la vida que le muestra lo irreal?
e irreal es el ruido de disparos
que vierte su sangre en la carretera.

El sargento del tanque llora,
otro infante muerto en la ciudad.
Es la extinción, estamos en el 2020
y el capitalismo renace de sus cenizas.

A los pocos minutos,
un hombre llora desconsolado
situándose al lado del cadaver
y levanta el puño contra los soldados.
No es comunista, ni es anarquista
solo es humano y amenaza encolerizado
al encontrar al hijo que había perdido
muerto por los errores del pasado.

Historia de un Barrio: Las Manifestaciones

2009-03-24T22:41:00.004+01:00

Una manifestación sucede cuando un conjunto de personas se reune para mostrar su disconformidad con algo. También podemos describir como manifestaciones cuando un grupo de gente participa de alguna actividad organizada. De las segundas hay pocas por el barrio. Los vecinos no tienen tiempo ni ganas. Su máxima es trabajar para comprarse un coche, aunque no se den cuenta que compran el coche para ir a trabajar. Sus espíritus fueron vendidos al mejor postor y en la televisión no hay anuncios de una comida popular y gratuita, en la plaza de al lado, a favor de los clandestinos. De las primeras hay incluso menos.

Son los vecinos de la Calle de la Esperanza quienes se encargan de la organización de la mayoría de las manifestaciones. Simpre lo hacen en la alegría y con el objetivo de sumar a la mayoría del barrio, para hablarles, para intercambiar problemas y solidaridad. Normalmente se encuentran con las mismas personas, gente que ya está involucrada en la lucha por cambiar e ir hacía una salida mejor de la que nos imponen. No obstante, no se cansan, continúan y mis allegados están entre ellos gritando desde la Revolución himnos contra la desocupación de las plazas y calles. Nos quitaron los lugares y ahora también la vida. Solo unos pocos luchan por ocupar de nuevo lo que pertenece al ciudadano, pero no lo consiguen y, aunque no se rinden, la poesía del taller de sonrisas se pierde poco a poco entre las mismas caras que no utilizan un día y un lugar como una excusa para abrazarse y sonreirse, pues lo hacen a todas horas y en todos sitios, sino porque creen firmemente que un día algo pasará.

Las protestas que se organizan transcurren por todas las calles del barrio. Son manifestaciones donde, normalmente, no participa mucha gente y las caras son conocidas de todos, son los vecinos de la Calle de la Esperanza, de nuevo ellos. Una minoría llamada anarquista que no se esconde ante las desventajas y sale para oponerse a lo que consideran injusto. Los únicos habitantes del barrio que pasan por sus grises calles por la mañana, los miran robotizados, sin la capacidad de pensar en lo que está pasando, sin la capacidad de reaccionar contra o por lo que se manifiestan algunos. Solamente algún parado, que vive amargamente su vida, insulta a los manifestantes desde la ventana de su piso, incapaz de unirse a ellos, pues su lucha es la de ser un esclavo y llora odiándose mientras bebe y pega a su novia.

Antes yo era de los que se asomaban a la ventana, en aquella época que la vida pasaba sin más y mi cabeza estaba en paro técnico, imposibilitando una reacción rápida. Solo a veces, el perro me miraba y él me instaba a salir, a gritar, a unirme. Cuando la resaca me lo permitía lo hacía, mientras quien fuera mi novia se fumaba otro porro para seguir durminedo. Otras veces me derrumbaba al suelo herido mortalmente, pues me daba cuenta que el ciclo de la vida seguía su curso, y era en espiral, de donde no podía salir.

Por suerte, ahora soy yo parte de los organizadores y no me canso de trabajar con los mismos y de ver las mismas caras. También, ahora, participo de los talleres de teatro de calle, huertos compartidos y otras actividades que antes veía anunciadas, comentaba lo genial que eran y, sin embargo, nunca llegaba a participar. Ahora soy yo quien, viviendo en la Calle de la Esperanza, ve como, por suerte, las nuevas generaciones vienen cargadas de ánimo y nosotros tratamos de regar esa planta de la solidaridad para que pueda expandirse por todas las calles del barrio y que sean más los que se unan a nosotros. Pero también, ahora, formo parte de los reprimidos y encarcelados, pues algunas manifestaciones se acaban cuando la policía decide que se acaben y no son pocos los compañeros que han sido llevados a la Cárcel de Torturas, de donde salieron indemnes o marcados para toda la vida. Noy hay una gamma multicolor en esas salas, o es blanco o es negro y, por desgracia, casi siempre suele ser negativo.

A pesar de lo poco que se avanza, todos son optimistas, si no en el futuro del barrio, en el suyo propio. Cada vez son más los que abandonan la lucha y las manifestaciones para cambiar su vida e irse lejos del barrio y la ciudad y comenzar a procurarse su propio alimento. Cada vez son más las redes que se crean entre nosotros y el campo. Yo acabo de llegar a la Calle de la Esperanza, todavía son largos los años de lucha que me quedan, rodeado de mis allegados, que vienen y van, junto a la vecina, que por ahora se queda a mi lado y yo estoy tan bien escondiéndome entre sus dulces besos cuando lo necesito y cuando no también.

Las manifestaciones son un vehículo de salida para mostrar los ideales de un grupo de inconformistas, que sin dudarlo un minuto, y teniéndolo bien claro, no van a dejarse llevar por la desesperación que reina en algunos lugares, como en la Calle de la Amargura, sino que son capaces de entender que llegado el momento, más vale sacar las castañas del fuego y dejar paso a otra gente, que siempre la hay, y mientras nos juntemos cuatro gatos para crear un taller de sueños, siempre se podrá decir que lo utópico existe y solo se necesita un poco de esfuerzo para encontrarlo.

Miedo del recuerdo

2009-02-26T21:47:00.003+01:00

Pablo y Pepe vivían en una ciudad cualquiera treinta años después de la gran crisis del 2012. Estaban rozando los 60 y la vida se les acababa. La contaminación había aumentado desde que las fábricas podían hacer lo que querían, con respecto al CO2 y el cielo ya nunca era azul, sino gris como los nuevos pisos que se hicieron. Bloques de hormigón grises y fríos. El sol no aparecía nunca y la luminosidad se dejaba engañar por las farolas que quedaban encendidas todo el día. Iban fumando y bebiendo para avanzar el cáncer que se los comía.

- Esta cerveza en polvo no es para nada comparable con una buena cerveza de antes - exclamó Pablo.
- Pero que estás diciendo - comenzó a protestar Pepe-, tienes la lengua tan pegajosa e hinchada por el tumor que ya no puedes distinguir los sabores.
- Mas acuerdate de la cerveza rubia, doble malta.
- Acuerdate... acuerdate - ironizó Pepe -. Los recuerdos son peores que el cancer.

Continuaron caminando sin dirección determinada. Pasaban los portales de los pisos, uno por uno, sin notar ninguna diferencia. En esa ciudad cualquiera, como en todas las del nuevo mundo, ya no había árboles, ni plazas, ni coches ni nadie. Todo el mundo se movía por galerías subterráneas, yendo de un lugar a otro con metros. Todo un estado estaba conectado por metros. Allí el aire era mejor que en la superficie. Poca gente se veía paseando al aire libre. Pablo se sacó una nariz roja de clown y se la puso encima de la suya.

- No me jodas Pablo - se quejó Pepe atemorizado -. De donde mierda has sacado eso.
- ¿No lo reconoces? - le preguntó éste - Son nuestras narices.
- Déjate de royos - le espetó Pepe a su amigo al ver que este quedaba callado y comenzaba a andar de forma un tanto... rara.
- Es una de las narices que utilizábamos cuando ibamos a las manifestaciones como clowns.
- Es un objeto ilegal - afirmó rotundamente Pepe, con mal aspecto y un tinte de cara pálido. Su rictus se transformaba en terror -. Hacer el clown hoy en día es ilegal, así que para.
- ¿Pero no te da buenos recuerdos? - continuaba Pablo caminando con largos pasos y los brazos lánguidos intentando liberar el clown que hace treinta años estaba en libertad.
- Estate quieto y déjame en paz - gritó furioso Pepe -. Ni recuerdos ni leches. No sé como conseguiste guardar esa nariz ni me interesa. Solo sé que yo vivo en el presente y no tengo memoria antes del 2012.

Pablo se quitó la nariz roja, se la guardó y ya no dijo nada. Continuaron bebiendo la cerveza caliente, algo aguada para tener más cantidad. También continuaron caminando, hacía horas que caminaban, dando vueltas, sin cambiar el paisaje de pisos altos y grises sin ventanas. Por las calles ya no habían aceras ni asfalto, todo era un barrizal y solo de vez en cuando se veía un ascensor que permitía bajar al subsuelo. Se les acabó la cerveza.

- Quiero enseñarte algo - dijo Pablo a Pepe.
- No estoy para que me enseñes más cosas - Pepe había recuperado su ánimo pesismista -. Seguro que también es ilegal.
- Acertaste, pero te lo quiero enseñar amigo mío.

Se dirijieron con paso más vivo hacia las ruinas donde vivían. Eran viejas casas contemporanes que habían quedado abandonadas en zonas de la ciudad antigua que no se habían visto afectadas por las nuevas construcciones. La guerra había matado ha mucha gente. No se sabía en cuanto se elevaba la población mundial treinta años después de la crisis. En realidad no se sabía nada sobre nada. Pablo iba sonriente, recordaba los años mejores. Estaba como un chiquillo que encuentra su cofre del tesoro, el cual había dado por perdido en un cambio de vivienda. Por su parte, Pepe pensaba ya en mezclar el saquito de polvos de cerveza, que tenía en el baúl de comida en las ruinas, con unos dos litros de agua contaminada, para seguir matándose poco a poco. Finalmente llegaron.

- Quédate aquí - aconsejó Pablo a su amigo, el cual, sin convicción ninguna comenzó la preparación del brebaje -, voy a buscarlo. Es una sorpresa que te va a encantar.
- Qué equivocado estás, amigo mío - dijo Pepe más para sí mismo que para Pablo -. No sé porque, pero me temo que hoy me vas a matar.

Pablo no tardó mucho en volver. En sus manos tenía una pequeña caja de madera que abrió ante las narices de su amigo. Dentro había un bolígrafo de tinta negra con punta fina. Un libro de Jacques Prévert y unos papeles con textos escritos con una caligrafía puntiaguda y fea y otros en blanco. Pepe comenzó a respirar trabajosamente. Miraba de un lugar a otro.

- Estás loco! Estás loco! - vociferaba rabioso y temerosos Pepe a su amigo - ¿Qué es lo que me enseñas?
- Es tu pluma, es tu libro de poemas de Jacques Prévert... ¿Te acuerdas? - preguntó inocentemente Pablo todavía con la cara de aquel niño ilusionado.
- Ya sé lo que es necio - continuaba gritando Pepe -. Eres un necio. Estas cosas son ilegales. Es ilegal leer, es ilegal escribir, es ilegal tener papel.

Todo era ilegal en el nuevo mundo, es decir, todo lo que conllevara un trabajo intelectual. Nadie pensaba y, en realidad, no les hacía falta. La vida era demasiado corta para preguntarse algo. Todo eran rumores, pero se decía que los recién nacidos no vivían mucho tiempo. El ser humano se había condenado a la extinción, mas no solo a él, sino a todo el planeta.

- Estás loco! - continuaba recriminando, ahora entre sollozos, Pepe a Pablo -. Nos van a encerrar y yo quiero morir tranquilo. Es todo ilegal.

En un principio Pablo se sintió mal por hacer llorar a su amigo, pero luego, convencido de lo que hacía era algo bueno para Pepe, también para él, en definitiva, para los dos, insistió. Primero cogió el bolígrafo y un papel en blanco y comenzó a escribir. No lo había hecho desde su prohibición, hacía casi treinta años. Escribió su nombre y luego dibujó. Un corazón, una casa con jardín y en éste unas flores. También un sol. Siguió escribiendo. Mientras tanto, Pepe había parado de llorar y miraba lleno de pánico a su amigo.

- Estás loco! - le dijo de nuevo a Pablo - Pero... ¿Qué haces? ¿Te has vuelto loco? Es ilegal!
- Y leer también es ilegal - dijo lleno de rabia Pablo y cogió el libro de poemas de Jacques Prévert y comenzó a leer.
- Para, calla - le ordenaba Pepe intentando ponerle las manos en la boca para que no leyera - Para, calla ¿Qué haces?

Pablo seguía leyéndo y le mostraba el libro a Pepe, como diciéndole si no recordaba cuando era él quien leía esos poemas. Pepe se puso finalmente las manos sobre sus oídos, tapándolos, para no oir a su amigo. Comenzó a sollozar de nuevo y decía noes repetidamente. Noes dichos con mucho miedo, como alguien que ha visto la muerte cerca y todavía no está preparado para saludarla. Entonces, Pablo quiso rematar la faena, estaba dispuesto a acabar hoy, era el día, estaba cansado y ya habían pasado muchos años. Cogió los folios escritos y se los enseñó a su amigo.

- Mira, recuerda - hablaba ahora furioso Pablo -. Son tus textos. Recuerda como los escribías, porque lo hacías, por lo que luchabas.

Pepe tenía los ojos rojos de llorar, estaba encumbrado de pánico, su cara era pálida. Recuerda... Recuerda... RECUERDA.

- No quiero recordar! - estalló Pepe -. Es ilegal todo esto. Porque me haces daño, yo solo quiero morir. Es ilegal.
- Pero no te van a hacer nada - le dijo ya más tiernamente Pablo, queriendo acercarse a su amigo para reconfortarlo -. No les importamos una mierda. Venga coge el bolígrafo y escribe. Recupera un poco tu vida. Vamos a recordar cuando no llegábamos ni siquiera a los treinta. Mira tus textos, eran los más leídos, los más temidos por los ricos. Eras el mejor escritor. Escribe por favor.
- Tengo miedo...
- ¿Miedo de qué?
- Tengo miedo de recordar. Es todo ilegal.

Pablo abrió el puño crispado de su amigo Pepe que se cerraba cerca de sus sienes. Le puso el bolígrafo y le dio un papel. Pablo lloraba aún.

- No puedo. Tengo miedo. No quiero recordar.
- Escribe de nuevo por favor.

Entonces, Pepe comenzó a escribir y no paró ni siquiera cuando el papel se hubo acabado. Continuó por el suelo, por las paredes y por las pocas camisetas que tenían él y Pablo. Escribió todo lo que no había contado desde que le prohibieran hacerlo y le quitaran todos sus bolígrafos, el ordenador, libretas y todo objeto potencial de utilizarse para contar algo. Pablo que iba leyendo lo que su amigo escribía, observó como éste lo hacía como antes. Magistralmente, como un verdadero artista. Un muy buen escritor.

Escribió artículos de opinión, cuentos, poemas y puso el punto final justo cuando la tinta se acabó. Entoces se tumbó jadeante, con los brazos abiertos y mirando al cielo. Lo veía azul y el sol le rozaba la cara. Una sonrisa apareció en su semblante y por primera vez, des de hacía treinta años, era feliz. Pepe murió sin temor a recordar aquellos años en que les robaron la libertad definitivamente.

Pablo acabó de leer todo lo que su amigo había escrito por tercera vez. Lo miró y lo envidió. Se puso su nariz de clown y comenzó a caminar con pasos largos y los brazos caídos y desapareció y nadie lo vio nunca más.

Conspirando

2009-02-08T01:26:00.003+01:00

No conspiro contra la vida
ni conspiro contra la muerte.
La pirámide de cartas se derrumba
y yo en lo alto siento los temblores.
Las vestiduras nos desgarramos
entre consuelos nos escondemos.
Son sus senos las colinas prometidas
mas desde allí solo veo el desierto.
Las mentiras nos acompañan
el veneno ya no me daña.
Mis palabras ahora te esquivan
cuando en el pasado te acariciaban.
Lloramos por no suicidarnos
vemos el tiempo perdido pasando.
Una niña levanta la mano
pero nadie la está mirando.
El egoísmo es lo que predomina
individualismo individual individualizado.
En la noche ya no hay oscuridad
las luces de la ciudad esconden las estrellas.

Mis manos están agrietadas
un precipicio bajo mis pies
mañana ya no me recordaréis
ni tampoco a quien muere de hambre.

No conspiro contra la vida
no conspiro contra la muerte
mas la muerte me quita la vida
y la vida me lleva a la muerte.

El Negocio de un Remedio (VI)

2009-02-05T22:22:00.003+01:00

Linda estaba tan cansada que no despertó para participar en la reunión. Tampoco nadie tuvo el valor de hacerlo, ni siquiera susurrádole palabras suaves al oído. Su abuela, que era quien mejor la conocía, sabía que no solo era el cansancio físico el causante de tan inquieto sueño, pues Linda se movía nerviosa y hablaba mientras dormía. Para Linda, esta experiencia era su primera situación frente a las verdades de un mundo no tan bonito como algunos quieren hacer creer a los niños. Tal como ya os he contado, aunque en Piedralandia animales y humanos se traten por igual, es un país como cualquier otro. Con sus mismos problemas y, también, con sus mismas bellezas.

Por suerte, en Piedralandia no todo estaba perdido, todavía quedaba gente que combatía por un mundo más justo, es decir, que combatía por el mundo que existía y no por ese que algunos querían crear. No había policías ni militares, solo guardianes que se proponían como voluntarios con ganas de ayudar a quienes más lo necesitaban, como los búhos nocturnos. Por eso, durante la reunión que se mantuvo en casa de los Cordillone, de lo que se discutió fue sobre un plan para echar fuera a los explotadores de piedras mágicas. Cada uno de los allí presentes tenía una tarea que realizar. Y todos la realizaron correctamente.

Este relato no tiene como objetivo contaros nada donde Linda no participara, ya que Linda no participó del plan. Ella era aún muy pequeña y ya había pasado por situaciones un tanto complejas como para vivir de otras más difíciles. Os basta con saber que los castores abrieron del todo las compuertas de la presa que formaba el lago Mirabel. La riada que se formó cogió desprevenidos a los hombres que recogían piedras del río. Los lugareños del pueblo del valle, que también participaron de la reunión, habían construido una barrera capaz de contener las aguas para proteger el pueblo. Por lo tanto, después se encargaron de achicar el agua poco a poco y recoger los cuerpos de los trabajadores de la empresa piedracéutica. También tuvieron como misión encargarse de los camiones, humanos y sapos que hubieran escapado de la riada o de los ataques de búhos y ardillas y no dejar que salieran del bosque. Por su parte, tal como ya he introducido, los búhos, junto a otros pájaros, se encargaron de picotear a los sapos gigantes hasta que estos explotaban. Las ardillas, la mayoría de la familia Cordillone, pero también había de otras del bosque, destruyeron los barracones con los ejecutivos dentro y desmantelaron los camiones uno a uno. Finalmente todas las piedras fueron salvadas, salvo aquellas que ya habían trasladado. El plan fue un éxito y el bosque volvió a la tranquilidad durante muchos años.

Mientras tanto, la abuela de Linda y ésta, fueron paseando tranquilamente hasta su casa. Allí la abuela se hizo el brebaje y sus dolores desaparecieron del todo. Todavía vivió durante unos años, el tiempo suficiente para enseñar a Linda las características del resto de piedras mágicas que aún no había aprendido. También, a petición de su nieta, le contó más sobre las luchas sociales, la combatividad y la solidaridad. Linda siempre se quedó un tanto insatisfecha de no haber participado en los acontecimientos, que tuvieron por nombre, la Venganza del Riachuelo. No obstante, su abuela se encargó de explicarle que no era el momento, que en esa aventura hizo más de lo que debía.

Linda pasó los años en el bosque, igual de feliz que antes de su experiencia aquí contada. Hizo una amistad muy profunda con Travieso y Traviesa. Aprendió mucho de su abuela y estubo junto a ella hasta el día de su muerte. Cuando esto ocurrió, abandonó el bosque junto a sus dos amigas. Linda, Travieso y Traviesa fueron grandes militantes y su nombre siempre se recordará en Piedralandia por haber sido protagonistas principales de bonitas luchas sociales. Mas estas son historias que no vienen al caso y puede que algún día otro cuenta cuentos, que estuviera por allí presente, os cuente como fueron las cosas. Yo como habitante del valle, os cuento con orgullo, como Linda Corredeprisa, la más bonita y rápida de las niñas del bosque, abrió el camino para que nosotros lográsemos una victoria y, así, Piedralandia pueda disfrutar aún hoy de la esencia de las piedras mágicas del riachuelo del bosque. Por eso, con esta alegría se acaba este cuento, donde nadie comió perdices, pues éstas eran, y son, buenas amigas nuestras.

El Negocio de un Remedio (V)

2009-02-04T22:47:00.007+01:00

Linda comenzaba a estar algo preocupada, cuando Travieso y Traviesa llegaron de sus pesquisas sobre las actividades alrededor del riachuelo. Habían pasado casi dos horas desde que la dejaron sola, escondida, y la luz del sol había desaparecido completamente. Tal como os he contado, la luna no era llena, es más, esa noche la luna era nueva y algunas nubes tapaban las estrellas. Por lo tanto, la oscuridad era completa. Travieso y Traviesa no se habían extraviado gracias a su vista nocturna, característica de las ardillas y otros roedores. Sin embargo, temían por Linda, pues no dudaban que se perdería en aquella oscuridad. Explicaron sus temores a la niña y ella estubo de acuerdo con ellos. En aquella oscuridad, nunca llegaría al lado del riachuelo sin pasar por muchas dificultades y, por otra parte, corría el riesgo de caerse en algún agujero o en el agua. "Sí hubiera algo capaz de cubrirte... podrías utilizar la lámpara ", fue el comentario de Traviesa que encendió la bombilla del recuerdo a Linda, pues en ese momento pensó en la capa, cuyos poderes había olvidado por completo desde que se encontrara cenando en casa de los Condillone y, por lo tanto, se sentía en completa seguridad. No obstante, ahora la capa podría ayudarle a obtener una piedra mágica para su abuela, y todo gracias a ella, pues le había hecho un regalo magnífico. Rápidamente les contó la noticia a sus compañeras y ante el escepticismo de ellas, Linda insistió en que tenía plena confianza y confiaba que incluso con una luz, la capa la protegería de ojos maliciosos. Les recordó también, que las dos ardillas, cuando se toparon con ella, y a pesar de su buena vista nocturna, no la hubieran descubierto si no hubieran pasado con sus patitas por encima de la capa. Travieso y Traviesa acabaron por convencerse y trazaron un plan basado en la plena confianza de que la capa protegería a Linda.

Aún esperaron una hora antes de actuar. Mientras tanto, explicaron a Linda lo que habían descubierto durante el tiempo que estuvieron investigando por el riachuelo. Vieron que había centinelas todo a lo largo de éste. Más o menos separados unos 20 metros entre ellos y cubrían un total de un quilómetro de largo. Tuvieron muchas dificultades para pasar del otro lado sin ser vistas. Mezclaron su rapidez con un momento de despiste de uno de los guardianes para poder pasar el pequeño río a través de las copas de los árboles. No sabrían decir un número exacto, pero podría haber unos 50 sapos gigantes vigilando. También averiguaron que en los alrededores había humanos. Estos no se dedicaban a la vigilancia, sino que extraían piedras mágicas del riachuelo y las metían en grandes sacos para cargarlas en camiones. Una vez que estos estaban llenos, otros hombres montaban en ellos y se iban bosque abajo. Además, habían descubierto que no muy lejos, en un gran claro que quedaba de la otra orilla del riachuelo, había unos barracones que, sin duda, servían de dormitorio para los hombres e, incluso, puede que para los sapos gigantes. Allí también habían visto reunidos unos hombres vestidos de ejecutivo. Eran 5 y parecían muy contentos. Sin embargo, no pudieron averiguar nada más, pues en ese momento vieron como muchos de los hombres y sapos volvían al campamento de barracones. Se fueron rápidamente y esta vez tuvieron menos dificultades en pasar del otro lado del río. No vieron nigún centinela, por lo que, Travieso y Traviesa, creían que por la noche los trabajos se paraban y quedaban vigilando menos sapos o incluso ninguno, pues por todos es sabido, que estos anfibios no ven bien por la noche. Así que si la capa realmente funcionaba junto a que había menos vigilancia y mala, tenían muchas posibilidades de que su plan funcionara.

A pesar del optimismo de sus amigas ardillas, Linda estaba un tanto preocupada. Según los datos que Travieso y Traviesa habían obtenido, ella no tenía ninguna duda de que se trataba de una empresa piedracéutica. Estas empresas no hacía mucho que existían, pero desde entonces siempre habían molestado a su abuela para que les proporcionara los remedios a partir de la utilización de las piedras mágicas. Ella se negaba siempre, pues no estaba de acuerdo en explotar las piedras, las cuales eran la esencia del país. Ante las negativas, las empresas piedracéuticas se dedicaban a hacer investigaciones hasta el punto de hacer desaparecer algunas de las piedras. A veces obtenían remedios que funcionaban bien, pero la mayoría del tiempo no conseguían nada. Incluso si en Piedralandia hay miles de piedras mágicas, hay muy pocas personas que sepan utilizarlas. Antes todo el mundo sabía algo sobre ellas, mas desde que el dinero y las prisas se habían instalado, la mayoría de humanos y animales utilizaban productos químicos para la mayoría de cosas y ya nadie se preocupaba por las piedras.

A pesar de todas las dificultades y la tristeza de ver invadido su precioso bosque por gente mala, Linda, junto a Travieso y Traviesa, decidieron continuar con su plan y, así, poder ayudar a la abuela de Linda. Cuando se disponían a salir de su escondite, algo se interpuso en su camino, dándoles tal susto que casi no llegaron a ahogar un grito que les hubiera delatado. Aunque posiblemente ya los habían descubierto. En realidad, se trataba de un búho. Exactamente, se trataba del mismo búho a quien las dos ardillas habían gastado la broma. Ya pensaban que éste las había descubierto y ahora les tocaba una gran reprimenda. No obstante, el búho se presentó saludádoles con gran cortesía, inclinando todo su cuerpo hasta que este formo un ángulo de noventa grados con sus pequeñas patas. Se inclino de tal manera, que perdió el sentido y estubo a punto de caerse. De nuevo, los tres amigos tuvieron que ahogar un grito, pero ahora de risas. Se trataba de Noctancio Ramacaída, uno de los guardias nocturnos del bosque, quien se disculpó de su traspiés acusando al protocolo. A Travieso y Traviesa les dijo que ya arreglarían cuentas a causa de la broma pesada, aunque les dijo esto con un tono algo divertido. Luego más serio, les dijo que venía de parte de la familia Cordillone. Les venía a informarles, que ya no hacía falta que continuaran con sus planes de obtener una piedra del riachuelo, pues éste se había vuelto peligroso. Noctancio les aconsejaba de volver a casa de los Cordillone, donde nuevas noticias y sorpresas les esperaban. Por su parte, él les acompañaría hasta el destino, pues estaba invitado a la reunion que se mantendría en casa de las ardillas. Además, debían partir ahora mismo y, por lo tanto, les ayudaría a evitar peligros volando delante de ellos.

El camino nocturno por el bosque fue tranquilo, pero a la vez rápido y algo nervioso. El búho, siempre volando delante de ellos, les anunciaba cada media hora que todo estaba correcto y no había peligro. Mas, a pesar de ello, ni Linda ni las dos ardillas se encontraban agusto. Sin duda, algo más peligroso, de lo que ellos podían haber imaginado, estaba sucediendo en el bosque. Hubo un momento en el que pararon, los tres estaban muy cansados y necesitaban dormir. Lo hicieron durante unas tres horas, mientras Noctancio vigilaba desde una rama del árbol donde descansaban. Cuando despertaron, comieron una galleta de la abuela de Linda y se pusieron de nuevo en camino. Llegaron a casa de los Cordillone cuando ya se hacía de día. Cuando entraron, pudieron ver que había mucho bullicio en todos los comedores y salas de estar. El desayuno estaba preparado. Entonces, Travieso, Traviesa y Linda, se dieron cuento que no había solo ardillas comiendo. Había humanos del pueblo del valle, también algunos búhos y un grupo de casteros que venían de arriba de la montaña, donde se encontraba el gran lago Mirabel. Linda estaba perdida, ya no sabía que pensar y solo intuía que algo se estaba preparando y que ella había fallado a su abuela. Entonces la vio entre el gentío. Corriendo y llorando se lanzó a sus brazos. Ella la consoló y le dijo que luego hablarían, pero que ahora tocaba comer un poco y luego descansar, pues a las diez había prevista una reunión muy importante.

El Negocio de un Remedio (IV)

2009-02-02T23:57:00.005+01:00

Linda junto a sus dos nuevas compañeras no salieron al día siguiente tan temprano como habían previsto durante la cena. Ella estaba tan cómoda en la cama que le habían preparado, que se le pegaron las sábanas y no despertó hasta que una de las ardillas adultas le dijo dulcemente al oído que el desayuno estaba servido. Entonces, Linda se levantó de un feliz sueño, bien reposada, para continuar en un mundo mágico. El desayuno también los retardó, pues las dos ardillas no tenían ninguna intención de irse con el estómago vacío. En realidad, a Linda le gustaron tanto los manjares del día anterior, que no le importaba retrasarse todavía un poco más con tal de probar otra vez la crema de avellanas y la confitura de frambuesas. Una vez que los tres estuvieron más que saciados, se dispusieron a partir.

Resultó que las dos ardillas que acompañaban a Linda eran la más traviesas y, a la vez, joviales de la casa de los Cordillone. Se llamaban, precisamente, Travieso y Traviesa. Durante todo el camino, que les llevaría al riachuelo del bosque, no pararon de hacer bromas, contar chistes y, a veces, alguna que otra travesura. Como por ejemplo, despertar a una anciano búho que dormía tranquilo reposado en una rama, que quedaba delante de su casita, gritando desde todos sitios "fuego, fuego". Tal como sabréis, los búhos en Piedralandia eran los encargados de vigilar el país en las horas nocturnas. Por lo tanto, el búho protagonista de la broma, después de una dura noche de vigilancia, se despertó tan cansado y, al mismo tiempo, dispuesto a lo que fuera, que a causa de la excitación perdió el equilibrio y sólo se salvó del batacazo gracias a que desplegó sus alas en el último momento. Linda no podía evitar reir a carcajadas, a pesar de que se sentía mal cuando veía al pobre búho buscando a los malechores. En definitiva, podéis imaginar que con Travieso y Traviesa a Linda el segundo día de su viaje se le pasó muy rápido.

Llevaban caminados unos cuantos quilómetros, cuando pararon un momento para comer una galleta de la abuela de Linda. Travieso y Traviesa, que estaban más tranquilos y atentos a posibles eventualidades negativas, le preguntaron a Linda porque se apellidaba Corredeprisa. Ella les contó que su abuelo fue mensajero para grupos alternativos de todo Piedralandia. Llevaba consigo mensajes secretos y de mucha importancia. Su abuelo hacía ese trabajo con mucho gusto, por tal de ayudar y mejorar la vida en su país. Siempre que un grupo necesitaba de él, le llamaban y en poco tiempo estaba presente. Le daban el mensaje y todos le decían que corriera de prisa pues era urgente. Y su abuelo les hacía caso, tanto corría y tantes veces le dijeron "corre de prisa", que al final le apodaron con esta frase y ahora se conocía a su familia por ese nombre. Después de contarse otras pocas anécdotas, se pusieron de nuevo en camino. La hora de la comida ya hacía tiempo que había pasado y solo habían parado un momento para descansar. Pronto la tarde pasaría y ya no creían posible estar de vuelta para la cena en casa de la familia de Travieso y Traviesa.

Justo cuando el sol comenzaba a ponerse, los tres amigos escucharon el ruido del riachuelo que bajaba al valle. Se alegraron de estar cerca de su destino, pero también fueron más cuatelosos, para evitar ningún problema inesperado. Todavía se acordaban de las advertencias de los más viejos. De hecho, éstos habían enviado a Travieso y Traviesa para ayudar a Linda, pero también para que les trajeran informaciones de posibles actividades sospechosas cerca del riachuelo. Cuando ya se disponían a bajar hacia el lecho, donde bajaba el agua rápida y fría, en ese momento les salió un gran sapo verde con puntos negros. Era casi tan grande que Linda. Las ardillas adivinaron que se trataba de un sapo de la familia de los sapos gigantes de Piedralandia. Eran sapos venidos de lejos. Inteligentes y de mala fe. Se habían instalado poco a poco en el país sin saber nadie quien los había invitado y por donde habían venido. El sapo les dijo que la entrada a los límites del riachuelo estaba prohibida. Más exactamente, a quinientos metros de cada uno de los lados. Incluso la parte derecha del riachuelo, que era la contraria de donde vivían las ardillas y Linda, el excursionismo estaba prohibido y únicamente se podía caminar por el bosque con el permiso adecuado. Mientras les informaba de tales prohibiciones, el sapo gigante intentaba hacerles retroceder, pues se había despistado y Linda, Travieso y Traviesa habían penetrado demasiado dentro del perímetro de vigilancia. No hizo falta que les empujara mucho, pues su aliento fétido los había casi adormilados y retrocedían por tal de no olerlo más.

No obstante, Linda reaccionó y le comentó al sapo feo y grande que solo necesitaba recoger una piedra mágica del río para poder curar a su abuela, que la conocía bien y solo tardaría unos segundos, pues resultaba que en el riachuelo había muchas como la que buscaba. Aunque dijo todo esto con su voz más convincente, el sapo gigante parecía estar sordo pues les mostró su porra y les amenazó con ella si no se iban. Entonces, Travieso y Traviesa comentaron al sapo que su familia tenía terrenos del otro lado del riachuelo y que nadie les había hablado de la prohibición de circular por allí. El sapo que estaba bien informado de tal circunstancia, les dijo que los Cordillone no eran bienvenidos por esa zona del bosque y sus terrenos habían pasado a otras manos. Entonces, Travieso y Traviesa cogieron a Linda por sus brazos, ante el miedo de que ella sacara su alma combatiba, heredada de su abuela. Se la llevaron de delante del sapo con grandes sonrisas, mientras sus cabezas ya pensaban en como evitar el cerco de vigilancia. Se alejaron lo bastante para que el Sapo no los viera. Linda iba soltando improperios contra el sapo y la mala suerte que tenían. Casi estuvo a punto de llorar pues quería llevarle a su abuela la piedra mágica para que ella pudiera hacerse un remedio contra los dolores. Sus dos amigas ardillas la consolaron y le dijeron que no decayera tan pronto, pues sólo habían retrocedido para coger ventaja y pensar, pero no se habían rendido.

Travieso y Traviesa hablaron en voz baja sobre diferentes ideas para trazar un plan que les permitiera conseguir una piedra mágica. Luego de vuelta a casa de su familia, entre todos ya verían que podrían hacer para solucionar el tema e informarse de quien estaba detrás de todo aquello y que estaban haciendo exactamente. Decidieron esperar a que fuera de noche. La falta de luna llena, les ayudaría a pasar desapercibidos. Por suerte, Linda había llevado consigo una linterna de aceite que podría encender sólo en el momento que se encontrara cerca del riachuelo, así podría encontrar una piedra mágica fácilmente. Por lo tanto, ella se acercaría hasta el riachuelo mientras Travieso y Traviesa despistaban a los vigilantes y saboteaban algunas herramientas, si las había. Mientras esperaban, ellos dos irían a investigar un poco por los alrededores. Recomendaron a Linda que les esperara y descansara un rato. Por lo tanto, Linda esperó a que sus amigas le trajeran noticias y la poca luminosidad que quedaba del sol desapareciera del todo.

El Negocio de un Remedio (III)

2009-02-01T23:21:00.006+01:00

Mientras todos los miembros de la familia de las ardillas continuaban cantando alegremente, las dos jóvenes que encontraron a Linda, le quitaron rápidamente la capa para colgarla de una percha de madera, la cual era tan pequeña que quedó totalmente cubierta por la ella. Otra ardilla, que por su tamaño y timidez, debía ser aún de muy poca edad, le ofreció un pequeño cazo de agua, mas al ver que Linda no estaba aún muy centrada, otra ardilla cogió el cazo y le tiró el agua en la cara para despertarla. Esta ardilla no hizo esto para ofenderla, sino para que despertara y se uniera a la canción que todos cantaban. Pues la canción de bienvenida continuaba y mientras las ardillas peinaban a Linda, le repasaban su vestido, la saludaban con un movimiento de cabeza y cola, la observaban y muchas otras acciones, ella aún estaba dudando entre el sueño y la realidad. Tan desconcertada estaba, que no hizo nada cuando algunas de las ardillas comenzaron a moverla y hacerla bailar.

Sin darse cuenta, Linda se encontró sentada por el suelo, ya que vieron que las sillas eran muy pequeñas para ella, delante de su plato, cubiertos y de 50 pares de ojos mirándola. En realidad, las ardillas esperaban un agradecimiento por la recepción que le habían ofrecido, o alguna palabra. Poco a poco, al ver que Linda aún no reaccionaba, algunas de la más viejas comenzaron a murmurar sobre la mala educación de los jóvenes humanos, mientras otros pedían silencio, atendiendo todavía con emoción el agradecimiento. Finalmente, una vez que Linda asumió que lo que estaba viviendo era completamente verdad, se levantó de nuevo y cantó con una voz dulce y armoniosa una canción de agradecimiento. Como las ardillas la conocían, todas se le unieron y, otra vez, bailes y palmas y ardillas de un lado a otro fue la nota durante otro buen rato.

Una vez la canción hubo acabado comenzaron las presentaciones. Linda Corredeprisa, les contó quien era y donde vivía. Las ardillas conocían a su abuela, quien era una gran amiga de ellas. Los más viejos tenían tratos con ella desde hacía mucho tiempo. La abuela de Linda era respetada y querida y todos sus amigos y familia eran los bienvenidos para las ardillas. Por su parte, la familia de ardillas resultó ser los Cordillone. Eran muy conocidos en toda Piedralandia, pues ellos tenían bajo su protección la mayor cantidad de árboles de frutos secos de todo el país. Por lo tanto, era una familia rica. No obstante, no era esto lo que les hacía tan conocidos, sino que el resto de ricos de Piedralandia los tenía por locos, ya que no se preocupaban por aumentar sus beneficios, sino que se conformaban con lo que tenían, siendo precisamente esto lo que les hacía tan ricos. También eran conocidos porque la familia de los Cordillone siempre trataba a los árboles con mucho respeto. No utilizaban productos químicos para que éstos producieran más y solo usaban la ayuda de algunas piedras mágicas, aconsejadas por cierto por la abuela de Linda, para evitar malas cosechas. Siempre se preocupaban de los menos desfavorecidos, dando alimento a otras familias de ardillas con menos recursos. Si algún año había una muy buena recolecta, entonces enviaban lo que sobraba a otros países lejanos donde había gente que no tenía de comer. Por otra parte, preferían intercambiar los frutos secos por otros productos, como miel, leche, muebles de madera y demás cosas que necesitaban y no se los podían proporcionar ellos mismos.

Después de las presentaciones, comenzaron a comer. La mesa estaba servida y todos los alimentos estaban en el medio. Todo el mundo podía comer lo que quisiera y en la cantidad que le diera la gana. No había restricciones, ni para grandes ni para pequeños. Cada uno de ellos sabía lo que era mejor para su salud y sabían controlarse y no comer más de lo debido. A quien costó mucho controlarse fue a Linda, quien viendo todos los manjares que habían encima de la mesa, en un principio no supo por cual comenzar, pues todos tenían una pinta exquisita. Había de salados y dulces. Nueces con miel, crema de avellanas, confituras, pizzas vegetales, ensaladas con semillas por encima, pastel de nueces, arroz con leche y muchas más cosas. Todo esto acompañado de pan y una bebida de frutas un tanto espumosa que Linda reconoció como producto de su abuela. Entonces una de las ardillas le recordó que hacían tratos con su abuela y sino, como se explicaba que a ella nunca le faltaran nueces y avellanas.

Durante toda la comida, Linda no paró de probar una cosa y otra. Las ardillas, hablaban y reían. Cada una de ellas acababa de comer cuando quisiera, simplemente recogía su plato y cubiertos y los iba a limpiar. Entonces se sentaban de nuevo a mesa o se iban a su cuarto o cualquier otro lugar de la casa. Había otras que se levantaban y volvían más tarde para continuar comiendo. Todo el mundo gozaba de libertad para hacer lo que quisiera. Linda también gozaba de esa libertad y cuando alguna ardilla veía que ella dudaba de coger más pastel de nueces, entonces una de las ardillas que la rodeaba, le servía un buen trozo. Linda habló mucho con una ardilla mayor que se sentaba en frente de ella. Habaron de anéctodas e historias del bosque y Piedralandia. También hablaron mucho de su abuela. Linda ya conocía muchas historias sobre ella, pero esa noche supo mucho más. Nunca hubiera imaginado que su abuela fuera tan conocida y querida en el bosque e, incluso, en todo el país. Sin embargo, sus luchas para salvar la naturaleza y respetar los beneficios de las piedras mágicas, le habían acarreado muchos enemigos, pero los Cordillone estaban allí para ayudarla y defenderla, ya que ella lo hacía también por ellos.

La noche fue avanzado y, poco a poco, muchas de las ardillas fueron a dormir, leer o a hacer otras cosas en sus cuartos, sobretodo los jóvenes. Linda se quedó con alguans de las ardillas adultas, y entre ellas las más viejas, para seguir hablando. Se trasladaron a una sala de estar, donde se sentaron en confortables sofás hechos con lana de cabra. Tomaron unos pocos pastelitos y un digestivo de hierbas del bosque. Linda no comió pastelitos a pesar suya, pero había comido demasiado. No obstante, si tomó un pequeño vaso del digestivo, pues quería dormir bien ya que lo necesitaba. En aquella itimidad, Linda les habló de lo que sucedía a su abuela. Aquella noticia entristeció un poco el ambiente. Algunos entendieron entonces porque los tratos habían disminuido, pero todos entendían que la abuela ya había luchado mucho. La echarían de menos, tanto las ardillas, como la mayoría de animales y humanos de Piedralandia. Mientras tanto, Linda les continuó explicando el motivo de su viaje, que consistía en encontrar la piedra mágica que aliviaría los dolores de su abuela. Las ardillas allí presentes le ofrecieron su ayuda en lo que puedieran. De paso, le explicaron que en los últimos meses, había un grupo de sapos que tramaban algo cerca del riachuelo, por lo que le recomendaron prudencia. También le dijeron que las dos ardillas que la encontraron, la acompañarían hasta el río, pues ahora no tenían ninguna otra tarea que realizar y con esto querían ayudar a su abuela, quien era una amiga muy querida por ellos. Además, si todo iba bien y salían de buena hora, llegarían al río no muy avanzada la tarde, por lo que podrían estar de vuelta para la cena a la gran casa de los Cordillone. Linda agradeció su ofrecimiento ya que hacer el resto del viaje acompañada la llenaba de ilusión y alegría. Dicho esto, todos se fueron a dormir. A Linda le hicieron una cama con paja y sábanas de seda en uno de los comedores, pues eran las salas más grandes y allí podría estirarse todo lo larga que era, que para las ardillas era mucho. A pesar de que ya no hacía tanto frío por las noches, le dejaron la chimenea encendida con un último tronco para que durmiera tranquila y caliente. Finalmente, la capa no le serviría par mantener el calor, mas a pesar de ello, al día siguiente no olvidó de salir con ella.

El Negocio de un Remedio (II)

2009-01-31T06:57:00.002+01:00

Así fue como Linda Corredeprisa tomó el camino dirección al riachuelo, cubierta de pies a cabezas con su capa de lana y una mochila con una botella de agua y unas galletas que hacía su abuela. No necesitaba ninguna otra comida a parte de esas galletas y, en realidad, no llevaba muchas con ella, pues aunque parecieran galletas normales, no lo eran. La receta de estas galletas llevaba un poco de una piedra mágica triturada, cuyos poderes eran de dar la fuerza y la resistencia necesarias, a una persona adulta, para todo un día de caminata por los terrenos más duros, con solo comer un poquito de ella. Por lo tanto, sabiendo que Linda era aún una niña ni grande ni pequeña, supondréis que con una galleta al día tendría más que suficiente. No obstante, aunque penséis que Linda podría estar contenta de tener ese manjar tan poderoso, ella no lo estaba tanto, ya que las galletas que hacía su abuela, fueran mágicas o no, estaban realmente buenísimas, por lo tanto, no poder comer más de una al día era una prueba muy dura para Linda, que sin embargo, debía resistir la tentación, pues si comía más de lo debido, podía provocarle un empacho de los peores.

El primer día de caminata por el bosque fue tranquilo para Linda. No sé cruzó con nadie, ni hombres ni animales. Como su abuela le dijo que no tuviera prisa, pues los dolores no le daban miedo, igualmente que su muerte, Linda paraba de vez en cuando para admirar flores tan bonitas, que era imposible no pararse y sonreir de alegría al verlas. Linda caminaba saltando y cantando, despreocupada porque no temía ir sola por el bosque. Además, la capa de su abuela la mantenía a salvo de seres indeseables. Aquellos que llevaran el mal consigo y quisieran hacer daño a Linda, nunca la verían mientras llevara puesta su capa.

LLegó la noche y, aunque Linda no tenía miedo y confiaba en la capa de su abuela, por ser la primera vez que no regresaba a casa para dormir y debería hacerlo en el bosque, creció un pequeño temor en ella. Por lo tanto, Linda decidió que, a pesar de saber que no corría peligro alguno y que no pasaría frío, buscaría un lugar donde poder resguardarse un poco mejor que debajo de un árbol. Primero pensó en subirse a un árbol, pero en aquella parte del bosque, los árboles eran muy altos y gruesos. Sus ramas más bajas quedaban a mucha altura para que Linda pudiera alcanzarlas. Por otra parte, para complicar aún más la cosa, sus troncos eran tan lisos que resbalaban. Cuando ya estaba dispuesta a arrebujarse debajo de unos arbustos bien cargados de hojas para pasar la noche, encontró un árbol cuyo tronco tenía un hueco. Se metió por el agujero, comprobando antes que no se tratara de la casa de cualquier otro animal. Mas al ver que el hueco parecía vacío y muy oscuro, se dijo que allí no vivía nadie y se dispuso a dormir más tranquila que nunca.

No obstante, Linda se equivocó y aquel agujero era una vivienda, más cayó en el olvido que los animales en Piedralandia eran igual o más emprendedores que los humanos y el hueco donde ella se había instalado era solo la entrada de una vivienda donde habitaba una família bastante numerosa de ardillas. No sabría deciros el número exacto, pero creo no equivocarme si os digo que había unas 50 ardillas viviendo en el tronco de aquel árbol, pues allí estaban los abuelos, los hijos de estos con sus parejas y los nietos también. Tíos, primos y hermanos. Padres e hijos, hijas y madres. Era una familia al completo que llevaba viviendo años y años en el mismo árbol. La casa iba des de lo más bajo del tronco, donde estaba el hueco que hacía de entrada, hasta casi lo más alto. Contaba con unas diez plantas. Las primeras eran las salas de jugo, salones y comedores. Luego venían las cocinas y aseos. Finalmente se encontraban las habitacines que ocupaban las cinco últimas plantas. Pero esto no es todo, pues encima de las habitaciones, habían creado una despensa bastante considerable para guardar una gran cantidad de alimento, sobretodo para pasar el invierno. Nueces, avellanas, piñas y semillas. Las ardillas también comían diferentes tipos de fruta fresca, pero la guardaban en la cocina, para comer el mismo día o al siguiente de recolectarla. En resumen, Linda había escogido la que era posiblemente la vivienda más habitada de todo el bosque. Mas tuvo suerte pues esa familia de ardillas era conocida por su gran hospitalidad.

Sin embargo, las ardillas no se hubieran dado cuenta de que Linda dormía en el rellano de la entrada de su vivienda, sino hubiera sido por dos jóvenes ardillas que llegaban un poco tarde para la cena. No penséis que la vieron, para nada la capa de la abuela de Linda hubiera permitido que alguien encontrara a la niña durminedo. Lo que pasó fue que cuando las ardillas entraron por el hueco, notaron que sus patitas no pisaban el tronco firme, sino algo suave. Las dos ardillas se miraron algo asustadas, pensando que era alguien que les tendía una trampa. Se quedaron quietas, sin mover ni una pestaña. Al ver que no sucedía nada, comenzaron a olisquear y manosear aquello que encontraban tan meloso. Finalmente, abrieron un poco la capa y al ver a Linda, cayeron enamorados de aquella niña tan bonita. Subieron rápido hasta los comedores, donde ya estaba toda la familia esperándolos para comenzar la cena, mas ellos hicieron caso omiso de los reproches de los demás, quienes deseaban dar un bocado de los suculentos platos que habían preparado entre todos, y haciendo hueco entre sus dos platos de madera aún vacíos, prepararon todo lo necesario para otra ardilla (o persona). El resto de la familia se miraron atónitos, pues no esperaban ningún invitado. No obstante, cuando vieron que las dos jóvenes ardillas, que ya habían bajado a la entrada para buscar a Linda, arrastraban a una niña muy bonita detrás de ellos, todos comenzaron a cantar alborozados para dar la bienvenida a su invitada. Mientras Linda, que aún estaba somnolienta, todavía no sabía si estaba soñando o todas aquellas ardillas que veía, un tanto borrosas a causa de sus ojos cansados, eran de verdad.

El Negocio de un Remedio (I)

2009-01-30T21:32:00.005+01:00

Había una vez un país muy lejano donde los animales hablaban y eran inteligentes. Ese país se llamaba Piedralandia, pues allí todas las piedras eran mágicas y servían para hacer algo. Sin embargo, se debía tener cuidado, pues había algunas que podían hacer bien, pero había otras que causaban daños, a veces irreparables, a quienes las utilizaban. En ese país también había seres humanos, mas no eran ellos quienes dominaban a los otros animales, ni los otros animales dominaban los seres humanos, sino que todos vivían en paz los unos con los otros. No obstante, no penséis que era un país utópico donde todo el mundo vivía en libertad. Era un país parecido a cualquiera que vosotros conozcáis. Aunque fuera muy lejano, no por ello había escapado de la erosión del dinero. Las piedras mágicas eran el mayor negocio.

En Piedralandia había ciudades, pueblos y casitas perdidas en bosques grandes y magníficos. En uno de esos bosques, vivía una bonita niña junto a su abuelita. A Linda Corredeprisa, que era como se llamaba aquella niña, le gustaba mucho vivir en el bosque. Cuando no aprendía de su abuela los remedios más extraños que se podían hacer a partir de las piedras mágicas, iba a lugares secretos que solo ella conocía para cantar y saltar. A su abuela aquello no le preocupaba, pues sabía que en el bosque no había ni personas, ni animales que le pudieran causar ningún daño. No obstante, la abuela siempre le recordaba que no tocara ninguna piedra mágica, pues había algunas de muy peligrosas. De este consejo, Linda tomaba sumo cuidado, pues sabía que su abuela era una persona muy sabia y conocía el nombre y las cualidades de centenares de piedras de Piedralandia. Por lo tanto, entre estudios, cantos y juegos, los años pasaron tranquilos en la casita de madera donde vivía Linda junto a su abuela.

Un día, ni frío ni caluroso, la abuela de Linda enfermó. En Piedralandia era muy raro caer enfermo, pues no había ni virus, ni bacterias malignas ni nada que pudiera perjudicar la salud de animales y personas. Por lo tanto, cuando alguien caía enfermo era a causa de circunstancias casi inexplicables y de difícil curación. Sin embargo, la abuela de Linda sabía lo que le pasaba, era la vejez y los huesos comenzaban a disolverse poco a poco a causa del trabajo soportado durante muchos años. La abuela de Linda pasaba los cien años y había tenido una muy buena vida, por lo que no estaba triste y aceptaba su muerte como un último viaje en su vida. Así se lo hizo saber a Linda y a partir de entonces todos los días se llenaron de fiesta y felicidad para ellas.

A la semana de caer enferma, la abuela de Linda comenzó a sufrir dolores que, algunas veces, eran casi insoportables. Como podéis suponer, se dispuso a preparar una poción benefactora para sus huesos, pero al ir a buscar la piedra mágica que debía dar el toque final para su brebaje, se dio cuenta que no le quedaba ninguna en su almacén. Linda, al saber lo que pasaba, rápidamente se prestó voluntaria para ir a buscar alguna. Entonces, su abuela le contestó que en realidad era un piedra mágica que muy poca gente conocía, pues era muy rara y, sin embargo, servía para remedios muy cuotidianos. No obstante, ellas tenían suerte, ya que en el único lugar donde se podía encontrar la piedra mágica, que la abuela de Linda necesitaba, era en el cauce del riachuelo que atravesaba el bosque, donde vivían, montaña abajo para llegar hasta el valle. En aquel lugar, podría encontrar miles de ellas. Por lo tanto, la abuela explicó a Linda como era la piedra mágica que debía encontrar. Su tamaño, sus colores, según le tocaba el sol, cuando estaba en el agua o fuera, el brillo que emetía, su peso y su forma. Pues en Piedralandia, todas las piedras mágicas tenían unas características diferentes, pero estas características eran exactamente idénticas para las piedras mágicas con los mismo dones. Cuando Linda hubo memorizado cada uno de los datos sobre la piedra, entonces su abuela le explicó el camino para ir hasta el riachuelo del bosque. Era un camino de tres días. Necesitaría uno y medio para llegar hasta allí e igual para volver. Esto no amedrentó a Linda, quien tenía muchas ganas de ayudar a su abuela. Así que rápidamente se puso en camino. Antes de marcharse, su abuela le regaló una capa de lana que había hecho ella misma y que había raspado con una piedra mágica de la invisibilidad. Le dijo que se la pusiera todo el tiempo, pues durante el día no tendría calor y por la noche no tendría frío. Además, gracias a aquella capa, los pasos de Linda pasarían desapercibidos de ojos malignos y por la noche podría dormir tranquila pues nadie vería donde reposaba.

Tiempos Difíciles

2009-01-27T01:46:00.002+01:00

Las miradas son tan sombrías
y los recuerdos tan oscuros,
que solo hay el sol
que nos alumbre las mañanas.
Pues nosotros hemos perdido
ya toda esperanza,
ni siquiera sus rayos
iluminan nuevas salidas.

Mala suerte tenemos amigos
que la luna no sea llena
por esos caminos lejanos
en noches poco estrelladas.
Mala suerte tenemos amigos
que la vida sea tan difícil,
los terrenos ya no son llanos
y los peligros van incrementando.

Mas mirando al horizonte
se presenta otro mundo,
diferente a este que vivimos.

Allí las cosas viajan
para bien de cada uno,
con el respeto que se debe
a quienes le rodean.
Allí las cosas viajan
y todos son felices,
dentro de la sencillez
se plantan nuevas raíces.

Mas ese sueña está lejos
con objetivos demasiado caros,
la imagen se desvanece
y la cruda realidad vence.

Historia de un Barrio: El Edificio de la Imaginación

2009-01-23T21:39:00.004+01:00

El Edificio de la Imaginación no es grande ni pequeño, físicamente. Podríamos considerarlo grande en proyectos, en associaciones y personas que participan, relaciones humanas y luchas contra la injusticia. Tampoco es ni nuevo ni viejo. El edificio en sí se construyo muchos años atrás desde que se pusiera la fuente que conocemos por sus sueños. Fue durante la creación de las primeras industrias textiles. Cuenta con más de un siglo y puede que la estructura sea vieja, mas durante mucho tiempo ha servido al servivio del capital y no hace mucho que pasó a mejores manos. Por eso es también nuevo, pues según me han explicado la okupación se produjo hará unos cinco años y desde entonces siempre amenazan con cerrarlo y dejarlo al libre albedrío o, más bien, a disposición de la especulación.

Desde que los primeros ocupantes entraron al Edificio de la Imaginación, el color ocre anaranjado de los tochos se ha transformado en un mural multicolor donde diferentes artistas han expresado su gratitud a un lugar donde las ideas surgen y se realizan. Grafistas, pintores, escritores, diseñadores de moda y un largo etc de personas no conocidas han llenado el mural. Gente que no quiere dinero y ofrece lo que hacen a cambio de respeto, a cambio de que la cultura se quede en la calle, de donde nunca tendría que haber salido. También han participado mujeres, hombres y niños y niñas. Limpiadores de limpieza, técnicos agricolas y parados. Todos tienen algo que agradecer a la imaginación que se desprende de cada habitación del edificio.

El edificio se encuentra en uno de los extremos de la Calle de la Esperanza y justo en frente de la Fuente de los Sueños. Es un edificio cuadrado con ventanas grandes, las cuales antes tenían barrotes de hierro, pero ya no queda ninguno y las ventanas andan siempre habiertas, menos en invierno, pues no hay calefacción. En verano hace mucho calor dentro, por eso las ventanas están bien abiertas. Cualquiera que pasara diría que no es el mejor lugar para hacer presentaciones, fiestas de apoyo, reuniones y debates. No obstante, los que utilizan la imaginación, siempre buscan soluciones y en verano, por ejemplo, se utiliza el patio central, que es amplio y también cuadrado, para hacer las reuniones y demás. Se trasladan mesas, sillas y lo que haga falta. Si una cosa sobra en ese edificio es la buena voluntad.

La primera vez que entré en él fue justo al llegar a la ciudad. Rápidamente me sentí agusto, pues era el lugar del barrio en donde se mueven las conciéncias y no existe la palabrería, sino que se actua con esfuerzo. No solo en la lucha social, sino en la transmisión de conocimientos a través de talleres y cursos disponibles para todo el mundo. Sin embargo, al poco mi tiempo se fue consumiendo en otros menesteres poco saludables, que solo hacían que enredarme y perderme en un laberinto de mentiras. Hasta llegar al punto de no preocuparme ni por nada ni por nadie. Yendo solo de mi casa al camello y de este a mi casa, donde mi antigua compañera de prisión me esperaba para seguir perdiendo el sentido pensando que eramos libres pues hacíamos lo que queríamos, cuando en realidad eramos más esclavos que nunca.

Tuve una segunda oportunidad y la supe aprovechar por dos razones. La primera es que algo se fue despertando poco a poco dentro de mi. Pequeñas experiencias anteriores, de alguien que había viajado, se despertaron de nuevo, abriendo las puertas a un cambio, junto con la inevitable verdad de que estaba engatusado por una brujería mal llamada amor. El amor puede que exista, mas a veces nos confundimos con su descripción y no sabemos encontrarlo donde verdaderamente está. La segunda razón es que he estado mejor acompañado que antes. Las personas de las que nos rodeamos son importantes. También lo es saber ser independiente y no dejar engañarse o decir a todo que sí porque se pinte bien. Mas esas personas no intentaban convencer, solo me presentaron las cosas y me ayudaron a levantarme del todo, pero a mi ritmo.

Han tenido que pasar unos meses desde que vivo en la Calle de la Esperanza, para que comienze a participar de eventos y actividades en el Edificio de la Imaginación. A ido poco a poco, pero es mejor así. Esto es lo importante. Imponerse metas para demostrar algo de lo que no eres capaz de hacer, es malo. Una persona adulta que durante lo largo de su vida ha dependido demasiado de los otros, sobretodo de padres demasiado protectores y educadores de vocación equivocada, no llegan al punto de saber donde están sus limites y aspiraciones. Por eso muy a menudo, la gente abarca más de lo que puede, causando repercusiones muy dañinas psicológicamente. Es importante haber aprendido a tomar una cierta dependencia en las decisionas propias.

Todas estas cosas las he ido aprendiendo a lo largo de mi vida. Aunque se hayan quedado ofuscadas por un tiempo, han sabido salir de nuevo. Es lo que me ha permitido saber entrar en su momento para aprovechar al máximo de este edificio donde cada persona ilumina una idea y una ilusión. El Edificio de la Imaginación es un centro de creación de cuentos para provocar un cambio en una sociedad enferma que se estanca en necesidades impuestas para el provecho de unos pocos.

Las canciones que te escribo

2009-01-13T22:06:00.003+01:00

Las canciones que te escribo
son el recuerdo de la mentira,
esa que a todos rodea
simplificando nuestro destino.

Mirando al cielo veo las hadas,
que gritan desesperadas,
viendo los niños de la calle
que viven sin nadie.
Mas nosotros aquí seguimos
desinformados, sin saber nada.
El mundo muere a nuestro lado
y el cobarde rehúye saberlo.

Un continente entero
no tiene donde caer muerto,
y todos los días viven
la pesadilla que los persigue.
Ni el pan, ni el arroz
ya nada los llena.
Ni lágrimas caen por sus mejillas
y la guerra los condena.

Las bombas silvan de nuevo
ese canto que habla de muerte.
La hipocresía está a su lado
y el dinero y el odio van ganando.
Más importantes son éstos
que las vidas que se apagan
de inocentes que se encuentran
en medio de algo que no entienden.

Es lástima enviar palabras
a oidos que no escuchan.
Las canciones que te escribo
son viejas y caducas.
¿Mas que lucha me queda
sino solo escribir estas letras?
Esperando que algún día
sea poesía que caiga del cielo
y no gritos de miedo.

Historia de un Barrio: La Vecina

2009-01-13T00:35:00.002+01:00

La primera vez que la vi fue en la Plaza de la Revolución. De hecho era también la primera vez que me acercaba con el perro por allí. Des de entonces, la veía todas las mañanas y ella me sonreía tal como expliqué ya alguna vez. Yo iba a tomar el sol matutino para calentarme como los lagartos y ella iba a buscar su bicicleta, que dejaba siempre en la plaza por la noche, para ir a trabajar para una asociación, aunque entonces yo eso no lo sabía. Ya desdel primer momento sabía que era alguien a quien valía la pena conocer, es decir, alguien con quien intercambiar los momentos más alegres y más tristes que rodean el mundo de una persona. Con quien discutir sin perder el tiempo, tanto de vanidades como de cosas serias, si hay de esto último. Alguien que te va a criticar constructivamente si estás equivocado y aunque en un principio te enfades, será paciente y sabrá aceptar las disculpas. Bueno, no voy a decir que tuve todas estas impresiones desde el principio de los principios, pues sería falso y no intento escribir un relato de amor. No obstante, una mañana en la Plaza de la Revolución, como siempre, nos cruzamos y ese día no me sonrió, sino que se acercó para decirme que era vecina de mis allegados. Me dijo como se llamaba, nos dimos dos besos y me invitó a la fiesta de presentación de su asociación en el Edificio de la Imaginación.

Esa noche tenía previsto ir con mi novia, como siempre. Ella esperaba conciertos y juerga, pero leyendo las actividades, se dio cuenta que nos esperaba un documental sobre las verdades de una guerra en un lugar desconocido para ella, luego un debate y todo acompañado de comida y cerveza a precio libre para acabar con un concierto por parte de un grupo de voluntarios. Mi novia insistió en no ir, mas yo tenía ganas, pues estaba cansado de fiestas simples donde fumábamos y nos emborrachábamos junto a desconocidos y conocidos para olvidar lo horrible de la vida cuotidiana. Por una vez me ofrecían algo diferente a lo que hacía habitualmente. Además era algo que hacía tiempo había deseado y soñado junto a mi novia. Un mundo diferente, un inicio para el cambio de nuestras vidas. Salir del sistema, olvidarse del engaño y despedir la desidia de lo habitual. Ella no fue, pero yo si. Fue el principio del final. Fue cuando nos dimos cuenta que lo nuestro era mentira desdel inicio y aún así la relació todavía duró unos meses.

En la fiesta me encontré con mis allegados, gente con quien simpatizaba y con quienes había llevado alguna lucha social, pero los cuales vieron la depresión en mis ojos y no me dejaron de lado porque siempre ayudan a los perdidos, pero ya hacía tiempo que no charlaba con ellos. Esa noche me sentía bien y algo cambió definitivamente en mí. Encontré de nuevo el papel que malgasté en la Fuente de los Sueños y los árboles del Bosque de los Deseos por fin se acordaron de lo que una noche les hablé.

Esa noche no discutí mucho con la vecina, pues estaba atareada. Sin embargo, durante el resto de días, por las mañanas continuaron las sonrisas y, a veces, se sentaba un rato junto a mí, en el banco, para charlar mientras los perros se enamoraban. Coincidimos más a menudo en actos de información en el Edificio de la Imaginación y yo retomé junto a mis allegados alguna lucha olvidada. Ahora nuestra relación es más profunda. Ha hecho falta mucho tiempo para que yo me desquite de lo equivocado y ella también se ha metido en mentiras. Mas en un mes hemos pasado de ser vecinos a estar unidos. No somos novios ni lo pretendemos, solo estamos bien.

Ella es genial. No voy a perder el tiempo en ponerle adjetivos pues no sabría que decir. Simplemente es lo que necesito. No sé si estoy enamorado ni me importa, pues... ¿Qué es el amor? ¿Qué es estar enamorado? Son preguntas de las cuales pensaba tener la respuesta, pero un día me di cuenta que no. Ahora sinceramente, la respuesta no me interesa. Con la vecina estoy bien, estoy tranquilo y no pasamos más tiempo juntos que antes, solo que ese tiempo es más íntimo. No existen celos, no cambiamos nuestras vidas. Solo ha crecido el respeto mútuo y la libertad en la vida.

Historia de un Barrio: La Fuente de los Sueños

2009-01-09T23:37:00.004+01:00

Una fuente de la que nunca bebe el perro, es de La Fuente de los Sueños. La conoce bien y sabe que algo mágico se desprende de ella. Más vale no turbar sus aguas con malos pesares y más vale estar bien consigo mismo, sino los sueños que se sueñan pueden transformarse en las pesadillas que se esconden entre los más reconditos miedos de nuestro interior y cuando menos las esperamos salen para recordarnos quienes somos.

La Fuente de los sueños se encuentra en una pequeñita plaza que antes estaba llena de árboles y tierra, pero ahora la han llenado de cemento y la han embaldosado con baldosas grises y monótonas. Decían que los árboles quitaban luminosidad a la calle, mas ahora el sol nos deslumbra y en verano no tenemos la sombra de los árboles y los bancos para tomar un reposo. Solo nos queda la Plaza de la Revolución. Precisamente la fuente se encuentra a la otra punta de ésta, es decir, se debe caminar la Calle de la Esperanza de punta a punta para ir de la fuente a la plaza. No obstante, es un placer y, además, ahora vivo justo en la mitad. El camino para ir de un sitio a otro se me ha hecho más llevadero y pácifico. He dejado atrás la Calle del Destierro y por la Calle de la Amargura ya no paso nunca. En definitiva, ahora paso la mayor parte del tiempo en Esperanza, pues en frente de la fuente se encuentra el Edificio de la Imaginación, cuyas puertas antes no atravesaba nunca, pero ahora voy más a menudo. Y como he dicho antes, al otro lado de la calle, sigo visitando la Plaza de la Revolución para pasearme con el perro y escribir pensamientos.

La Fuente de los sueños es sencilla y sin ornamentos. Una fuente antigua, que data del siglo XVIII. Hay una columna, que parece representar un árbol sin hojas, que se eleva al cielo a no más de tres metros y el agua sale por un pequeño agujero para caer sin salpicar en una bacina de forma oval y no muy profunda, la cual siempre está llena, por lo que el agua cae en una cascada semicircular y dulce hasta la plataforma de la fuente, la cual tampoco es muy profunda y contiene el resto del agua. Una agua clara y límpia pues nadie, ni siquiera los más jetas, se atreven a ensuciarlas con contaminación humana.

En invierno la fuente no funciona, para evitar que el agua se congele y rompa las cañerías, pues son viejas como ella. En esos momentos la Fuente de los Sueños parece un ser sin vida. Algo que espera eternamente a que le indiquen su destino, pero cuando lo conoce no le gusta y lo desecha. Hay gente que dice que es en ese periodo del año cuando la fuente es más rara. En verdad, hay una especie de hálito invisible que te endormeze y si no vas con cuidado te atrae hasta que entras en su dominio y entonces, por arte de magia, se pone en funcionamiento y te baña. Algunos dicen que hubo un hombre viejo y solitario que se dejó vencer por la fuente, quien le regó con sus aguas y dicen que aquel hombre se transformó en uno de los árboles que antes la acompañaban. De hecho, se dice que los árboles eran gente, hombres soitarios en su mayoría, los enamorados de la fuente. Puede que éstos consiguieran su sueño. También se dice que desde que cortaron los árboles, la fuente parece triste y el agua no parece agua, sino lágrimas espesas.

Nunca he hecho caso de las habladurías, más la magia existe y se debe tener cuidado al jugar con ella. Es por eso que siempre me arrepiento del día que jugué junto a mi novia al lado de la fuente y hicimos el ritual del papel, el cual consiste en escribir sus sueños en un papel y tirarlo a la bacina. Los sueños se cumplirán si el papel flota y cae por la cascada para disolverse en el tiempo con el agua de la plataforma. El papel no cayó y nosotros reimos como tontos. Sin embargo, igual que con los deseos en el Bosque de los Deseos, se debe tener cuidado con lo que se sueña y más aún saber si realmente se sueña con algo, antes de pedir algo a la Fuente de los Sueños.

Una noche de insomnio fui a mirar las aguas de la Fuente de los Sueños junto al perro. Iba a menudo, durante el día, pero más por la nohce. Era primavera y el agua caía alborotada. Esa noche me encontré con una sorpresa bonita. Allí con aire distraida estaba la Vecina. Ya entonces, como ahora, tenía confianza con ella, pues la conocía de antes, de vista, y era vecina de mis allegados y de los abuelos y el cantante de la Revolución. Incluso, desde hacía un tiempo, también era vecina mía. Por eso, cuando vi que venía de hacer el ritual, le dije que se debía tener cuidado. Ella sonrío y contestó que lo sabía, pues una vez soñó equivocadamente, pero esta vez el sueño se había cumplido y rápidamente. La sonrisa que me dedicó fue la más sincera que había recibido nunca. Ni siquiera mi madre pudo sonreirme igual al darme a luz, ya que me quitaron de sus brazos prematuramente para limpiarme creando mi primer trauma en vida, igual que a tantos recién nacidos, privádolos del amor y el calor de sus madres. Entonces, sobraron las palabras, su perra y mi perro ya se habían marchado para dejarnos solos y la calle calló por un segundo y delante de la Fuente de los Sueños nos dimos un primer beso, tanto tiempo esperado, y ésta dejó de llorar para siempre, recordando uno por uno los amores que le habían robado, pudiendo ver por primera vez lo que siempre había soñado, una pareja que soñaba en sueños de mundos más sanos.

Historia de un Barrio: El Perro

2009-01-05T23:16:00.002+01:00

Ni es mío ni pertenece a nadie, solo vive conmigo, duerme a mi lado, por el suelo o encima de una sudadera vieja, pues lo prefiere a la cama. Es negro de tamaño normal, esbelto y atlético. No tiene nombre, o si lo tiene no lo conozco. Yo lo llamo amigo y lo quiero como al mejor de ellos. No soy su dueño ni lo pretendo. No lo llevo nunca atado, ni con bozal ni nada, pues ya se resguarda del frío con sus pelos y es menos peligroso que algunas de las personas que viven en el barrio. Tiene una cabeza de lobo y siempre da miedo a las mamás, pero él no se interesa por los pequeños, solo odia la mentira y la policía. Su mirada es fija y siempre es el humano quien baja los ojos si sus miradas se cruzan. Es inteligente, pícaro y cariñoso. Si es feliz me sonríe y si necesita amor no duda en pedirlo, pone su cabeza entre mis manos y luego se sienta delante, con la cabeza alta y la mirada al infinito guardando el terreno, defendiendome del barrio, de los peligros. El los huele de lejos, tiene buen sentido del olfato y sabe que la sociedad está podrida. Fue solitario lo más que pudo y eligió al mejor compañero que encontró para no ser presa de las ataduras y andar libre. Un día me susurró que antes vivía tranquilo en la montaña, cazando buenos manjares y bebiendo de agua limpia. Su madre una loba y su padre un husky siberiano. Mas ahora se les llama perros salvajes y se les encierra y se los mata, pues se dice que son peligrosos, mas es el ser humano quien les ha robado terreno. Por eso bajó a la ciudad y me encontró.

Lo conocí un día cualquiera antes de que yo viviera en las otras calles del barrio, una de esas donde la vida continúa con la felicidad efímera que desborda en las grandes ciudades. Antes de que conociera a mi novia que ya no lo es. De que me uniera a gente con ganas de cambiar las cosas o que mi vida se viera involucrada en la mayor de las mentiras jamás contada. Era joven, con ganas de viajar, fumar y la política me resbalaba pensando que era mierda, algo de lo que estaba equivocado, pues la vida es política y las relaciones humanas se basan mucho en ella. La sociedad se mueve por sus caminos y se debe practicar para decir que no al mundo que nos rodea, pero de forma diferente, de forma sana.

Yo iba de camino a la salido de la ciudad. Me disponía a hacer autostop para comenzar otro de mis viajes en solitario y poder olvidar la depresión que insistía en colgarse de mi espalda y no abandornarme. No tenía destino ni determinación. Solo quería que alguien me cogiera y me llevara al puente más alto que existiera para mirar abajo y descubrir que era un cobarde hasta para poner fin a una pesadilla. Pasada la hora sin que nadie me cogiera, miré atrás hastiado y descubrí la posible dificultad de mi mala suerte. Un perro con cara de lobo y ojos marrones penetrantes estaba sentado no lejos de mi mochila de viaje. Ya había comido la mitad de mi bocadillo que sobresalía de una bolsa de plástico de usar y tirar, pero de las cuales yo me sirvo hasta que se deshacen del uso. Le di la otra mitad. Luego viendo que se iba a convertir en mi alma durante el resto de su vida, o la mía, decidí dirigirme a una tienda para gastarme el último dinero que me había dado mi padre en una buena causa. Compré una tienda de campaña que aún conservo. Una buena, no las baratijas que se estropean al segundo viaje. Ni grande ni pequeña, pero segura contra la lluvia y el viento.

Fue un viaje de seis meses más o menos. Fue un viaje del cual no contaré nada, pues no es esta su historia, puede que otra vez. No fue de ida y vuelta y no hubo ni salida ni retorno. Vagué por diferentes lugares, sin pedir la hora. Solo pan y agua para mí y mi compañero y muchas veces obtuve más que eso. Fue un viaje donde aprendí que la gente es buena cuando se habla con ella. Cuando se le pregunta desde la sinceridad, cuando se le habla sin tapujos. Aprendí que sabemos ayudarnos, que todos estamos hartos pero nos tienen atados. Aprendí que la sociedad está depresiva pero solo necesita una chispa para explotar y cambiar. Entonces mi viaje llegó al final y no hubo vuelta, como ya he dicho, sino que comenzó otro diferente que completó los seis meses.

Durante todo ese tiempo el perro fue mi protector y yo el suyo, compartimos saco y penas, lluvia y sol. Dormimos en bosques y en ciudades, con la tienda y la mochila siempre a cuestas. Tanto en las suyas como en las mías, pues el arrastraba un pequeño carromato que robamos para ayudarme en la pesada tarea. Ahora vivimos juntos e inseparables. Los viajes son más cortos y no pasamos las fronteras del barrio que para ir al Bosque de los Deseos. Su plaza preferida es la aquella de la Revolución, donde está su mejor amiga, la compañera de la vecina. Su mejor conversador es el abuelo con quien se mira y se entiende, son dos viejos sabuesos. El humano riega las plantas y el perro las abona. Hace poco pasó conmigo la más dura prueba de la última etapa de mi vida. No se alejó y me dio ánimos y fuerzas. Sabe como yo que entre mis allegados, en la Calle de la Esperanza, nuestra libertad, que día a día conquistamos, se ampliará sobremanera.

Las historias del barrio que os cuento son vividas por dos protagonistas, el perro y el humano, dos animales que viven para sobrevivir, que mueren cuando les toca y que son esclavos de unos pocos que se aprovechan de los demás. Sin embargo, nosotros ya salimos y ahora dimos el paso final y el Destierro quedó atrás y las malas historias y las peores pesadillas se comienzan a disipar en el tiempo. Ya nos instalamos poco a poco entre la Esperanza y las otras calles han quedado de lado.

Algo que valía la pena (tercera parte y final)

2008-12-30T22:38:00.000+01:00

Todo comenzó con Pablo, quien llevaba postrado en la cama durante casi una decena de años y solo podía salir a la calle gracias a un voluntario que iba a su casa, para trasladarlo de su cama a otra que tenía un motor y se desplazaba gracias a una palanca que él movía con la boca. Para la izquierda aumentaba la velocidad, para la derecha la disminuía hasta frenar. Nuestra protagonista le tenía devoción, pues era una persona muy inteligente, que había estudiado derecho desde casa y resultaba ser una ayuda excelente para las personas que decidían morir dignamente y decidían luchar contra el estado de derecho. Un día no se presentó a una de las reuniones mensuales que hacían para hablar sobre los nuevos casos del estado e internacionales de gente que luchaba por legalizar la eutanasia. Alguien les dijo al resto que había decidido morir, por lo que se le había ayudado. Pablo decidió hacerlo todo en secreto, sin decir nada a nadie para no poner en problemas a la persona que lo había ayudado ante la justicia. Nunca había hecho su caso público pues consideraba que la mejor lucha era morir dignamente si se deseaba, que hubiera muchísima gente que lo hiciera, que se suicidara con o sin ayuda, para que el gobierno se diera cuenta que era un derecho incuestionable. A pesar de ello, de sus ideas, él había siempre ayudado a aquellos que querían hacerlo legalmente. Esto aumentó aún más la estima que ella sentía por Pablo. Valiente hasta la muerte, ya había hecho todo lo que deseaba en vida y no tenía más ganas de existir.

Poco a poco la idea se fue formando en su cabeza. Desde que encontró a la gente que luchaba por la eutanasia, nadie la convenció de que era lo mejor para la gente en su situación, solamente le pidieron respeto y ella se encontró entre un grupo de gente con la que se sentía bien. En realidad, la eutanasia era un tema secundario en sus vidas. Existía y se defendía, era su lucha, era el derecho que querían retomar. Un derecho natural. No obstante, la mayoría de veces se reunían en grupo o entre lo más allegados para pasear, tomar algo o simplemente intercambiar dos buenos libros. Por otra parte, a ella le gustaba participar de las reuniones, se involucró en la lucha y en algunos momentos fue ella quien consoló a algún compañero. Finalmente, el caso de Pablo la convenció de que su vida ya estaba llena. Estaba cansada de vivir dependiendo de los otros, que nadie la entendiera y aunque ya no se odiaba a si misma, no se encontraba bien. Había aceptado que tuvo mala suerte, que su destino fue nacer con una parálisis cerebral severa. Ya no quería ser como los demás.

Continuó yendo al restaurante todos los sábados y el rayo de sol le tocaba todavía la cara (sus fantasías eran lo único que le alegraban el día). Contaba cuentos a los niños que quiso tener antes de dormir y ya no lloraba ni veía a su amiga. Solamente deseaba coger las fuerzas necesarias para dar el paso. Ella no necesitaba ayuda pues tenía la suficiente fuerza en las manos como para cortarse las venas si quería. Ni siquiera sus movimientos bruscos con los brazos le imposibilitarían la tarea. Mas no conseguía hacerlo, no porque aún se agarrara a la vida en el mundo, pues éste no podía ofrecerle más que humillación y odio. Sin embargo, era difícil. Finalmente pidió ayuda al grupo, quienes le ofrecieron su amor. Su caso tampoco se hizo público por decisión suya. No tenía fuerzas ni ganas para luchar contra algo que la sobrepasaba, solo quería poner fin a su vida esclavizada en una silla de ruedas. Poner fin a esas sonrisas falsas que se cruzaba por la calle. Solo quería continuar viendo sus nubes que le hablaban y perros de colores que le lamieran las manos y le dieran abrazos. Quería morir. El resto del grupo le dio sus bendiciones y le sonrieron. Fueron sonrisas llenas de amor que sirvieron para que ella cogiera valor.

El día que se suicidó estuvo acompañada de su amiga. Quería hacerlo en las montañas, pues pretendía dar a la tierra el cuerpo que le había prestado. No odiaba a la naturaleza, solamente quería devolver algo que había fallado. Puede que por culpa del propio ser humano. Cuando su madre dio a luz de ella, no tuvo que pasar lo que había pasado. Nunca tuvo que nacer con vida. La medicina moderna la había esclavizado. Ahora estaba lejos de la ciudad, lejos del hospital y el ruido. Lejos de las salas donde tantas veces había perdido el tiempo con gente pobre de alegría. Lejos de las sonrisas de sus vecinos y del pollo, las patatas fritas y la ensalada de los sábados. Dio las instrucciones oportunas a su amiga para que no se encontrara en un atolladero por no evitar un suicidio. No dudó un instante en cruzar las venas con el cuchillo y regar el suelo fértil con su sangre.

Yo estuve allí pues yo era su amiga y es verdad que antes solo la veía porque mi vida era tan simple y sucia que me hacía bien ver a alguien que no salía de un agujero más profundo que el mío. No obstante, ella me dio una lección de valentía y tengo que decir que desde aquel día fui más feliz. Hoy yo tomo la misma determinación que ella. Mi vida no tiene sentido y esta sociedad está podrida. Solo hago que consumir, comer, trabajar para otro y contaminar el planeta que no lo merece. Hoy estoy en la montaña, en el mismo lugar que ella. Su cuerpo fue encontrado por unos excursionistas al día siguiente. La quemamos y yo esparcí sus cenizas en este mismo lugar en el cual me encuentro, tal como me pidió por si la encontraban. Fue otro caso de eutanasia. La policía intentó buscar a la persona que le había ayudado a subir hasta aquel lugar, pues sin coche y sin alguien que la levantara no podría haber llegado (no tenía su silla de ruedas y había otra persona que nos ayudó del cual no diré nada por respeto). Espero que el mío no lo vea nadie y vuelva de donde nunca habría tenido que salir. El suicidio y la eutanasia son dos cosas que van de la mano pues tienen el mismo valor humano. Desde el día que aprendí a no tener miedo a la muerte, fue cuando comencé a ser feliz. Más vale morir dignamente que a vivir arrastrándose. Espero que cuando mi último aliento me abandone, ese rayo de luz luchador también me roce las mejillas.

Algo que valía la pena (segunda parte)

2008-12-28T23:07:00.000+01:00

Siempre iba sola al restaurante, pues no tenía amigos aunque, como dije anteriormente, todos la conocieran. No obstante, alguien si que la entendía y, a veces, la acompañaba a comer. Era posiblemente su única amiga o, por lo menos, la única que tenía la fuerza y la paciencia de platicar con ella. Su amiga era la persona que lloraba a su lado, le daba fuerzas y ánimos para continuar, para pensar que la vida valía la pena. Le ayudaba a encontrar actividades, mas todas se realizaban con otros discapacitados, gente como ella, es decir, gente que no se podía valer por si misma. En esos momentos, las miradas estaban rayadas, no existía la ternura y todo era falso. Pronto dejó de ir con gente igual que ella, pues no la llenaban, vivían en una mentira de la que ella salía. Pronto las noches de lágrimas aumentaron a solas, o acompañada de su amiga, alguien de bien. Ella se odiaba.

Mas un día alguien se cruzó en su camino y le explicó que no todo lo que se escribe es verdad ni la muerte es tan mala como la pintan. Entonces descubrió un mundo maravilloso que luchaba por algo justo. Rápidamente habló del tema con su amiga, quien intentó convencerla de lo falso del objetivo, más por celos que por convicción, ya que tenía miedo de perder su compañera, ya que ella estaba más necesitada aún que nuestra protagonista, quien aunque sufriera de una minusvalía múltiple, que a penas le permitía de mover un poco sus brazos, manos y cabeza, no era para nada alguien ingenua, a quien se le pudiera engañar fácilmente, por lo que sabía que su amiga estaba en un estado de depresión todavía más terrible que el suyo y era esta la única razón por la que seguían viéndose, pues a ella le hacía bien ver a alguien en peor estado físico. De todas formas al principio la hizo caso y se olvidó de su salvación por respeto y porque se convencía a si misma que ir todos los sábados al restaurante la convertía en alguien normal. No obstante, al poco tiempo se dio cuenta que seguía hundida en el odio a su propia persona. Sentimiento que no le permitía encontrar un camino de salvación. Mientras las actividades pasaban por su amarga vida, una tras otra, acciones sin sentido. Y la gente la sonreía sin saber que la humillaban. Ella se odiaba.

Finalmente se acercó de nuevo a la persona que encontró un día. Sabía donde se encontraba y él y otra gente, que llevaban la misma lucha, la recibieron con brazos abiertos y le prometieron ayuda. Ya desde un principio con sus energías de vida la ayudaron mucho. Incluso si dentro de su nuevo círculo de amistades (amistades de verdad, de los que están allí hasta cuando no se les necesita y te sonríen con respeto) la mayoría eran discapacitados como ella, éstos eran gente de una humanidad profunda y de una sapiencia para nada desdeñable. Gente que había aceptado que eran diferentes, que eran dependientes y, por lo tanto, ya no se odiaban por hacer sentir mal a las personas "normales", pues no era su problema, sino el de ellos. Su discurso no era monótono ni intentaba convencer de nada, solamente pedía un derecho innegable a cada uno de los seres humanos que algunas personas se habían encargado de robarlo (como tantos otros derechos) escudándose en una ética retórica fabricada para uso y beneficio de un sistema cruel e inhumano. Junto a ellos se encontraban gente "normal" que, a diferencia de las otras actividades, no estaban allí para ayudarles a comer o enseñarles a hacer manualidades simplonas, sino que se encontraban a su nivel, apoyando y reivindicando su discurso, no imponiendo otro. Les ayudaban administrativamente, judicialmente, moralmente y se apartaban de lo físico mas que para dar abrazos y besos. Para celebrar las victorias que poco a poco iban consiguiendo. Por primera vez encontró algo en la vida que valía la pena. Decidió meterse de lleno en la lucha. Ella ya no se odiaba.

Algo que valía la pena (primera parte)

2008-12-27T22:45:00.004+01:00

Tenía como tradición ir todos los sábados a comer pechugas de pollo a la plancha con un poco de ensalada y patatas fritas a un restaurante tradicional del centro de la pequeña ciudad donde vivía. Una mujer anciana regando las flores de su balcón de hierro forjado de una de las viejas casas del casco antiguo, un acordeonista tocando Edith Piaf con unas cuantas monedas en su gorra (ella siempre le echaba unos céntimos pues la diva era su ejemplo a seguir), la cervecería de la esquina con la terraza a rebosar de gente que toma el aperitivo, el panadero echando la persiana con aire cansado de haber madrugado. Todas estas eran pequeñas y normales escenas cotidianas que la hacían vivir y le hacían sentirse alguien. Como también pararse un momento junto al árbol centenario que hay en medio de la plaza, donde se encuentra el restaurante, el único que quedó cuando la encementaron. Allí al mediodía, si hacía bueno (y normalmente los sábados que ella iba al restaurante hacía bueno pues su estado de salud no la permitía salir cuando llovía), una brisa refrescante bajaba del cielo azul y por un momento un rayo de sol conseguía esquivar el laberinto de tejados para dar justo sobre su cara, la cual ella inclinaba levemente hacía arriba con los ojos cerrados para imaginarse como las nubes formaban figuras que le hablaban. Era su momento de irrealidad mágica.

Ella saludaba a todo el mundo pues todos la conocían y todos la sonreían, aunque nadie le dirigiera nunca la palabra, pues todos tenían miedo de que ella se sintiera avergonzada, ya que no podía hablar bien a causa de su parálisis facial. Aunque conversar con ellos fuera lo que a ella más le apeteciera en el mundo y se odiaba por hacer sentir mal a la gente. De todas formas, no dejaba que esto le ofuscara su visita semanal al restaurante y les sonreía como mejor podía, parando un momento su silla a ruedas motorizada para saludarles y preguntarles por su salud, esposa o marido o solamente para decirles que aquel día era maravilloso (otro de sus momentos de lucidez espiritual). Ellos le respondían cualquier cosa que no tenía que ver con su pregunta o simplemente decían "Si... si" moviendo la cabeza y sonriendo. Ella se odiaba.

Llegado al restaurante, ella ya tenía su lugar reservado. Llamaba una hora antes para hacerlo, pues solo había una mesa adecuada para ella. Esta era un poco más alta de lo normal para que los posabrazos de su silla pudieran meterse debajo y así acercarse lo suficiente al borde de la mesa para poder agarrar por ella misma todos los utensilios y poder comer sola, sin ayuda. Otra cosa por la cual se odiaba, ya que le gustaría ir a cualquier otro sitio. No es que fuera todos los sábados al mismo restaurante por gusto. Por gusto y por hacer lo mismo que las personas "normales", y así sentirse mejor consigo misma, iba al restaurante para comer una vez por semana. Mas cada vez que iba a cualquier otro sitio era una aventura y ella causaba molestias a otros clientes y a los trabajadores, que se esforzaban siempre con simpatía falsa por encontrar la mejor forma de colocarla para poder servirla. Todos le decían que no era una molestia, sino un placer, algo normal hacer sentirse bien a alguien de su condición. No obstante, ella se sentía fatal, mal dentro de su piel y ellos le sonreían y no entendían lo que pedía y, entonces, debía señalarlo en la carta. Tampoco es que pidiera siempre pollo a la plancha por gusto, solamente estaba obligada, pues su estómago no estaba bien formado para comer según que cosas y la pechuga de pollo era lo bastante duro como para que ella lo pudiera pinchar bien con su tenedor y que no se cayera el trozo durante el trayecto del plato a su boca. Sin embargo, para cortarlo en pedazos, era otra historia, para ello era una camarera, siempre la misma pues los otros se sentían incapaces de dirigirse a una persona discapacitada por la misma razón que los vecinos del barrio, quien se lo cortaba con paciencia y amor. Más de una vez ella le había pedido que lo cortaran en cocina, para no hacerlo delante de todos los clientes, pero la sirvienta o lo olvidaba o no la entendía. Ella se odiaba.

Historia de un Barrio: El Bosque de los Deseos

2008-12-20T23:15:00.002+01:00

Para llegar al Bosque de los Deseos se debe pasar por la Esquina del Desasosiego y luego atravesar el puente que cruza el Río del Destino. No es un trecho muy largo, de hecho se hace en apenas veinte minutos, pero muy poca gente va, pues nadie tiene tiempo. Solo los fines de semana se llena de familias. Los padres y las madres de éstas trabajan para tener dinero y así, por ejemplo, poder viajar, pero luego están tan cansados y tan faltos de ideas que solo se les ocurre visitar el bosque de al lado del barrio, que aunque sea magnífico, es lo mismo una y otra vez. Además, en el Bosque de los Deseos, las ilusiones se confunden, la alegría es efímera y los proyectos se queman en la hoguera de las disputas conyugales. Por otra parte, tanto trabajo y tanto dinero solo sirven para enriquecer al que tiene y pagar al estado por servicios que nunca se aprovechan, mientras los hijos se ven encerrados entre paredes llenas de aburrimiento. Estas famílias que visitan el bosque durante los fines de semana saben estos problemas, pero los aceptan como sirvientes de algo que saben que existe pero no saben quien lo controla.

El bosque está formado por todo tipo de árboles y antes era más grande y se cuenta que allí vivían elfos y sátiros, pero ahora apenas quedan flores y plantas y los árboles muchos son nuevos y no explican historias de aquel entonces. No obstante, quedan algunos de los árboles ancianos, que son centenarios y nadie sabe cuando y como fueron plantados. Estos árboles son hermosos pero peligrosos, pues el Bosque de los Deseos es peligroso para quien lleva el mal o la ingenuidad consigo mismo. Estos árboles han visto y oído de todo, historias que se conocen y otras que no.

Allí iba antes frecuentemente con mi novia, para pasear con el perro y desear lo imposible. Allí hicimos el amor bajo las copas de los árboles y deseamos hacerlo siempre en el mismo lugar, aunque el deseo se letargó y por eso mismo hay que tener cuidado en el bosque, pues no siempre se desea lo que se quiere o, la mayor parte del tiempo, se desea para complacer pero se piensa en algo distinto. Yo estoy convencido que deseé hacer el amor con mi novia allí todas las noches, pero no la voy a acusar, porque precisamente eramos unos ingenuos y pensábamos comernos el mundo, pero fue él quien nos comió a nosotros. De nada sirvió escribir nuestros sueños en un papel y depositamos en la Fuente de los Sueños, ya que éstos nunca se han hecho realida. Además, cuando fuimos a ese lugar eramos igualmente ingenuos y nada bueno salió de allí.

Nunca más hicimos el amor en aquel bosque y los árboles ya han olvidado como es mi novia. Yo sigo visitádolo de vez en cuando, recordando tiempos mejores, deseando lo indeseable, pues sigo siendo un soñador y creo en un mundo mejor.Por otra parte, ya no soy tan ingenuo y, aunque sigo reposándo mi espalda contra el tronco de un viejo árbol para escribir mientras olvido lo que escribo fumando la mentira, ya sé como se debe jugar con los deseos y ya sé que éstos no llegan por arte de magia, sino que se debe luchar, trabajar por uno mismo y por los demás, con respeto y con ganas. En el Bosque de los Deseos fumé mi último porro y ya no he vuelto a comprar ni he vuelto a visitar la Plaza de la Mentira aunque mi piso quede al lado.

A veces vuelvo bajo el árbol donde prometí amor eterno a mi novia sin saber que la estaba engañando y ella a mí. Pienso en lo mucho que ha pasado y en lo poco, pues muchas son las discusiones, los malos humores, insultos, desengaños y mucho es el dolor que ha habido en tan poco tiempo que llevamos juntos, si puedo decir que seguimos juntos ya que hace más de una semana que no pasa por casa y la mitad de sus cosas ya no están ni van a volver aunque ahora se encuentren en un lugar peor. A veces vuelvo allí para intentar explicarme como en apenas un año y medio los objetivos han desaparecido y la depresión se ha adueñado de nosotros. Como los deseos se trastocaron en nada y las hierbas siguen marchitádose bajo las mantas de tantas parejas de enamorados que se engañan en una noche de lujuria. A veces vuelvo allí y lloro pues no puedo evitarlo y pienso que he perdido tanto y tan poco y deseo volver atrás, pero lo hago con cuidado, pues los deseos normalmente son peligrosos.

Una vez que volví allí me encontré con un viejo en el mismo lugar y me dijo que una vez deseó un amor eterno. Lo obtuvo, pero no con la mujer con quien hizo el amor en aquel lugar, sino con sus ideas y con la vida que llevó por delante desde aquel día.